busca lo distinto
no esta pátina de azahar y miel
repetida en los ojos de las hornacinas
lo que aún es germen
gusano de sombra
belleza que asciende
no este caudal de años y tripas
al que llamáis ciudad
en vuestra mesura se ahogan
balanzas y trapecios
infancia marcial hacia la náusea
Las flores no permiten apreciar los escombros,
urdimbre de luz sobre la escoria,
las espigas nos recuerdan el pan,
miga agreste oscureciendo la garganta;
sabemos ser sin lenguaje,
podemos existir sin la carga
de llevar hacia el futuro la efigie
del emperador muerto.
Solo lamento la poda tardía de las melias,
herida abierta, quiste de savia,
angustia por el dolor de lo que no tiene
voz ni balcón, precipicio para acabar
espuma entre las rocas.
Es suficiente con salir
a la calle sin pregones ni sentencias,
rasgar el listado de tareas,
descalzarse en la orilla del río,
cuando empieza a ser remanso
y misterio de lodo entre salitre;
admirar los tonos de la malva,
el aroma daga del jazmín,
el lecho madreselva y el fondo
de todo lo verde que pugna
por recordarnos que fuimos feraces.
La repetición de la realidad
no nos convierte en seres sólidos.
La verdad se parece a una culebra
que se escapa entre matas de romero,
ladera arriba, y nos incita a renunciar
al trazo de la costumbre en nuestra carne.
ay si tuviera
si yo tuviera solo
un golpe de suerte ay
si pudiera solo un día
salir de este yo si supiera
cómo disimularlo ay
este yo sin raíz
duele lo presente
el uno mismo la sarta
de días dentro de la casa piloto
la talla apretada de la realidad
la obligación ritual de cumplir
los mandatos de la inercia
ay si yo no fuera
este yo golpeado ay
si tuviera el valor de desmontarme
QUERIDO HETERO
no tengo glicinia ni ganas
de permanecer dentro del tercer estómago
de este leviatán condescendiente no tengo
hijos pero atesoro el cristal intacto
de un deseo sobre el patíbulo
tuve que explicarme nadie vino
a desdecir carencias me arrojaron anzuelos
desmenucé la realidad buscando
el ingrediente erróneo en mi saliva
me dispararon dedos índice
quise morir tantas veces que conozco
los nichos mellados en la cal del calendario
pero encontré el ciprés
algunos cuadros y estatuas lo bello
ejerciendo de daga contra el imperativo
no tengo capital ni reino ni mapa
no concibo esta vida arancelaria
pero supe resucitar la intuición
y no me duelen los aguijones
cuando acudo al panal para libar la miel
dejo que se mezcle con la sangre
de los labios rotos de proclamar
lo distinto y lo posible
***
Este poema nace tras leer algo en el IG de Untoxic Magazine. De allí robé el título para este texto.
"Cuando te voy a escribir
se emocionan los tinteros:
los negros tinteros fríos
se ponen rojos y trémulos,
y un claro calor humano
sube desde el fondo negro.
Cuando te voy a escribir,
te van a escribir mis huesos:
te escribo con la imborrable
tinta de mi sentimiento"
Carta - Miguel Hernández
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Escreverei
Escreverei faísca
Quando tudo
Estiver de cabeça
Pra baixo!
Escreverei chamas
Para todas as paixões!
Escreverei angústia
Para todas as nostalgias.
Valter Bitencourt Júnior
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DESERTOR
de la causa caí
en el motivo me bajé
del paso constante del latido
arranqué el papel pintado descubrí
la piel tierna del que se arroja
elige del enjambre
la puerta los goznes el bostezo
sobran razones para la huida
desde cualquier crucero parten
las huellas del muerto que te precede
LOS MORALISTAS
quién eres tú desaparecido
ser clon devorado oculto tras una moral
hecha para el gozo de los viles
quién para poner la mano
sobre los intentos y las desesperanzas
de los cuerpos que se hunden
desaparecido en uniformes y concilios
masticado por doctrinas y emulsiones
que prometen pero jamás otorgan
un mundo para los crueles
quién tú ejecutor verdugo cancro
exterminador de brotes hombres arma
quién hay dentro de esa inercia
tu dolor es mi dolor aunque te niegues
a reconocer la fosa común que alumbraste
esa tierra entre las uñas es la prueba
quisiste salir fuiste enterrado en vida
Señó Moshuelo 🦉
Tarots way
Brandi
Corresponderias
Valter Bitencourt Júnior