El desierto de los tártaros
He terminado El desierto de los tártaros, una novela de Dino Buzzati publicada en 1940.
Un joven teniente de un país que intuimos europeo y decimonónico es destinado a una fortaleza remota.
Se trata de un bastión que guarda una frontera no violentada desde tiempos lejanos, en una región deshabitada y desierta.
En lugar de huir, el joven es persuadido por sus superiores para quedarse, y acaba siendo absorbido por la rutina castrense, un ciclo inmutable de protocolos y disciplinas que les preparan para el acontecimiento que ansía todo militar que se digne de serlo: la guerra.
(Sí, en la fortaleza de Buzzati los militares aún tienen una visión romántica de su oficio, y sueñan con conocer la gloria del combate).
De ahí que en la fortaleza se alimenten rumores y mitos sobre los movimientos fronterizos del ejército del país vecino, que dan una remota esperanza dé sentido a su existencia.
Así, el joven teniente se ve pasar su juventud.
Cada vez menos lazos le quedan con su ciudad natal y seres queridos. Otros pidieron el traslado, comenzaron en otra parte, pero el joven es incapaz de despertar del embrujo de esa espera eterna en la fortaleza, que cada vez va perdiendo más importancia militar, se ve más mermada de efectivos.
Las esperanzas de que el enemigo ataque son ya tomadas como chismes, desvaríos.
Se prohiben los catalejos para cortar las alas a quienes buscan movimientos fantasmales de tropas enemigas en el horizonte del páramo deshabitado.
El joven militar ya no es tan joven.
Luego es un viejo.
La cosas bellas de la vida se le han ido escapando, una a una. ¿Logrará él escapar de aquella fortaleza? ¿Se desencadenará por fin esa guerra que le de un sentido final a su entregada existencia?
El desierto de los tártaros es una fábula existencialista de innegable poder alegórico. Su protagonista se identifica aquellos quienes deciden permanecer cuando todos se van, a la espera de algo cada vez más difuso e improbable.
Ilustra la cara más negra de la esperanza, esa que te aboca a la espera pasiva de algo que nunca llega. Y cuanto más monotonía y repetición, más rápido pasa el tiempo y se alcanza un final.
Esa es una cárcel -la de la rutina que acelera el tiempo- de la que he luchado mucho por escapar y me aterra especialmente.
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