"Cuando te voy a escribir
se emocionan los tinteros:
los negros tinteros fríos
se ponen rojos y trémulos,
y un claro calor humano
sube desde el fondo negro.
Cuando te voy a escribir,
te van a escribir mis huesos:
te escribo con la imborrable
tinta de mi sentimiento"
Carta - Miguel Hernández
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Escreverei
Escreverei faísca
Quando tudo
Estiver de cabeça
Pra baixo!
Escreverei chamas
Para todas as paixões!
Escreverei angústia
Para todas as nostalgias.
Valter Bitencourt Júnior
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DESERTOR
de la causa caí
en el motivo me bajé
del paso constante del latido
arranqué el papel pintado descubrí
la piel tierna del que se arroja
elige del enjambre
la puerta los goznes el bostezo
sobran razones para la huida
desde cualquier crucero parten
las huellas del muerto que te precede
LOS MORALISTAS
quién eres tú desaparecido
ser clon devorado oculto tras una moral
hecha para el gozo de los viles
quién para poner la mano
sobre los intentos y las desesperanzas
de los cuerpos que se hunden
desaparecido en uniformes y concilios
masticado por doctrinas y emulsiones
que prometen pero jamás otorgan
un mundo para los crueles
quién tú ejecutor verdugo cancro
exterminador de brotes hombres arma
quién hay dentro de esa inercia
tu dolor es mi dolor aunque te niegues
a reconocer la fosa común que alumbraste
esa tierra entre las uñas es la prueba
quisiste salir fuiste enterrado en vida
desde el no poder
debajo de las apariencias
acurrucado en las ruinas de la ciudad perfecta
asisto al fracaso constante de los conversos
cuesta atender el desgarro en la piel
la grieta que usa la bacteria
para invadir el orden
y llenarnos de asombro
desde la rabia atemperada
intento mantener a salvo el jaral
el establo en declive
el regato el balcón la caja de recetas
todos los lugares sin lucro
qué frustración
no poder
partir el mundo con la lengua
decir la realidad
para que empiece
a disolverse
el éxito de no reaccionar
no escuchar los halagos
el interés para que seas dentro
de las fauces uno más que se santigua
entregar la negativa en el gesto
no despedirse
estar ausente mientras se izan las banderas
mientras se dora a fuego fatuo el cadáver
que será ofrecido a los secuaces
poner la réplica del cuerpo
qué jarrón más bonito
vaya flores cómo muerden
los caimanes que reposan
al sol de lodo en la orilla de lo real
hacer que se confíen
merecer la palmada en la espalda
de vez en cuando morder
arrebatarles algo que creen imperdible
los laureles sus picores
no hace falta
que te quedes verlos removerse
saborear la incomodidad de la rabia
que no encuentra enemigo para verterse
el triunfo de no pertenecer
dar la espalda extirparles
la lógica simplista de la flecha
que siempre encuentra un objetivo
la belleza común
no la repetida
el punto donde se quiebra
el molde
pero no el miedo a la intemperie
no el redil ni la costumbre
mucho menos la ley
ese muro coronado de filos
la poesía los asombros
la primera nota templada
no la pauta ni la hilera ni el libro
sagrado de la buena educación
no la doctrina
la comba los recuerdos la chispa
una copa medio jugando
te reconozco
por como tallas en el aire
la extrañeza del disfrute
me disipo y sonrío
sigo empeñado en decir
lo breve
astilla el trono de la lengua
la mano retiene el chirrido
para resguardar el titubeo de la chispa
en el centro de la creación
la llama abierta la lengua
viva el estambre y la maza
que descalabra los muros
y libera
al final de los tiempos el pellejo
la monda el desperdicio la carne
podrida desnuda tumefacta
a este lado de la costumbre
las hordas condecoradas
los hombres baldosa cepillo
alfombran los túneles
que descienden
en el punto exacto al inicio
la chispa que amaneció
en maneras extrañas de ser
criatura
aquí
entre nosotros
puentes de dudas
querencias sin velo
aquí
alguien que ya no somos
que no tendremos que ser
esa ristra de escombros
alguien
toca la nota que templa
la ciudad
y nos derrumbamos
Corresponderias
Valter Bitencourt Júnior
Señó Moshuelo 🦉