LA ÚLTIMA LUZ

Parpadeos bajo los cartones,
fogonazos estrellados
fotografían
la celeste oscuridad.

Divina mendicidad,
dueña de la calle,
bailando con la soledad.

Un grito agoniza.
Un pecho de cristal.
Un último suspiro.

Roja libertad.

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🪶Esa mezcla de calma y caos es, al final, lo único que nos mantiene reales.
Hay algo extrañamente liberador en dejar de pelearse con las piezas que no encajan y simplemente aceptarlas como parte del diseño.
Ser esa "nota disonante" no es un error, es lo que evita que la vida sea una canción de ascensor, plana y aburrida.

Al final, la perfección es una cárcel bastante sosa.
Abrazar lo incompleto no es conformarse, es entender que la belleza de verdad no está en la simetría, sino en esa fuerza que sale cuando dejas de pedir perdón por ser quien eres.
Si el diseño original ya venía con ese contraste de luz y sombra, intentar cambiarlo sería cargarse la esencia.

Ser uno mismo, con todas las aristas, es el descanso más grande que existe.

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"Ve, Samurai.
Corta una garganta,
Y lame la sangre de la hoja purpurea..."

- Samurái (Poema)

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https://none-dc.neocities.org/Poems/Works/Samurai/

Samurai

TRAZOS

Quizá el día
duró cien años,
o fue un suspiro
dibujado en el tiempo.

Un lápiz
olvidó su trazo.

Dentro del dibujo
yace la niñez.

El papel borra
la infancia del margen.

El tiempo
olvidó
la niñez.

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Los huesos del viento

Danzan las golondrinas
del vendaval temblante
en el saliente que rasga el sonido.

Buscando la escarcha
en el vacío,
quemando sus plumas
entre el hielo fundido.

Naciendo entre la muerte,
una angustia
de sabor púrpura.

Solo quedarán las garras
de un pasado marcado,
tatuado al sol.

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GEOGRAFIA DE LA HERIDA

El prado vistió
con barro
la larga tempestad
de mi pecho.

Entre las grietas
solo encontré
el brebaje herido
de mi sangre.

Bebí
hasta evaporarme,
para regar los mares.

Goteante y mudo,
roto al recordar
su nombre,

mientras la sal
secaba el vacío
de mis mejillas.

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TRAS LOS MUROS

Estoy bien, tras estos muros que nadie traspasa.

Veo un jilguero, alas doradas, torso de hierro.

Y valiente vuela; volar lo observo.

Quizá sea el viento, quizá la perversión, quizá —tan solo— esté bien.

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