Il Fatto Quotidiano: Cosa resta delle quattro stelle appuntate sul petto? Il luogo triste della nostra memoria
Cosa resta delle quattro stelle appuntate al petto? Cenere e carbone. “Siamo gli zimbelli del calcio internazionale” dice affranto Alessandro Del Piero. Anno dopo anno scendiamo i gradini della scala del mondo, e li scendiamo così velocemente da avere abbondantemente toccato e persino superato il fondo, la misura colma della squalifica definitiva dal luogo in cui il calcio conta.
In Italia il calcio sta infatti mostrando lo stesso volto della politica: roba per vecchi, per maschi attempati che riempiono di elucubrazioni parolaie i talk serali, spettacolo del mondo analogico riservato a spettatori parimenti attempati, soprattutto maschi, casalinghi e annoiati.
Andare a vedere una partita allo stadio costa molto, le misure di sicurezza e di selezione all’ingresso sono parimenti faticose e assillanti. Il calcio costa anche se si vuole guardarlo in televisione, e costano le scuole che insegnano il calcio.
L’Italia che ha meno di quarant’anni non sa cosa sia un pallone in uno slargo di cemento, non conosce il super santos, la palla bordeaux a rettangoli neri che ha accompagnato legioni di italiani nelle sfide interminabili di una adolescenza che viveva nel calcio e col calcio.
Il declino nasce da qui, dalla dimensione sociale di questo sport che si è infragilita, ristretta, intorpidita. Non ci sono campioni in giro, non se ne vedono, e soprattutto se qualcuno sa giocare, se viene definito un fuoriclasse, è praticamente certo che non sia italiano.
Il calcio, nel tempo, è divenuto dunque misura della depressione di quel mondo che è costretto per esempio a giocarsi la Supercoppa in Arabia Saudita. Uno sport iper costoso che produce solo debiti.
Se quarant’anni fa in Italia atterrava chi era già un campione, oggi si presenta a noi una legione di sconosciuti, di calciatori senza storia, di gente che non ha modo di essere classificata. Brocchi che testimoniano ciò che è diventato questo sport: un luogo in cui i mediocri eccellono.
È l’Italia che piega mestamente verso l’irrilevanza, il senso superfluo di un gioco amato così tanto ma oggi purtroppo ridotto ad essere il luogo triste della nostra memoria.
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What remains of the four stars pinned to the chest? The sad place of our memory.
What remains of the four stars pinned to the chest? Ash and coal. “We are the vultures of international football,” says an anguished Alessandro Del Piero. Year after year we descend the steps of the world’s ladder, and we descend so quickly that we have abundantly touched and even surpassed the bottom, the full measure of the definitive disqualification from the place where football matters.
In Italy, football is showing the same face as politics: stuff for old men, for seasoned men who fill evening talk shows with explosive speculations, a spectacle of the analog world reserved for equally seasoned spectators, especially men, housewives and bored individuals.
Going to watch a match at the stadium costs a lot, security and selection measures at the entrance are equally tiring and unsettling. Football costs even if you want to watch it on television, and it costs the schools that teach football.
Italy, which is less than forty years old, doesn’t know what a ball in an open space of concrete is, it doesn’t know the super santos, the Bordeaux ball with black rectangles that accompanied legions of Italians in endless challenges of an adolescence that lived in football and with football.
The decline is born from here, from the social dimension of this sport which has become fragile, narrowed, stiffened. There are no champions around, you don’t see any, and especially if someone knows how to play, if he is defined a virtuoso, it is practically certain that he is not Italian.
Football, over time, has therefore become a measure of the depression of that world that is forced, for example, to play the Supercup in Saudi Arabia. An extremely expensive sport that produces only debts.
Forty years ago, in Italy, anyone who was already a champion would land, today we are presented with a legion of unknowns, of footballers without a history, of people who have no way of being classified. Brocchi who testify to what this sport has become: a place where mediocrities excel.
It is Italy that reluctantly bends towards irrelevance, the superfluous sense of a game loved so much but today unfortunately reduced to being the sad place of our memory.
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