Jack Mendo [Marca del Machismo]"Con gestos, aquellos tres intentaron ahuyentarnos. Aquella tierra era suya ahora, para cazar. Nosotros éramos los intrusos. ¿Recordáis cómo nos sentimos? Les vi las caras, los miré a los ojos, y vi la verdad.
Para aquellos extranjeros no éramos más que ranag, no éramos más que bhederin, no éramos más que pran’ag.
Matarlos no cambió nada. La sangre en nuestras armas nos debilitó de puro horror. Por favor, os lo ruego, esforzaos por recordar esto.
Aquel fue el día en que el mundo empezó a morir. Nuestro mundo.
Contadme lo que recordáis los que os enfrentasteis a aquellos salvajes de caras romas, sus cuerpos chaparros, sus cabellos rojos y rubios. Decidme lo que sentís, vuestra indignación al ver que no se acobardaban, vuestro ultraje cuando os cortamos.
Sabíais que volveríais de nuevo, en un número mayor del que nadie podría imaginar. Y que nos cazaríais, nos perseguiríais, nos hostigaríais hasta fríos valles y cuevas en acantilados sobre mares revueltos. Hasta que nos quedásemos solos. Y entonces, por supuesto, os volveríais unos contra otros.
Si os atrevéis a recordar esto, entonces comprenderéis. Yo soy el asesino de niños, de vuestros niños... ¡no! ¡No me mostréis el horror! ¡Son vuestras manos las que se tiñen del rojo de la sangre de mis hijos! Ya no podéis matarnos, pero nosotros a vosotros sí, y eso habremos de hacer. Somos la espada de los recuerdos antiguos. Recuerdos de fuego, recuerdos de hielo, recuerdos del dolor que nos causasteis. Yo habré de responder a vuestro crimen. Yo habré de ser la mano que trae vuestra aniquilación total. Hasta el último niño."
"Sí, le habrían gustado esos pensamientos, ese dictamen abrasador, justo, de que la venganza era merecida y había sido infringida. Y que la inocencia de los niños era una mentira, cuando se convertían en herederos, engordaban a base de las malvadas hazañas de sus ancestros.
Aquellos eran, y esto él lo sabía, los pensamientos de la invocahuesos, susurrados en los rincones secretos de su alma. La comprendía bien. Siempre lo había hecho (...).
Quieres que te sirva. Quieres... sí, ya sé lo que quieres. Y que te atreves a llamarlo curación.
Hay una semilla muerta dentro de ti, invocahuesos. Encogida, inerte. En otros, está viva, a veces frágil y medio muerta de hambre, a veces floreciente con una dulce angustia. Esa semilla tiene un nombre, e incluso el nombre sería capaz de agriarte los labios. Ese nombre es compasión.
Llegará el día en que me alce frente a ti y te bese. El día en que te dé a probar eso que nunca has poseído. Y habré de ver cómo te ahogas. Cómo escupes en medio de tu amarga furia. Y entonces, solo para que comprendas qué significa, lloraré por ti.
Llevamos demasiado tiempo huyendo. Nuestro pueblo, nuestro bendito y maldito pueblo. ¿Acaso eres incapaz de derramar una sola lágrima por ellos, invocahuesos? ¿Por tus hijos putativos? Vivieron bien durante su lento fracaso, lo bastante bien... enséñame esa escena que nunca llegué a ver, el momento que no conocí, cuando me enfrenté a los primeros humanos. Háblame de la sangre que derramé, del eco de mi último crimen, únelos los dos, como si la justicia fuera una máscara que uno se pone una y otra vez.
¿Crees que soy un necio?"
"Te perdono. Por las heridas que me causaste, por todo lo que me negaste, no puedo hacer más que perdonarte."
"No caeremos en el olvido. Nos merecemos algo más que eso. Fuimos vosotros antes de que vosotros nacierais. No nos olvidéis. Y en vuestro recuerdo, os lo ruego, hacednos orgullosos, altos. Dejad nuestras huellas en la arena, que marquen el camino que ahora atravesáis, para que comprendáis que, no importa adónde vayáis, nosotros estuvimos allí antes."
"¿Qué es perder un amor que nunca has tenido?"
"Tus cadenas autoimpuestas, esas que te rodean con tanta fuerza, no son nada de lo que enorgullecerse. Tu incapacidad para sentir no es una virtud. Y tu sonrisa tiene grietas."
"Admira a la bestia. Tiene valor. Incluso cuando carga contra ti y tu lanza. Si eres tú quien se alce sobre mi cadáver, habréis de ver la verdad en mis ojos sin vida: lo que hemos compartido en este choque de corajes, amigo, no ha sido cuestión de inteligencia. Quizá triunfen la suerte y la habilidad, pero ambas son regalos de la naturaleza.
Si te confundes en esta cuestión, pobre de ti."
"Se obligaba a avanzar; cada paso requería un gran esfuerzo. Dos voluntades enzarzadas en batalla. La necesidad de encontrar a su amigo. La necesidad de huir de su vergüenza. Esa guerra ahora se había convertido en un nudo de puro dolor... hubo un tiempo, no hacía mucho, en el que él no había huido del amor propio; en el que había entendido la necesidad de todos los engaños que guiaban su vida, la afilada claridad de su propósito (...). ¿Por qué? Porque valía la pena salvar el mundo. Porque
había amor, y momentos de paz. Porque existía la compasión, como una flor que crece de una grieta en la piedra, una verdad obsequiosa, un milagro impresionante (...).
Él había dado su vida por mantener ese arma en su vaina, pacificada, olvidada.
En el nombre de la compasión y del amor (...).
Y sin embargo, lo que he hecho ha estado mal. Lo sé, lo siento. No puedo escapar a la verdad. Si intento endurecerme para evitar la compasión, ¿qué es lo que estoy intentando salvar?
Así que se echó a llorar. Frente a la vergüenza, el dolor lo abrasaba. Frente a la vergüenza, empezó a perder la noción de quién era en realidad, de quién había creído ser. El deber, el orgullo de su juramento, su sacrificio... todo se había derrumbado. (...) Intento visualizar los días pasados, aquellas palabras engañosas en nombre del amor, los agradables juegos de manos y fintas que hacían para mantener alejadas las horribles verdades que los acechaban. Todo tal y como fue en su día, y en el centro de todo, la determinación de él de entregar su propia vida antes que ver la llama."
Amigo mío. Ya no soy suficiente. No soy el guerrero que conociste. No soy el muro en el que puedes apoyar tus cansados huesos. He traicionado a niños, Icarium. Mírame a los ojos y verás la verdad de mis actos.
Te lo ruego, libérame.
—Acaba con todo, Icarium. Por favor, acaba conmigo."
"—¿Pretendéis morir todos en nombre del amor?
Pareció haber tenido que arrancarse la pregunta de dentro.
—Si hemos de morir, ¿acaso hay mejor razón?"
Ya está, la confirmación de que Tavore lleva trabajando toda esta saga desde el momento en que Ganoes se alisto, eso es lo que interpreto con "El día en que la familia Paran perdió a su único hijo"
Volvemos al prólogo de los jardines de la luna
"Por más puños que nos golpeen, nosotros nos deslizamos y reptamos. No podéis matarnos, no podéis borrar nuestro recuerdo. Permanecemos, y os recordamos el futuro que nos disteis. Permanecemos, porque somos la prueba de vuestro crimen.
Que los devoradores aniden en tus ojos. Bienvenida sea nuestra ceguera, como si fuera un don de la misericordia. Y ese grito bien podría ser de verdad una risotada. Querida niña, bien podrías estar riendo, con una voz de recuerdo. O de historia, incluso. En esa risa viajan todos los males del mundo. En esa risa, todas las pruebas de tu culpa.
Los niños mueren. Siguen muriendo. Para siempre."
"Damos vueltas y vueltas, esta es la historia del mundo. No huyáis de nosotros. No huyáis de este momento, de esta escena. No confundáis el rechazo y aborrecimiento con la furiosa negación de las verdades que no queréis ver. Acepto vuestro horror y no espero perdón alguno. Pero si os negáis, os llamaré cobardes.
Y de cobardes ya voy servida."
"Vuestros puños nos golpean hasta dejarnos sin sentido. Vuestros puños, ahítos de razones. Nos golpeáis por miedo. Por autodesprecio. Nos golpeáis porque os gusta, os gusta fingir y olvidar, y cada vez que vuestro puño nos golpea, aplastáis un poco de vuestra culpa.
En ese lugar antiguo donde vivimos hace tiempo, condenasteis a aquellos que pegaban a sus hijos. Y sin embargo, mirad lo que le habéis hecho al mundo.
Sois vosotros quienes pegan a sus hijos."
—¿Y qué le decían? Por favor, me interesa saberlo.
—Estáis loca por algún chismecito, ¿no?
—El palacio queda terriblemente lejos en este momento.
—Está bien, alteza. Bien... algunos me decían que la magia del amor se había desvanecido entre ellos, que las ascuas del deseo estaban ahora frías como piedra. Otros se quejaban de lo complicado que se había vuelto todo, o si no complicado, rutinario, o tenso. Y muchos más hablaban de sus esposas como si fueran posesiones que pudieran usar cuando les viniera en gana, y de lo contrario dejar aparte. Sin embargo, la mera idea de que esas esposas estuvieran haciendo lo que resultaba que sus maridos habían venido a hacer allí, conmigo, bueno... eso avivaba un resplandor asesino en sus ojos.
—Entonces, mientras estaban con usted, ¿la mayoría de ellos seguía sin entenderlo?
—Muy sagaz, alteza. Sí, la mayoría de ellos no lo entendía en absoluto.
—Porque lo que usted ofrecía era sexo sin complicaciones. Descerebrado.
—Sí. Y eso los liberaba. Una libertad que los hacía felices, o al menos los hacía olvidar, al menos por un tiempo. Pero, una vez que pasaba el éxtasis, bueno, aquel viejo mundo y todas sus cadenas volvían traqueteando hasta ellos. Se iban como si los hubieran condenado a nadar por el canal."
"Pues todos estamos atados en historias, y a medida que pasan los años, se convierten en piedra, capa sobre capa, y construyen nuestras vidas. Uno puede subirse a sus hombros y contemplar el horizonte del futuro, o puede acabar destrozado bajo su peso. Puedes echar mano de una piqueta y romperlas todas, hasta que no queden más que escombros. E incluso los escombros se pueden aplastar hasta que no sean más que polvo, hasta que el viento los arrastre. O también puedes levantar un altar en honor de esas historias destrozadas, crear ídolos y mentiras fascinantes que alcen tu mirada cada vez más alto, y todas tus falsedades no harán sino vaciar y debilitar el suelo bajo tus pies.
Historias. No son más que el desorden que impera en nuestra vida, las conveniencias tras las que nos escondemos. Pero ¿qué sentido tiene? Puedes cambiarlas a voluntad, todo reside en un juego en el cráneo, una agitación de huesos en un cuenco, a ver si aparece algo nuevo. Sí, imagino que ese tipo de juegos suponen un alivio, y que el sentido de sobreponerse a uno mismo es como el de mudarse de casa. Un nuevo comienzo siempre es llamativo. Una vida nueva, una multitud de historias nuevas, una montaña nueva que podemos construir piedra a piedra."
"¿Queréis que me arrodille? ¿Que santifique todo esto? ¿Habré de ser otra regente más que empuja a sus súbditos a la muerte? ¿Habré de alzarme, atrevida, alta, y gritar fieras promesas de gloria? ¿Cuántas mentiras puede aguantar esta escena? ¿Hasta qué punto pueden estar vacías las palabras?"
"No, el mundo no podría llegar a él. Ni un temblor de dolor, ni una sacudida de pena. No sabía nada de la rabia. Era inmune a cada traición que había descendido sobre él, y sobre aquellos que había amado con todo su corazón que una vez fue mortal. No sentía deseos de venganza; no tenía esperanza alguna de salvación.
Soy el arma de los impíos, y el día que me desenvainen, el polvo cubrirá todos y cada uno de vuestros sueños."
"Y este es mi secreto. Presta atención. El arma de los impíos no necesita que una mano la empuñe. El arma de los impíos se blande a sí misma. No teme. Está vacía de toda culpa y rechaza el castigo. Es todo eso y más, pero hay algo que no es: una embustera. No masacrará en el nombre de un poder mayor, sin promesas de redención. No ocultará la brutalidad en el fervor que justifica, que absuelve.
Y por ello es el arma más aterradora de todas.
Nadie le alcanzaría, y sentía su poder hervir, emanar de él en las oleadas que emitía; y más allá el mundo se estremecía. Ya no le interesaba ocultarse. Ya no estaba preocupado por las estratagemas del engaño.
Que sus enemigos le hallaran. Que osaran despertar su ira.
¿No era mejor así? ¿No era más reconfortante que si hubiera desatado su ira? (...) Podía esconderse en la paciencia de un guerrero inmune a la duda, protegida por la rectitud.
Y si aquella rectitud ardía, si chamuscaba a todos los que osaban atacarla, bien, ¿acaso eso no era justo?"
"... juras quebrarnos a todos, mas ¿qué ganancia obtendremos? ¿Es este el único legado que podemos ofrecer a los que nos sigan? Morimos, símbolos del desafío inútil. Los reyes seguirán caminando por la tierra, los esclavos seguirán encorvados por las cadenas, los cazadores cazarán y las presas morirán. Las madres lamentarán los hijos perdidos ¿No nos puedes ofrecer algo más?"
"—Si pudiera unirlos lo haría. Lo sabes, ¿no? Lo entiendes... por favor, dime que lo entiendes.
—Sí, amigo mío.
—Tomar lo que está roto. Enmendarlo.
—Sí —susurró.
—¿Todo debe quebrarse al final?
—No, no todo.
—¿No todo? ¿Qué no se quebrará al final? Dime.
—Pues —y él forzó una sonrisa— no tienes que buscar muy lejos. ¿Acaso no somos amigos? ¿Acaso no hemos sido siempre amigos?
Una súbita luz en los ojos."
Joder 
"¿No es ese un regalo maravilloso? ¿No lo es el asombro de un crío? ¿El modo que tienen para construir sus propios mundos, para vivir en ellos y encontrar felicidad en el propio hecho de vivirlos?
¿Quién rompería algo así? ¿Quién destrozaría y aplastaría algo tan maravilloso?"
"Soy la destriant de los Lobos. Contengo en mi pecho las almas de todas las bestias asesinadas, de este y de todos los mundos.
Pero no puedo contenerlos para siempre.
Necesito una espada. Necesito absolución.
Absolución, sí, y una espada. Diez mil espadas de hierro. En el nombre de los Lobos, en el nombre de lo salvaje."
"Por todas partes vio cómo vivían en guerra, cada uno era un soldado exhausto que peleaba contra demonios reales e imaginarios. Peleaban por estatus, peleaban por dignidad, y peleaban para ahuyentar a ambos de sus vecinos, de sus parejas, de sus parientes. De hecho, la propia necesidad que mantenía a las familias unidas, y los barrios, las provincias y los reinos, estaba cargada de desesperación y miedo, protegida contra lo desconocido, lo extraño y lo amenazante.
Habían estado en lo correcto al demolerlo todo. Habría paz, pero para llegar a ella era necesario el juicio, la retribución. La gente de estos reinos debían ser devueltos a su estado infantil, y reconstruidos de nuevo. No podían, no debían hacerlo por sí mismos; demasiadas cosas se interponían en el camino, después de todo. Siempre ocurría lo mismo.
Era desafortunado que para alcanzar un equilibrio tan sustancial varios miles tuvieran que perecer, pero cuando la alternativa era la muerte de todo el mundo, ¿quién podía contradecir la elección tomada? Las poblaciones habían sido desmanteladas, sacrificadas selectivamente. Regiones enteras convertidas en yermos, ni un solo humano vivo, para permitir la tierra sanar."
"¿Sacrificios? Ah, sí, pero todo lo valioso los requiere. ¿Equilibrio? Por eso deberíamos acabar con la única fuerza cuya eterna intención es destruir ese equilibrio.
Nuestra respuesta es la aniquilación. Nuestro sacrificio será absoluto. Nuestro sacrificio será la extirpación de toda una especie."
¿No hace falta especificar el ecofascismo de la gente mala?
Ostia, que la Fortaleza de las Bestias está del lado de la Luz, el Caos y la Justicia
¿Qué pinta Rezongo y Treach en todo esto? ¿Los yelmos grises van a traicionar a sus dioses o a Tavore, porque el plan es que liberen el corazón del dios tullido mientras los Cazahuesos hacen de cebo?
"A esto conduce la desesperación, la misma desesperación que arrebata la luz del mundo, que se burla de los esfuerzos de la propia vida por existir, por persistir. Negando nuestro deseo de sanar, de enmendar lo que hemos roto. Rechazando la propia esperanza.
Si la desesperación tiene un ritual, fue pronunciado aquí."
"La expresión en su rostro la conmocionó, laceró todas sus defensas. Fuera lo que fuera que pensó para disuadir a la consejera, su momento había pasado. No, un millar de momentos. Ocho días y ni uno aprovechado, ni uno aferrado como un arma. El frágil muro de silencio lo había vencido, los había vencido a todos. Aquella expresión...
Desamparado. Lleno de... por el abismo, lleno de desesperación."
"Veteranos de una vida de decisiones imposibles, de todo lo que es inconcebible y de todo lo que no tiene reconciliación."
"¿De quién es su ejército? ¿Cuál es su causa? Y la fuerza que reside en ellos, ¿de dónde procede? ¿Se mantiene en el alma de ella? No... al menos no lo creo. Oh, ella es el centro de todos, pero no sienten amor por ella. La perciben, si acaso, no muy distinta de una montaña, una columna de nubes tormentosas, un amargo mar gris... la ven como parte del mundo natural, algo para ser soportado, erosionado.
Vi en sus rostros la erosión de su voluntad, y la soportan. La soportan como hacen con todo lo demás. Estos malazanos avergüenzan a los propios dioses."
"—Nadie quiere ser rechazado. Pero si así debe ser, uno puede centrarse en otras cosas. Como el respeto. O incluso el miedo. Las elecciones se van perdiendo sin que te des cuenta, hasta que quedan un puñado, y entiendes que solo eres lo que eres."
"—Nada más que silencio. Cada vez que necesitabas algo, ella te daba silencio. Casi no has hablado con nadie durante días. No asumas las heridas de otra persona. No lo hagas."
"¿Los nombraré? ¿Irrumpiré en este mundo una última vez con esos nombres de los caídos? ¿Es suficiente para recordar a los fallecidos? Un nombre susurrado, pronunciado, un murmullo, un grito atrevido, ¿se despertará algún alma lejana? ¿Encontrarse a sí misma una vez más?
Al pronunciar el nombre de un dios, ¿lo conjuramos a hacerse realidad?"
"—Sí, y tendré en cuenta tu advertencia, amor mío. Pero debes ser consciente de que, a veces, la soledad es el único refugio que queda. Soledad... y silencio.
Vio como sus palabras la dejaron aturdida, y se arrepintió (...).
Silencio. Creo que comienzo a entenderte. ¿Deben los caídos presenciar para qué han muerto, ver que su sacrificio ha sido malgastado? ¿Es esto a lo que te refieres, a lo que siempre te refieres, cuando hablas de «sin testigos»?"
"—No lo sé. Pero creo que he descubierto algo. Nos da silencio porque no se atreve a darnos nada más. Lo que vemos como frialdad e indiferencia es de hecho la compasión más profunda que puedas imaginar.
—¿Crees que eso es cierto?
—Escojo creerlo.
—Pues que así sea."
Tengo que ver cómo continua todo esto, el silencio como compasión
Lo pongo resaltando que este discurso va a justificar atrocidades:
"—Pero no somos iguales que otros. No somos un simple culto de guerra entre muchos. No buscamos la gloria, no en nuestro nombre al menos. No es la muerte de nuestros enemigos lo que nos alegra, lo que llena nuestras noches ebrias de bravuconería. Somos demasiado sombríos para estas cosas. No llevamos dentro el pavoneo ni el fanfarroneo. Guerra, mis hermanos, mis hermanas, es la única arma que nos queda.
»Para defender lo salvaje (...). Y el día de nuestra batalla, cuando nos alcemos libres sobre los cadáveres de nuestros compañeros humanos, cuando hayamos desatado una vez más lo salvaje sobre el mundo, bien, entonces yo me inclinaré ante los dioses. Y con humildad me haré a un lado. Ya que no es nuestra gloria la que buscamos. Nunca ha sido así. ¿Deberemos caer, pues, bajo nuestras espadas? No, ya que como he dicho antes, no existe nada parecido a una guerra final. Un día nos llamarán de nuevo, es la única certeza que necesitamos reconocer.
»¡Hermanos, hermanas! ¿Juráis lealtad a nuestros dioses?"
"—Como sea escrito —dijo él en voz alta—, está por ver. Si redescubres tu
fe...
Ella enseñó los dientes.
—Si tú descubres tu humanidad, y encuentras el coraje (solo el Embozado sabe dónde) para ver la crisis que habita tu propia alma, entonces ven a mí. Hasta entonces, cabalgaré sola."
Pongo la canción de Vento Aureo en el momento en el que ya pueden ganar
il vento d'oro
"—¿De dónde proviene la lealtad? ¿Qué causa su nacimiento? ¿Qué alza a una persona sobre otras, para que uno escoja seguirla, o seguirlo? ¿Se reduce a nuestra desesperación? ¿Es esa gigantesca ala de un cuervo que se cierne sobre nosotros? ¿Ansiamos el cobijo de la competencia, real o imaginada, cierta o ilusoria?
—En época de crisis, incluso el grupo más pequeño de gente buscarán entre los suyos a una persona. Cuando no disponemos de respuestas, buscamos a alguien que pueda albergarlas, y esa esperanza nace de las cualidades observadas: de un pensamiento claro, de sabiduría o de un gran coraje, todo lo que cada uno de nosotros querría reflejar.
Ella desvió la mirada hacia él, pero no dijo nada.
—Reflejar, ¿eh? —dijo la reina con un gruñido. Apuró de un trago el vino—. ¿Es esta reina un espejo? ¿Es eso todo lo que soy? ¿Es eso todo lo que tú eres, caudillo? ¿Un espejo para tu gente?
—En muchos sentidos, sí. Pero al mirar en ese espejo que han escogido buscan, creo, ver reflejado solo lo que quieren ver.
—Señor —murmuró ella dirigiéndose a Spax—, propone una posición insostenible, para todo el que deba asumir el mando, para todo el que deba liderar, desde la banda de guerreros más pequeña hasta el mayor imperio (...).
«Cuando pienso en lo salvaje, pienso en los nitales. Los humanos creemos ser la luz más brillante, y ante nosotros cualquier bestia viviente del mundo se queda paralizada. Él ha reavivado la rabia en mi gente, una rabia confundida con la culpa. Seremos asesinos que defenderán a los asesinados.
—Pero...
—¡Es un puto culto! —rugió ella, y después negó con la cabeza—. La ferocidad de las bestias nos inspiró... ¿tan sorprendente resulta?
—Mas tu fe debe tener dogmas —persistió él—, que piden a gritos retribución.
—Delirios, señor."
"—Estábamos preocupados. Ciertas dudas habían comenzado a infectarnos, especialmente al destriant y a sus más altos senescales, aquellos que habían dedicado su vida a la filosofía de nuestra religión. Entrenamos para ser armas de guerra, como sabéis, pero empezamos a preguntarnos si el único gesto de humanidad era el de la violencia. El de la destrucción. Nos maravillamos ante la insuperable potencia de la venganza, de la retribución y del castigo merecido. —Tenía la mirada perdida—. ¿Es eso todo lo que tenemos? ¿No hay nada más que sea capaz de desafiar esas armas?"
Pero Krughava negó con la cabeza.
—Todo lo que sabía de ella... todo lo que sabía, bueno, llegó de las visiones de los senescales. El Dios Caído estaba herido. Sufría un gran dolor. Como una bestia, como cualquiera de nosotros, atacó a sus torturadores. En aquel punto fue más lobo que nosotros. O hubiera deseado serlo. Alteza, un cuchillo en su garganta sería piadoso, para tantos... debes entenderlo, tanto ha convergido ahora para alimentarse de su dolor, para beber el dulce veneno de su sangre enfebrecida. Más incluso, al presenciar su aprisionamiento y su agonía, se sintieron elevados... los hizo sentir poderosos, y ese poder solo entiende una moneda de cambio: la crueldad. Al fin y al cabo, ¿no ha sido esa siempre nuestra forma de actuar?
—¿Los sueños de los senescales, Krughava? ¿Qué ofrecían?
—Una alternativa. Una salida. En aquellos sueños había una mujer, una mortal, inmune a todas las magias, inmune a la seducción del sufrimiento eterno del Dios Caído. Y sostenía algo en su mano, era pequeño, sí, tanto que nuestros soñadores no fueron capaces de discernir de qué se trataba, mas no se lo quitaban de la cabeza... oh, ¡no se lo quitaban nunca de la cabeza!
—¿Qué sostenía? —preguntó Abrastal, inclinándose hacia delante—. Debes tener una idea.
—¿Una idea? Ay, tengo cientos, alteza. Lo que ella sostenía contenía el poder para liberar al Dios Caído. Tenía el poder de desafiar a los dioses de la guerra, y a cualquier otro dios. Era un poder para arrebatar la vida a la venganza, a la retribución, al castigo merecido. El poder para quemar la mismísima seducción del sufrimiento. —Su mirada titiló con la luz del farol —. ¿Te imaginas algo así?"
Spax pensó en el pacto y negó con la cabeza.
—De algún lugar, Krughava, encuentra fortaleza. Lo vi, todos lo vimos, maldita seas...
—Me rechazó.
Abrastal resopló.
—¿Te sientes despreciada? ¿De ahí viene todo esto?
—Alteza. —Krughava endureció el tono—. Desde el principio me vi a mí misma como un reflejo de su fe. Iba a ser su aliada inquebrantable, leal a ella y solo a ella, sin importar a dónde nos condujera eso. Y supe que nos entendíamos la una a la otra. Y que la necesitaba tanto, y a lo que tenía dentro, como ella me necesitaba a mí. ¿Eres capaz de comprenderlo? Yo era la fuente de su fortaleza. Cuando su fe flaqueaba le bastaba con mirarme. —Krughava se llevó las manos a la cara, cubriéndose los ojos, y muy despacio se inclinó hacia delante. Con la voz amortiguada, dijo—: Me rechazó.
Spax miró a Abrastal y se encontró con los ojos fijos de la reina. El caudillo gilk asintió despacio.
—Me dejas en una posición complicada —dijo Abrastal—. Krughava. Si te entiendo correctamente, supones que al negarte la consejera ha perdido en efecto su fe. Y aun así, ¿no es un tema sobre distribución? Dos objetivos, no uno, y por ello debemos dividir nuestras fuerzas. Y dada la naturaleza del Desierto de Cristal..."
—¿De quién hablas?
—Hablo de la desesperación, señor. Sí, forzará a su ejército y a ella a través del Desierto de Cristal, pero lo hace sin fe. La ha perdido, alejada...
Abrastal dijo:
—Por mucho que te hayas visto como el verdadero e inmutable reflejo de la fe de Tavore, creo que tu convicción en que Tavore te ve del mismo modo, en esos exactos términos, es cosa de la fe. Este lugar de desesperación en el que ahora te encuentras está construido en su totalidad por ti misma.
Krughava negó con la cabeza.
—La he visto debilitarse. He visto su luz desvanecerse del mundo. Y he visto su desesperación. Somos demasiado pocos. Estamos fracasando. Aquello que resplandece en su mano está muriendo.
—Dime su nombre —susurró Abrastal—. Este argumento tuyo. Nombras a un lado fe y al otro desesperación. Dime qué sostiene. Esta cosa que fracasa y muere.
Spax se giró hacia Abrastal, sorprendido.
—Pelofuego, ¿todavía no lo sabes? ¿Lo que se desvanece del mundo? Su nombre es compasión. Es lo que ella sostiene para el Dios Caído. Lo que sostiene para todos nosotros.
—Y no es suficiente —susurró Krughava—. Por los dioses del abismo, no es suficiente."
"Todavía una niña en realidad, una sumamente vieja, y solo un bastardo se atrevería a decir que había sido por una buena causa. Que hallar la fe solo podía venir del terrible sufrimiento. Que ese conocimiento nació de las cicatrices. Solo una cría, joder, despojada de adicciones nauseabundas, mas aquella mirada seguía allí, en los antiguos ojos. Conocimiento de sabores mortíferos, un reconocimiento de una misma, atrapado en cadenas de debilidad y deseo."
"No había tenido un pensamiento homicida en semanas. Bueno, en días."
"Solo un bastardo se atrevería a decir que había sido por una buena causa. Que hallar la fe solo podía venir del terrible sufrimiento. Ese conocimiento nació de las cicatrices. Solo un bastardo.
Se arrodilló.
Y como solo un soldado sabe hacer, lloró."
"—Posees un conocimiento oculto, adquirido quién sabe dónde. Y debido a que nadie sabe dónde, todos se inventan sus propias explicaciones.
—Pero en cada una de ellas, te arrodillas ante un dios. Y, bueno, ¿a qué soldado malazano no le huele a chamusquina el asunto? ¿Qué soldado malazano no conoce la historia de Dassem Ultor? El tributo a un dios por un comandante siempre se sirve con la sangre de aquellos que hay bajo su mando."
"—Todos me servís a mí, ¿no es así? ¿Todos estáis a punto de arriesgar vuestras vidas por mí? Por favor, cualquiera de vosotros, decidme, ¿qué he hecho yo para merecerlo?
El tono de su pregunta dejó paso a un silencio de asombro.
Ella los miró uno a uno, y en sus ojos no había ira, ni rabia, ni indignación. En cambio, en su expresión ella vio algo desamparado. Confuso."
"—¿Acaso no han sufrido todos y cada uno de los soldados en este ejército, en esta tienda? ¿No se han roto, al menos una vez? ¿No han llorado? ¿No se han lamentado?
—¡Mas no adoraremos eso! ¡No nos arrodillaremos ante tales hechos!
—Me alivia oírte decir eso."
"—Mira a los ojos de ese dios y recapacita. Piensa en frío. Insensible. Convierte tus pensamientos en lo que sea necesario para no sentir ni un solo espasmo, ni un solo calambre. Míralo a los ojos antes de que decidas alejarte. ¿Lo harías?
—No puedo—contestó él, con la voz temblorosa—. Ya que él no está ante mí.
Y ella volvió a mirarlo a los ojos una vez más.
—¿Ah, no?"
"—No le puedes pedir a los soldados que te abran el corazón. Si lo hacen nunca volverán a matar. —La miró a la cara—. ¿Cómo no es capaz de entenderlo? Tenemos que endurecernos... para todo lo que debemos hacer. Tenemos que ser más fuertes que nuestro enemigo. En cambio, ella quiere que nos ablandemos. Que sintamos. —Negó con la cabeza, y ella vio que temblaba, de furia o frustración."
"—La política malazana implica coger a los más avezados y convertirlos en infantes de marina o en pesados. Los convictos, los indigentes y los reclutas forzosos, todos ellos acaban en los regulares. Faradan, ¿estás completamente segura de tus soldados? Sé honesta, nadie de los aquí presentes disfruta de los chismes.
Ella apartó la mirada, entornó los ojos.
—Lo único extraño sobre ellos que he notado, Tierno, es que no hablan mucho. De nada. Tienes que retorcer algunos brazos para forzar una opinión.—Se encogió de hombros—. Saben que son anónimos. Siempre lo han sido, la mayoría de ellos, mucho antes de acabar en el cuerpo militar. Esto... esto es más de lo mismo.
—Quizá no dicen nada al alcance de tu oído, Sort —murmuró Tierno—. Apuesto a que tienen mucho que decirse entre ellos, cuando no hay nadie cerca.
—No estoy tan segura de ello.
—¿Te has olvidado de cuando tú misma eras una soldado?
Ella se encogió de hombros, y dijo:
—No, Tierno, no me he olvidado. Pero soy capaz de estar a cincuenta pasos de una fogata, a la distancia suficiente como para ver las bocas moverse, para ver los gestos que acompañan una discusión... y no hay nada. Lo admito, es extraordinario, pero mis soldados parecen no tener nada que decir, ni siquiera entre ellos."