/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Dicen que el infierno no está bajo tierra, sino en una carretera secundaria sin cobertura a las tres de la mañana.
El coche soltó un último suspiro de humo negro y se quedó mudo.
Silencio absoluto.
Un silencio denso, físico, de esos que te taponean los oídos y te hacen notar el latido de tu propia sangre en las sienes.
Bajé del coche y el frío me dio un bofetón seco.
La oscuridad era tan brutal que me sentí ciego, perdido en un abismo de alquitrán donde el cielo y el asfalto eran la misma boca de lobo.
Busqué el móvil en el bolsillo, pero la pantalla estaba muerta, un cristal negro que no devolvía ni un reflejo.
Y entonces, lo vi.
A unos metros, una luz roja rasgaba la negrura.
Un punto escarlata, estático, sangrando en mitad del vacío.
No era un faro, ni la luna, ni una señal de obra parpadeante.
Era una luz fija, un ojo incandescente que parecía clavado en el aire.
Me acerqué, atraído por esa única brizna de color como una polilla hipnotizada, aunque cada instinto me gritaba que diera media vuelta.
Bajo el resplandor rojo, distinguí un bulto.
Bajo, ancho, indefinido.
No era una roca ni un animal atropellado.
Era una barrera, un obstáculo que cortaba el paso de forma antinatural.
Parecía absorber la poca luz que había, una masa de sombra más oscura que la propia noche.
Me quedé ahí, paralizado.
El tiempo se volvió elástico.
Empecé a sentir que la oscuridad a mis espaldas ya no estaba vacía.
Sombras que se movían por el rabillo del ojo, un susurro que no llegaba a ser voz pero que me erizaba el vello de la nuca.
Dicen que si miras mucho tiempo al abismo, el abismo te devuelve la mirada.
Yo sigo aquí, atrapado por ese brillo rojo, sabiendo que lo que sea que se esconde bajo esa luz acaba de notar que estoy aquí. Y lo peor es que ha empezado a sonreír.
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