🫟 𝑪𝒖𝒓𝒊𝒐𝒔𝒊𝒅𝒂𝒅𝒆𝒔 🫟

Hasta Miguel Ángel tenía que pensar en qué iba a cenar.
Y lo hizo como podía: con lo que tenía a mano.
El 18 de marzo de 1518, escribió una lista de la compra en el reverso de una carta que acababa de recibir de Bernardo Niccolini.
El papel no se tiraba así como así, y menos alguien acostumbrado a trabajar con encargos, cartas y bocetos.
Se reutilizaba.
Y eso fue exactamente lo que hizo.
Pero lo que hace especial esa lista no es el reciclaje.
Son los dibujos.
Pequeños, rápidos, casi esquemáticos: panes, peces, platos.
No están ahí por estética.
Están ahí por necesidad.
Se cree que los hizo para que quien tuviera que comprar o preparar la comida —probablemente un criado— pudiera entenderlo aunque no supiera leer bien.
No es una genialidad pensada para la historia.
Es alguien resolviendo un problema práctico.
Y ahí es donde aparece lo interesante.
De repente, el hombre que pintó la Capilla Sixtina y esculpió el David baja de ese pedestal en el que lo hemos colocado y se vuelve reconocible.
Porque no está creando una obra eterna.
Está pensando en la cena.
Necesita pan, vino, pescado, espinacas, tortelli.
Nada grandioso.
Nada simbólico.
Solo comida.
Hay otro detalle que encaja con su tiempo.
En esa lista casi no hay carne, y no es casualidad.
Está escrita en plena Cuaresma, cuando la tradición cristiana marcaba restricciones claras en la alimentación.
Por eso aparecen el pescado y otros productos más acordes con ese periodo.
Incluso en algo tan simple como una lista doméstica, se cuela la época en la que vivía.
Y eso le da más valor.
Porque no es un documento sobre su arte, ni sobre sus encargos, ni sobre su fama.
Es un trozo de vida cotidiana.
Algo que no estaba destinado a durar, pero que lo ha hecho.
Y que permite verlo sin la carga del mito.
Al final, lo que queda no es solo la curiosidad.
Es la sensación de cercanía.
Que alguien capaz de dejar obras inmortales también tuvo días normales.
Días en los que había que comer, organizarse y tirar de ingenio para que no faltara lo básico.
Y en uno de esos días, sin pretenderlo, dejó una de las imágenes más humanas que tenemos de él.
No es una obra maestra.
Pero dice mucho más de lo que parece.

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RE: https://tkz.one/@ecosdelpasado/116444659670453953

...WHAT..!?! 😱 😲🫨 ...Me lo estás diciendo en serio, A∂α Lσνєℓαcє ☺️ 👋 ?!? ...Me ha encantado lo de "y seguía" como método... 😂 Y cómo que los plátanos eran lo que más costaba?! 🍌 🍌 Increíble!!! 😲😲😲

#historiareal #curiosidades #michellotito #monsieurmangetout #historiasreales #cuerpohumano #insolito #sigloxx #ecosdelpasado #dieta #nutrición #cocina

🫟 𝑪𝒖𝒓𝒊𝒐𝒔𝒊𝒅𝒂𝒅𝒆𝒔 🫟

Se comió un avión.
Y no es una metáfora.

Michel Lotito nació en Francia en 1950 y desde joven empezó a hacer algo que no encajaba en ningún sitio: comía cosas que no eran comida.
No fue un truco puntual ni una excentricidad de feria.
Fue constante.
Metal, vidrio, goma… lo que para cualquiera sería peligroso, para él se convirtió en rutina.

Con el tiempo dejó de ser una rareza local y se convirtió en espectáculo.
Bicicletas, carritos de supermercado, televisores, lámparas, incluso un ataúd.
Pero lo que terminó de fijar su nombre fue el avión: un Cessna 150 que fue consumiendo poco a poco entre 1978 y 1980.
No de golpe, claro.
Lo cortaba en piezas pequeñas, lo trituraba lo justo y lo ingería durante meses.

De ahí el apodo: “Monsieur Mangetout”.
El hombre que se come todo.

Lo más extraño no era solo lo que hacía, sino cómo podía hacerlo.
Según los médicos que lo estudiaron, tenía un revestimiento estomacal más grueso de lo normal, lo que le protegía parcialmente de cortes y perforaciones.
También producía jugos gástricos especialmente potentes.
Aun así, no era invulnerable.
Comer metal no es seguro en ningún caso.
Simplemente, su cuerpo resistía más de lo que parecía posible.

Tenía su propio “método”.
Cortaba los objetos en fragmentos manejables, los acompañaba con agua y aceite mineral para facilitar el paso, y seguía.
Decía que lo más difícil no era el metal, sino cosas blandas como el plátano o el huevo duro.
Eso sí que le resultaba incómodo.
Ahí es donde su historia deja de ser solo extraña y pasa a ser directamente absurda.

También hay anécdotas que ayudan a entender el personaje.
Una vez, al romperse un vaso por accidente, en lugar de tirarlo… se lo comió.
Otra, durante una actuación, alguien del público dudó de que fuera real.
Lotito le pidió un objeto personal y empezó a comérselo delante de todos, sin dramatismo, como si fuera lo más normal del mundo.

No era un científico ni un artista en el sentido clásico.
Tampoco pretendía dar lecciones.
Simplemente encontró una forma de vivir (y ganarse la vida) haciendo algo que nadie más podía hacer sin consecuencias graves.
Su fama no venía de crear algo nuevo, sino de empujar un límite físico hasta donde casi nadie se atrevería a mirar.

Murió en 2007 por causas naturales.
No por lo que comía.

Y eso es lo que termina de descolocar.
Porque toda su vida parece construida sobre una contradicción: hacer algo claramente peligroso… y salir adelante.

No dejó una obra, ni un invento, ni un legado fácil de explicar.
Pero dejó una historia que incomoda un poco, porque obliga a admitir que el cuerpo humano, a veces, no sigue las reglas que creemos entender.

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🫟 𝑪𝒖𝒓𝒊𝒐𝒔𝒊𝒅𝒂𝒅𝒆𝒔 🫟

Hay historias que parecen inventadas… pero cuando rascas un poco, descubres que tienen raíces bastante curiosas.

Una de ellas es la expresión “gilipollas”, que hoy usamos sin pensar demasiado, pero cuyo origen —según la teoría más extendida— podría estar en el Madrid del siglo XVII.
Y no, al principio no era exactamente un insulto.

Todo apunta a un personaje real: Don Gil Imón de la Mota, fiscal del Consejo de Castilla.
Un hombre respetado, con poder… y con un problema doméstico bastante comentado en su época: tenía varias hijas y no lograba casarlas.

En aquel tiempo, a las chicas jóvenes se las llamaba de forma coloquial “pollas”, sin la carga vulgar que tiene hoy la palabra.
Así que Don Gil decidió hacer lo que estaba en su mano: pasear con ellas por las zonas más concurridas de Madrid, especialmente por lo que hoy conocemos como el barrio de las Letras, con la esperanza de que algún pretendiente se fijara.

El plan no salió como esperaba.

Lejos de despertar admiración, la escena empezó a generar murmullos y burlas.
La gente comentaba con sorna: “Ahí va Don Gil con sus pollas”.
Con el tiempo, la frase se fue acortando y deformando hasta quedarse en “gilipollas”, que terminó usándose para señalar a alguien ridículo, ingenuo o que hace el tonto.

Lo irónico es que algo que empezó como un comentario casi anecdótico sobre un padre y sus hijas acabó convirtiéndose en uno de los insultos más usados del español.

Como pasa muchas veces con la lengua, la historia mezcla realidad y leyenda.
No hay pruebas absolutas de que esta sea la única explicación, pero desde luego es la más conocida… y, siendo sinceros, también la más entretenida.

/𝘈𝘲𝘶𝘪́ 𝘩𝘢𝘺 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘩𝘰𝘯𝘦𝘴𝘵𝘢: 𝘯𝘰 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘯𝘪𝘯𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘪𝘮𝘢𝘨𝘦𝘯 𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘪𝘥𝘢 𝘰 𝘧𝘪𝘢𝘣𝘭𝘦 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘢 𝘦𝘴𝘤𝘦𝘯𝘢 𝘯𝘪 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘢 𝘴𝘶𝘱𝘶𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘴𝘪𝘵𝘶𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘤𝘰𝘯𝘤𝘳𝘦𝘵𝘢 😅 𝘋𝘦 𝘎𝘪𝘭 𝘐𝘮𝘰́𝘯 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘔𝘰𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘵𝘢𝘭, 𝘵𝘢𝘮𝘱𝘰𝘤𝘰 𝘩𝘢𝘺 𝘳𝘦𝘵𝘳𝘢𝘵𝘰𝘴 𝘱𝘰𝘱𝘶𝘭𝘢𝘳𝘦𝘴 𝘰 𝘪𝘥𝘦𝘯𝘵𝘪𝘧𝘪𝘤𝘢𝘥𝘰𝘴 𝘤𝘰𝘯 𝘤𝘦𝘳𝘵𝘦𝘻𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘶𝘴𝘦𝘯 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘪𝘭𝘶𝘴𝘵𝘳𝘢𝘳 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘩𝘪𝘴𝘵𝘰𝘳𝘪𝘢.
𝘕𝘰 𝘦𝘳𝘢 𝘶𝘯 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘰𝘯𝘢𝘫𝘦 “𝘮𝘦𝘥𝘪𝘢𝘵𝘪𝘤𝘰” 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘦́𝘱𝘰𝘤𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢𝘳𝘢𝘯 𝘨𝘳𝘢𝘣𝘢𝘥𝘰𝘴 𝘰 𝘱𝘪𝘯𝘵𝘶𝘳𝘢𝘴 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘪𝘣𝘭𝘦𝘴./

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 𝑳𝒂 𝒎𝒆𝒔𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒉𝒂𝒃𝒍𝒂𝒃𝒂 𝒆𝒏 𝑵𝒖𝒍𝒍𝒆𝒔  

Esto no es una historia medieval ni una leyenda perdida en el tiempo.
Pasó en pleno siglo XIX, cuando el espiritismo estaba de moda en toda Europa y la gente empezaba a obsesionarse con la idea de hablar con los muertos.

Y sí, el lugar existe: Nulles. No confundir con Nules, en Castellón, que suena igual pero no tiene nada que ver con esta historia.

Todo empezó de forma bastante inocente.
Tres niños —los hermanos Saumells— María del Carmen (13 años), Rosa María (10) y Juan (7) vieron una sesión espiritista en un pueblo cercano, Porrera.
Les llamó la atención y, como haría cualquier crío curioso, decidieron probar en casa.

Cogieron una mesa cualquiera.
De madera, de nogal, sin nada especial.

Y ahí empezó todo.

Al poner las manos encima, la mesa comenzó a moverse.
Primero despacio, luego con más claridad: se inclinaba, golpeaba el suelo… y esos golpes empezaron a interpretarse como respuestas.
Como si algo estuviera “contestando”.

La cosa se fue de las manos rápido.

Lo que empezó como un juego infantil acabó atrayendo a medio mundo.
Gente de pueblos cercanos, curiosos, creyentes, incluso periodistas.
Nulles pasó de ser un sitio tranquilo a convertirse en un pequeño foco de lo inexplicable.
Había quien aseguraba que la mesa no solo se movía… sino que caminaba sola por la casa.
Que recorría habitaciones.
Que incluso subía escaleras.

Y siempre con la misma condición: alguien tenía que apoyar las manos.
Suavemente.
Sin hacer fuerza.

A partir de ahí, cada uno veía lo que quería ver.

Los creyentes lo tenían claro: espíritus.
Comunicación directa con “el otro lado”.
Respuestas sobre el pasado, advertencias sobre el futuro… algo que iba más allá de lo físico.

Los escépticos, en cambio, hablaban de algo mucho más terrenal: el llamado efecto ideomotor.
Movimientos involuntarios, pequeños impulsos musculares que haces sin darte cuenta y que, en grupo, pueden generar desplazamientos reales.
Nadie empuja… pero algo se mueve.

Y claro, en un ambiente cargado de expectación, sugestión y fe, la mente hace el resto.

El problema vino cuando aquello dejó de ser una curiosidad y empezó a incomodar.
La Iglesia y las autoridades no veían con buenos ojos ese tipo de prácticas.
Demasiada gente, demasiada atención, demasiado ruido.

La familia tomó una decisión: parar.

La mesa desapareció de la vista pública.
Sin despedidas, sin explicaciones claras.
Simplemente dejó de mostrarse.
Se cree que sigue existiendo, guardada por los descendientes, lejos de miradas y de historias.

Y ahí se quedó todo.
Sin final cerrado.

Hoy, si vas a Nulles, no encontrarás la mesa.
Lo más visible es el Celler Cooperatiu de Nulles, la llamada “catedral del vino”.
Nada que ver con aquello.

Pero la historia sigue circulando.

Porque tiene algo que engancha: no habla de dragones ni de reyes, sino de algo mucho más cercano.
Un objeto cotidiano, unos niños, una casa normal… y de repente, algo que no encaja.

¿Fue sugestión colectiva? ¿Un truco inconsciente? ¿O realmente pasó algo que no sabemos explicar?

No hay forma de comprobarlo ya.

Y quizá por eso sigue dando vueltas.

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#leyendas #misterio #espiritismo #nulles #historiasreales #curiosidades #paranormal

 𝑳𝒐𝒔 𝑨𝒎𝒂𝒏𝒕𝒆𝒔 𝒅𝒆 𝑻𝒆𝒓𝒖𝒆𝒍  

Si te quitas de encima la versión romántica que nos han vendido durante siglos, la historia de los Amantes de Teruel sigue siendo igual de trágica… pero bastante más real y, en cierto modo, más dura.

Todo arranca en la Teruel del siglo XIII, una ciudad pequeña pero en crecimiento, donde el dinero y el linaje marcaban absolutamente tu destino.
Allí crecieron juntos Juan Martínez de Marcilla e Isabel de Segura.
Se conocían desde niños, y no es difícil imaginar cómo acabarían enamorándose: misma ciudad, mismas calles, mismo círculo social.

El problema era el de siempre: el dinero.

Juan pertenecía a una familia noble, sí, pero era un “segundón”.
Eso, en la práctica, significaba que no heredaría nada importante. Isabel, en cambio, era justo lo contrario: hija única de una familia riquísima.
Su padre, Pedro de Segura, no iba a permitir que su hija se casara con alguien sin fortuna.
No era una cuestión romántica, era pura estrategia familiar.

Así que puso una condición bastante clara: cinco años.
Cinco años para que Juan hiciera fortuna y demostrara que podía mantener a Isabel como correspondía.

Juan aceptó y se marchó.
Probablemente participó en campañas militares de la época, en plena Reconquista.
Era la forma más rápida —y arriesgada— de ascender socialmente: guerra, botín, prestigio.

Y aquí viene uno de los puntos clave de la historia: el silencio.

Durante esos cinco años, no hubo noticias de Juan.
Nada.
Ni cartas, ni mensajeros.
Y en una época así, el silencio se interpretaba casi siempre como muerte.

Cuando se cumplió el plazo, Isabel estaba atrapada.
La presión social y familiar era brutal.
Su padre no iba a esperar más, y ella terminó aceptando casarse con otro hombre: Pedro de Azagra, un noble con posición.

La boda se celebró.

Y justo después… apareció Juan.

No cinco días tarde.
No un mes.
Un día después.

Imagínate la escena: él vuelve pensando que aún está a tiempo, y se encuentra con que todo ha terminado.
Isabel ya es una mujer casada.

Aun así, Juan no monta un escándalo ni intenta forzar nada.
Solo le pide una cosa: un beso.

Un último gesto.

Isabel se lo niega.
No porque no le quiera —eso es lo más trágico— sino porque ahora es esposa de otro hombre.
En su mundo, ese límite era absoluto.

Y ahí mismo, según la tradición más antigua, Juan cae muerto.
De golpe.
Sin dramatismos teatrales.
Como si el cuerpo ya no aguantara más.

Al día siguiente, en su entierro, Isabel hace lo que no hizo en vida.
Se acerca al cuerpo, le da el beso… y también muere.

No hay magia ni poesía en eso.
Probablemente fue un colapso, un shock brutal, una mezcla de culpa, presión y dolor acumulado.
Pero el resultado es el mismo: los dos acaban muertos con apenas unas horas de diferencia.

Siglos después, en 1555, durante unas obras en la iglesia de San Pedro, aparecieron dos cuerpos enterrados juntos con un documento que contaba esta historia.
No era un cuento inventado en ese momento: ya circulaba como memoria local.

Hoy descansan en el Mausoleo de los Amantes de Teruel, bajo unas esculturas donde sus manos casi se tocan… pero no llegan.

Y ese detalle lo resume todo:
ni en vida, ni en la muerte, lograron unirse del todo.

Una historia que no va tanto de amor idealizado como de tiempos, decisiones y normas sociales que no dejaban margen.
Y ahí está lo que la hace tan potente: no necesitó adornos para quedarse grabada.

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🫟 𝑪𝒖𝒓𝒊𝒐𝒔𝒊𝒅𝒂𝒅𝒆𝒔 🫟

No huyó solo.

Cargó con su padre y con su madre.

La imagen se hizo conocida en 2017, en medio del éxodo rohinyá desde el estado de Rakhine, en Myanmar, hacia Bangladesh.
Varios reportes identificaron al joven como Mohamed Ayoub y contaron que llevaba a sus padres ancianos en dos cestas colgadas de un palo apoyado sobre los hombros.

Era la única forma de sacarlos de allí.

Las crónicas no coinciden del todo en cuántos días caminó ni en la distancia exacta.
Pero sí coinciden en lo esencial: no los dejó atrás.

Y eso es lo que hace que la escena sea tan difícil de olvidar.

Mientras miles de personas huían del miedo, de las aldeas quemadas y de la incertidumbre, este joven convirtió su propio cuerpo en el vehículo de sus padres.
En la fotografía no hay nada heroico en el sentido espectacular de la palabra.
No hay pose, ni gesto para la cámara.

Solo cansancio.

Polvo en el camino.

Y un muchacho avanzando paso a paso con el peso de sus padres sobre los hombros.

La crisis rohinyá de 2017 empujó a cientos de miles de personas a cruzar la frontera hacia Bangladesh.
Familias enteras caminaron durante días para escapar de la violencia en el estado de Rakhine.
Muchos lo hicieron con lo poco que pudieron cargar: una bolsa, un niño dormido en brazos, un anciano al que sostener.

Entre tantas imágenes de aquel éxodo —niños agarrados a sus madres, personas cruzando ríos improvisando balsas, columnas interminables de refugiados— esta fotografía quedó grabada por algo muy simple.

En un solo gesto resumía todo.

No muestra solo sacrificio.

Muestra dignidad.

Porque hay momentos en los que el amor no se dice con palabras.
Se demuestra con la espalda, con los hombros y con la decisión de seguir caminando aunque el camino ya te haya quitado casi todo.

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 𝑱𝒖𝒅𝒚 𝑭𝒂𝒖𝒍𝒌𝒏𝒆𝒓 "𝑬𝒑𝒊𝒄 𝑺𝒚𝒔𝒕𝒆𝒎𝒔"  

Vale unos 7.800 millones de dólares.
Nunca ha cobrado una sola acción para sí misma.
Y ha prometido donar el 99 % de su fortuna.

Se llama Judy Faulkner.
Pero su historia no trata realmente de dinero.

Hace años les preguntó a sus hijos qué era lo que más necesitaban de ella.
Ellos respondieron lo que cualquiera diría: comida, dinero, seguridad.
Ella negó con la cabeza.

“No”, les dijo. “Necesitáis raíces y alas”.

Raíces para mantener los pies en la tierra.
Alas para poder volar por vuestra cuenta.

Aquella idea, sencilla y casi doméstica, terminó definiendo su manera de vivir… y también de hacer empresa.

Porque Judy Faulkner no empezó con miles de millones.
Empezó en un sótano en Madison, Wisconsin, a finales de los años setenta.
En 1979 reunió unos 70.000 dólares prestados por amigos y familiares, contrató a dos empleados a tiempo parcial y comenzó a programar en un ordenador que ella misma utilizaba para desarrollar el software.

De aquel pequeño proyecto nació Epic Systems.

Su idea era simple, pero en aquel momento parecía casi utópica: la información médica debía seguir al paciente.
Hoy lo vemos normal, pero durante décadas los historiales estaban repartidos entre carpetas, archivadores y sistemas que no se hablaban entre sí.
Cuando alguien cambiaba de hospital o de ciudad, muchas veces su historial se quedaba atrás.

Los médicos tenían que tratar a los pacientes sin ver el cuadro completo.

Hubo un caso que convirtió esa idea en algo personal.
El marido de Judy era pediatra y había atendido durante años a una niña.
Cuando la familia se mudó a otra ciudad, su historial médico no viajó con ella.
Poco después enfermó gravemente.
Los nuevos médicos no tenían la información necesaria.
Cuando lograron reconstruir parte de su historial… ya era demasiado tarde.

La niña murió.

Al día siguiente Judy volvió al sótano y siguió trabajando.
Si dependía de ella, aquello no volvería a pasar.

Con el tiempo aquella pequeña empresa empezó a crecer.
Y siguió creciendo.
Hoy los sistemas de Epic gestionan historiales médicos de más de 325 millones de pacientes y más de la mitad de las camas hospitalarias de atención aguda en Estados Unidos dependen de su tecnología.

Pero Judy tomó una decisión poco habitual en el mundo tecnológico: nunca vendió la empresa.
Nunca la sacó a bolsa.
Nunca aceptó capital de riesgo.

Quería que Epic pudiera tomar decisiones pensando en médicos y pacientes, no en accionistas ni en resultados trimestrales.
Una vez lo explicó con una pregunta bastante directa: “¿Por qué dejar que te posean personas cuyo principal interés es la rentabilidad financiera?”

Mientras otros fundadores tecnológicos perseguían ventas multimillonarias, titulares o nuevas startups, ella siguió centrada en construir sistemas que duraran décadas.

Hoy, con más de ochenta años, sigue yendo a trabajar cada día al enorme campus de Epic en Wisconsin, un lugar curioso lleno de edificios inspirados en cuentos, fantasía e imaginación.
Un ejecutivo dijo una vez que trabajar con ella era como ver una mezcla entre Bill Gates y Willy Wonka.

Pero la parte más llamativa de su historia llegó cuando el dinero ya estaba ahí.

Judy firmó el compromiso filantrópico conocido como The Giving Pledge, impulsado por Bill Gates y Warren Buffett, mediante el cual algunos de los multimillonarios del mundo prometen donar la mayor parte de su fortuna.

Luego decidió ir aún más lejos.

Se comprometió a donar el 99 % de todo lo que posee durante su vida.

En 2019 ella y su esposo crearon la Roots & Wings Foundation, llamada así precisamente por aquella conversación con sus hijos.

La idea sigue siendo la misma.

Raíces: comida, vivienda, educación, atención médica.
Alas: oportunidades reales para que las personas puedan salir adelante.

Desde entonces la fundación ha donado decenas de millones de dólares cada año a organizaciones sociales, y el objetivo es alcanzar 100 millones anuales.
Para hacerlo, Judy está vendiendo acciones de Epic… de vuelta a su propia empresa, y ese dinero se destina directamente a proyectos sociales.

Nunca lo ha retirado para beneficio personal.

En una época en la que la riqueza suele exhibirse, Judy Faulkner eligió otra cosa.
Construyó una empresa que mejora la atención médica de cientos de millones de personas.
La mantuvo independiente para proteger su propósito.
Y cuando llegó la fortuna, decidió usarla como una responsabilidad.

Hace años dijo que sus hijos necesitaban raíces y alas.

Ahora intenta que millones de personas más puedan tener ambas cosas.

No porque esté obligada.

Simplemente porque cree que la riqueza, bien utilizada, puede convertirse en algo bastante poco común: una forma de cuidar a otros.

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