TRAZOS
Quizá el día
duró cien años,
o fue un suspiro
dibujado en el tiempo.
Un lápiz
olvidó su trazo.
Dentro del dibujo
yace la niñez.
El papel borra
la infancia del margen.
El tiempo
olvidó
la niñez.
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Los huesos del viento
Danzan las golondrinas
del vendaval temblante
en el saliente que rasga el sonido.
Buscando la escarcha
en el vacío,
quemando sus plumas
entre el hielo fundido.
Naciendo entre la muerte,
una angustia
de sabor púrpura.
Solo quedarán las garras
de un pasado marcado,
tatuado al sol.
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La plaga
Echaron el vuelo
sin mirar las alas,
creyéndolas de colores.
Al oír su propio batir
descubrieron
ser cucarachas.
GEOGRAFIA DE LA HERIDA
El prado vistió
con barro
la larga tempestad
de mi pecho.
Entre las grietas
solo encontré
el brebaje herido
de mi sangre.
Bebí
hasta evaporarme,
para regar los mares.
Goteante y mudo,
roto al recordar
su nombre,
mientras la sal
secaba el vacío
de mis mejillas.
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ESTAR
Las paredes quedaron mudas.
Las sábanas descansaban.
Entre el silencio,
solo un respiro.
Ahí estaba la calma,
reposando en el colchón,
un lecho sin respuestas.
Ahí estaba,
en la brisa,
crinando las vibrisas.
Ahí estaba todo.
FRIA PLEGARIA
Reza un cirio,
expectante de un calor que no llega,
mientras se abraza al pérfido viento.
Tal vez ese sea el camino tomado:
el desgaste de esperar,
el desespero de la espera.
Consumido, fundido, olvidado
por una llama que lo niega.
Acaba huyendo del fuego
para seguir siendo la cera
que aborrece ser cirio.
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INFIMO TEMPLO
¿Por qué bebo? No lo sé.
Puede que mis venas necesiten alcohol para respirar,
puede que lo haga para ahogar esta falsa felicidad,
o, simplemente,
no haya una razón para no hacerlo.
Paseo por la ciudad:
no veo ninguna hermosa fachada;
quizá la belleza se esconda en una grieta.
Quizá me busque en bares,
como quien entra en un templo:
tal vez sea Calígula.
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RECUERDOS DE LA NOCHE
Ansiaba conocer
las dulces caricias,
cerrando la mirada
bajo una luna amarga.
Creyendo que aquello
era un universo,
descubrió las garras
oscuras que aullaban dentro.
Tornando sus labios
en ruina clavada,
abrió su tumba alada.
Rogando a aquel
recuerdo cruel
que, al salir
el guiño del alba,
dejara de ser
guadaña.
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ELEGÍA AL ROCÍO
¿Será que el invierno silba
para negar a la niebla
que rompa el rocío?
La escarcha
quiebra las hojas,
con las lágrimas
que guardaban las estrellas.
Silba el suelo,
pidiendo al cielo
los llantos
que las hojas extrañan.
El invierno, atento,
escucha el canto,
susurrando a la niebla
el duelo del rocío.
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