𝙲𝚕𝚊𝚛𝚊-𝙰𝚕𝚋𝚘𝚛 
/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Hay noches que empiezan con risas… y acaban con silencios que no se olvidan.
Porque claro, de día todo da menos miedo.
Te ríes de las historias, haces bromas, dices “eso son tonterías”… hasta que te toca a ti demostrarlo.
Aquella noche era de esas: casa sin padres, confidencias en voz baja, luces apagadas y ese momento en el que alguien suelta la historia equivocada.
Un viejo enterrado vivo.
Arañando desde dentro.
Esperando.
Y, cómo no, la valiente del grupo que decide que todo eso es absurdo.
Spoiler: no lo era tanto.
La retaron.
Ir al cementerio. Clavar una estaca en la tumba. Volver. Fácil, ¿no?
Se fue sola.
Y al principio, todo bien.
El típico paseo con el corazón latiendo más rápido de lo normal, pero con esa mezcla de adrenalina y orgullo.
Llegó.
Encontró la tumba.
Se agachó.
Clavó la estaca.
Y entonces, al levantarse… no pudo.
Tiró otra vez.
Nada.
En ese instante, su mente hizo lo que hacen todas las mentes cuando el miedo entra sin pedir permiso: inventarse lo peor.
No pensó en la falda.
No pensó en la estaca atravesando la tela.
Pensó en manos.
En algo debajo.
En algo que la sujetaba.
Y ahí se rompió todo.
No gritó.
No corrió.
No hubo película ni final heroico.
Solo un corazón que decidió que hasta aquí.
A la mañana siguiente la encontraron allí, sobre la tumba, como si alguien la hubiera dejado colocada con cuidado.
Pero no había nadie más.
Nunca lo hubo.
Lo más inquietante de esta historia no es el viejo.
Es entender que a veces no hace falta nada sobrenatural para morir de miedo.
Tu propia cabeza… ya hace el trabajo sola.
Buenas noches.
Y si hoy oyes algo raro… igual no es lo que crees.
O igual sí.
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