Hoy he notado varias veces que mi mente se desviaba hacia el recuerdo de tu voz y de esa forma tan tuya de hablarme. Qué curioso cómo ciertas memorias se imponen solas al pensarte...
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La cafetera espera. Negra, silenciosa, suspendida sobre una llama temblorosa que nace de una vela. Debajo, unas latas viejas hacen de soporte improvisado. No hay cocina, no hay gas, no hay electricidad. Solo ingenio forzado y costumbre aprendida a golpes.
El café subirá, como siempre. En Cuba casi todo sube… menos la vida.
La escena ocurre en una casa cualquiera, en un día cualquiera, a una hora cualquiera. No es excepción, es rutina. El tipo de rutina que no se cuenta, porque se volvió normal. Demasiado normal.
Mientras la llama lucha por mantenerse encendida, el tiempo parece retroceder. No hay prisa, porque nada funciona con prisa. La espera es parte del día, como los apagones, como el silencio incómodo cuando no hay respuestas, como el sonido de la vela consumiéndose poco a poco.
No hay consignas en esta imagen. No hay discursos. Solo una vela encendida en una cocina que ya no es cocina, y un país entero sobreviviendo así, en penumbra, esperando que el fuego no se apague.
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
El calor en esta habitación ha dejado de ser físico para convertirse en algo vivo que me oprime los pulmones.
Son las tres de la mañana y el ventilador sigue con su vaivén hipnótico, cortando el aire denso con un chirrido que suena a súplica.
De repente, el aire que llega a mi cara cambia.
Ya no es el bochorno de la calle; es una ráfaga gélida, con olor a tierra mojada y a encierro, que me eriza el vello de los brazos.
El ventilador se detiene en seco, bloqueado por algo invisible.
Escucho el motor forzarse, un zumbido eléctrico que sube de tono hasta que algo cruje.
En la oscuridad del techo, justo donde la luz de la calle no llega, las sombras parecen tener más volumen de lo normal.
Intento estirar la mano hacia el interruptor, pero el colchón se hunde a mi lado, lentamente, como si alguien de mucho peso acabara de sentarse a observar cómo intento respirar.
Una mano, cuya frialdad atraviesa la sábana húmeda, se posa con firmeza sobre mi tobillo.
No hay palabras, solo el sonido del ventilador intentando girar de nuevo y una respiración pesada que no es la mía, pegada a la nuca, recordándome que en esta casa nunca he dormido sola.
⋆｡°✩｡⋆ ── 🌑 oscuridad total ── ⋆｡°✩｡⋆
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La primera vez que ves a Robert, parece un simple muñeco de trapo grande, con una expresión tranquila y unos ojos cosidos que parecen observarte con curiosidad inocente. Pero quienes han estado cerca saben que esa calma es solo apariencia.
Robert pertenece al East Martello Museum de Key West, y su historia comienza hace más de un siglo, cuando fue regalado al pequeño Robert Eugene Otto. Desde entonces, se cuentan sucesos que hielan la sangre: movimientos inexplicables, cambios en su expresión y accidentes extraños para quienes lo desobedecen. Aquellos que osan fotografiarlo sin pedir permiso juran que la mala suerte llega como un susurro invisible que se infiltra en sus vidas.
Hoy, Robert descansa en una vitrina, rodeado de cartas de disculpa que los visitantes le dejan. Sin embargo, sus ojos cosidos parecen brillar cuando nadie los mira, y la sensación de ser observado no desaparece jamás. Algunos aseguran que su mirada penetra más allá del cristal, y que incluso el silencio puede convertirse en un aviso de su poder.
No es solo un juguete: es un recordatorio de que ciertos secretos antiguos se niegan a permanecer dormidos, y que la curiosidad mal dirigida puede despertar fuerzas que no se deben provocar. Robert obliga a quien lo contempla a reconocerlo, y deja claro que algunas presencias, aunque inmóviles, tienen más vida que muchos vivos.
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/𝑴𝒊𝒄𝒓𝒐𝒓𝒓𝒆𝒍𝒂𝒕𝒐/
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La primera vez que ves a Annabelle, parece inofensiva: una muñeca de trapo con ojos cosidos y una sonrisa delicada. Pero los que han estado cerca saben que no es así.
En el apartamento donde llegó como regalo, objetos se movían solos, mensajes escritos aparecían en lugares imposibles y una sensación helada recorría la habitación. Algunos juran que la escuchaban susurrar nombres en la penumbra.
No es la Annabelle de Hollywood, no es maquillaje ni efectos especiales: es la muñeca real que descansa hoy en una vitrina del museo de los Warren. Una muñeca sencilla, pero cargada de secretos que nadie debería despertar.
“No tocar. No mirar fijamente. No provocar”, dice la placa. Pero aun así, algunos sienten que la presencia sigue allí, observando, esperando, respirando silenciosa entre los muros que la contienen.
No es sólo una historia de miedo. Es un recordatorio de que a veces los juguetes guardan más que sonrisas… y que algunas curiosidades pueden ser peligrosas.
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/𝑴𝒊𝒄𝒓𝒐𝒓𝒓𝒆𝒍𝒂𝒕𝒐/
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Llegó al vecindario sin hacer ruido. Luces rojas parpadeaban en su ventana, humo y niebla rodeaban su casa. Nadie sabía quién era, pero todos sentían su mirada incluso sin verla.
Una noche me acerqué. Tras la cortina roja, sus ojos me atraparon: bellos, profundos, peligrosos. Susurró mi nombre y la niebla me envolvió.
Desde entonces, nadie me ha visto, pero cada noche la luz roja baila tras sus cortinas, y algunos vecinos juran que sus risas llaman a quien se atreva a mirar.
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/𝑴𝒊𝒄𝒓𝒐𝒓𝒓𝒆𝒍𝒂𝒕𝒐/
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Siempre me encantaron las historias cortas.
La tuya duró un instante — un beso, un adiós, y polvo de luz.
Y todavía guardo el recuerdo vivo.
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Un astronauta llega a la luna buscando respuestas… y encuentra algo imposible: Una cúpula invisible.
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di
NYYANKEES
soscuba
𝙲𝚕𝚊𝚛𝚊-𝙰𝚕𝚋𝚘𝚛 
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