A∂α Lσνєℓαcє 𝑪𝒖𝒓𝒊𝒐𝒔𝒊𝒅𝒂𝒅𝒆𝒔
Durante siglos, en el sur de Italia existió una creencia que muchos consideraban tan real como cualquier enfermedad.
Se decía que una mirada podía enfermar a una persona.
En regiones como Calabria, dentro de la antigua Magna Grecia, esta idea se conocía como el mal de ojo: una fuerza invisible nacida de la envidia, el deseo o incluso de una admiración excesiva.
No hacía falta mala intención consciente.
Bastaba con “mirar demasiado”.
Cuando alguien empezaba a sentirse extraño sin causa aparente, algunos no pensaban en virus ni en fatiga.
Pensaban en eso.
Cansancio repentino.
Dolores de cabeza.
Ansiedad, debilidad, una sensación difícil de explicar.
Entonces no acudían a un médico.
Acudían a alguien que estaba mucho más cerca.
A una abuela.
A una madrina.
A una mujer del pueblo que conociera el antiguo ritual.
El encantamiento.
El rito podía hacerse en cualquier lugar, dentro de una casa o al aire libre.
Lo único importante era el silencio y cierta concentración casi ritual.
La curandera se colocaba frente al afectado, hacía la señal de la cruz y con el pulgar dibujaba tres pequeñas cruces sobre la frente.
Después empezaban las oraciones.
Pero no eran oraciones cualquiera.
Eran fórmulas transmitidas en secreto, de generación en generación, nunca escritas.
Palabras que no se enseñaban… se heredaban.
Durante el ritual ocurría algo curioso.
Si la mujer bostezaba mientras recitaba el Ave María, se interpretaba que el mal venía de una mujer.
Si ocurría durante el Padre Nuestro, el origen era masculino.
Para quienes creían en ello, ese gesto no era casual.
Era una pista.
Una forma de dar sentido a lo invisible.
Pero quizá lo más interesante no era el ritual en sí, sino cómo se transmitía.
Las curanderas rara vez explicaban todo.
Cada una tenía su variante, su manera de decir las palabras, su forma de hacer las cruces.
Y, según la tradición, solo podían enseñar ese conocimiento a tres personas en toda su vida.
Ni una más.
Y no en cualquier momento.
Solo a medianoche, en Nochebuena.
Como si el conocimiento necesitara un instante concreto para no perder su fuerza.
Hoy, muchos lo ven como una superstición.
Pero la realidad es más compleja.
Porque estas prácticas no han desaparecido.
Siguen existiendo.
En pueblos del sur de Italia, en España, en Grecia o en América Latina, todavía hay personas que acuden a alguien “que sabe”.
No siempre lo llaman curandera.
A veces es simplemente “una mujer mayor”, alguien de confianza.
Y lo curioso es que, en muchos casos, quien acude no lo hace por ignorancia.
Lo hace porque no encuentra otra explicación.
O porque necesita algo que la medicina no siempre da:
consuelo, atención, una sensación de control.
Ahí está la clave.
Más allá de si el mal de ojo existe o no, estos rituales funcionaban —y en cierto modo siguen funcionando— porque daban una respuesta.
Ordenaban el miedo.
Ponían nombre a lo que no se entendía.
Y eso, en cualquier época, tiene un poder enorme.
La historia demuestra que cada sociedad crea sus propias formas de explicar lo desconocido.
Algunas se apoyan en la ciencia.
Otras en la tradición.
La mayoría, en una mezcla de ambas.
Porque cuando algo nos asusta de verdad… no siempre buscamos la respuesta más racional.
Buscamos la que nos deja dormir tranquilos.
Si hubieras vivido en uno de esos pueblos hace cien años, y alguien cercano empezara a sentirse mal sin explicación…
¿habrías acudido a la curandera…
o habrías mirado a otro lado, fingiendo que no creías en ello?
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