Jack Mendo [Marca del Machismo]"—¿Acaso el padre no se arrodilla ante la mujer? ¿Durante un parto? ¿No se inclina por la fortaleza que él mismo no tiene? ¿No mira a los ojos de la mujer que ama y ve un extraño y terrible poder? ¿Cómo ni siquiera le ve a él, cómo mira al pasado o, mejor dicho, cómo mira adentro? ¿Acaso un hombre no necesita una dosis de humildad? ¡Dime que te niegas a verla otra vez, una última vez en tu vida! ¡Se testigo!"
"El ejército se puso en marcha. Ella no había creído que los soldados pudieran levantarse otra vez para enfrentar a los baldíos que los aguardaban. No entendía la fuente de fortaleza que habían encontrado, la dura voluntad en sus miradas. Tampoco comprendía el modo en que la miraban a Saddic y a ella, y a los demás niños de la serpiente. Como si nos hubieran vuelto sagrados. Como si los hubiéramos bendecido. Cuando lo cierto es que son ellos los que nos han bendecido a nosotros, porque ahora los niños no tendremos que morir solos. Podemos morir en los brazos de hombres y mujeres, hombres y mujeres que por un instante serán nuestros padres y madres."
"Hay una madre esta noche
en el desierto de sueños
bajo las estrellas incandescentes
y soldados que marchan donde
ellas los conducen por un sendero muerto
en esta verdad unidos
lejos de los cuerpos en la zanja
ella mira allí donde fallamos
y el cielo es infinito
la seguimos en nuestro nacimiento
uno que aún está por venir
hay una madre esta noche
que lidera un ejército de niños
¿qué le pediréis
cuando despierte el alba?
¿Qué le exigiréis
que ella os dé
solo si puede?
Hay una madre en la noche
para un niño perdido en la negrura."
"Y cuando sea un hombre lo escribirá todo, todo esto, y una noche un extraño lo buscará, un poeta, un bardo de historias y un susurrador de canciones.
Vendrá en busca de los caídos.
Como un recién nacido, vendrá en busca de los caídos."
"Con un suspiro, Badalle bajó del cadáver del caballo. Tomó la mano de la consejera en la suya.
Ella se encogió como si algo la hubiera picado, bajó la mirada a Badalle, asombrada.
—No hagas eso —dijo.
—Madre, ¿cuándo te permitirás sentir?
La consejera se echó para atrás y unos instantes después se había marchado, perdida en la multitud. Si le hicieron hueco para pasar, Badalle no lo vio.
—Hay una madre esta noche —susurró—, pero para ella las estrellas están ciegas."
Ella se encogió como si algo la hubiera picado, bajó la mirada a Badalle, asombrada.
—No hagas eso —dijo.
—Madre, ¿cuándo te permitirás sentir?
La consejera se echó para atrás y unos instantes después se había marchado, perdida en la multitud. Si le hicieron hueco para pasar, Badalle no lo vio.
—Hay una madre esta noche —susurró—, pero para ella las estrellas están ciegas."
"Una casa de putas. Vi todo lo que tenía que ver. Mejor que toda la verborrea infinita sobre historia de cualquier tutor. Mejor que cualquier sabio y profeta y agitador y rebelde. Sí, todos esos cerraron los puños y los agitaron, golpearon los muros de la injusticia, pero esas paredes tan solo eran las jaulas que habían construido para sí mismos, las cajas donde vivían. No eran capaces de ver el pasado. Y para la mayoría, esa caja era todo su mundo. No tenían ni idea de lo que había fuera.
Pero las putas lo sabían. Ahora eran todo risas, pero espera unos años y todo serán corazones rotos. Una mujer rinde su cuerpo cuando ya no le queda nada más que dar. Lo entrega como un hombre se desprendería de la última moneda. En la mirada de una puta encontrarás todo lo que nos hacemos los unos a los otros. Todo."
"«Los soldados malazanos cargan en la espalda todo lo que necesitan para la guerra». Era el cerdo de Dassem para las campañas. Pero ¿y si no hay guerra? ¿Y si el enemigo está dentro de ti? ¿Y si esta carga no te pertenece solo a ti? ¿Y si pertenece a todo el puto mundo? ¿Qué pasa entonces?"
"Si pudiera matar a todos los sacerdotes, a todos los dioses y a todos los otros que patrullan las calles con piedras en las manos, lo haría. Por las putas y todo lo que les arrebatasteis. Y por los niños.
Se levantó, se echó el morral al hombro, las armas inútiles, la armadura inútil, y miró a los demás, vio que también estaban listos (...).
Una noche más. En nombre de la inocencia."
"¿Desde cuándo una historia era suficiente para mantener a alguien con vida? Sin importar lo desgarradora y trágica que fuera. Sin importar lo rabioso que se pusiera el oyente. El mundo carecía de aquella simpleza. Nunca había creído en los discursos, siempre le había causado sospechas ese poder para incitar. Los sueños se verbalizaban, los deseos se pronunciaban y se susurraban de vuelta con fervor, pero al fin la mayoría de las personas le daban la espalda a la multitud y se dispersaban, de vuelta a casa y a seguir con sus vidas.
A pesar de toda la valentía de la primera línea de creyentes, cuando las llamas menguaban y nadie miraba, tocaba esconderse de nuevo. Pero quizá lo necesitamos. Nuestro pequeño agujero donde meternos. Para un respiro, donde todas las voces atronadoras en tu cabeza se apaguen. Por el bendito silencio.
Y los que nunca llegaban a ello, los que están tan consumidos que no encuentran lugar alguno para ocultarse, ningún lugar para descansar, mira lo que les ocurre, mira esos ojos febriles. Han hecho de sus vidas una tortura, han hecho de la voz de su espíritu un largo e inquebrantable aullido."
"Los muertos en vida no sentían el dolor así. Los muertos en vida no cargaban en sus espaldas miles de preguntas, preguntas sin respuesta."
"Aquellos sueños eran como miel en el paladar, embriagadores como los jugos del placer y la satisfacción. Ella sospechaba que aquellos sueños se ocultaban en los corazones de todo el mundo. Deseos de justicia, de rectificar, de igualar las cosas. Y por supuesto el agrio trasfondo del conocimiento, de que nada de eso era posible, de que tantos se alzarían en oposición, incluso por instinto de conservación, para aplastar ese sueño, sus frágiles huesecillos, su débil corazón. Ni siquiera aquello podía quitarle el dulce placer de la preciosa esperanza.
Pozos para la moneda, rocas para las coronas de flores, túmulos para la danza en sentido contrario. El mundo estaba lleno de lugares mágicos que aguardaban deseos. Imperios que creaban sorteos, ponían juegos en marcha, buscaban alzar héroes entre el populacho, y todo el mundo se apresura a poner delante sus sueños. Pero parad. Mirad atrás. ¡Dioses, mirad alrededor! Si todo lo que buscamos es una escapatoria, ¿qué dice eso del mundo en el que vivimos? ¿De ese pueblo, de esa ciudad, de esa vida?
Estamos desesperados con nuestros sueños. ¿Qué, oh, qué dice eso?"
"El resoluto de espíritu moría con tanta facilidad como el cobarde. Le hubiera gustado creer que no era así, que nada era así, nada de aquel desastre. Que los niños podían volver a jugar sin preocuparse de la vida que les quedaba. Jugar como sus hermanos y él jugaban, despreocupados de la ironía cuando cargaban unos contra otros con espadas de madera y luchaban para defender un muladar tras el muelle de pesca, morían uno a uno como héroes en una especie de última resistencia, daban sus vidas para salvar a las moscas, a las irritantes gaviotas y a las pilas de conchas marinas. Donde se arrodillaba una doncella en apuros o algo por el estilo.
Una doncella, una corona robada, el ojo enjoyado de una diosa. Tejían grandes historias alrededor de sus hazañas, ¿no era así? En aquellos largos inviernos cuando parecía que toda la gris y enfermiza bóveda celeste quería derrumbarse sobre la ciudad, aplastarla para siempre, vivieron y murieron sus épicas aventuras.
No había olvidado aquellos juegos, a pesar de todo. Vivían con él y lo haría hasta su último y condenado día. La nostalgia era como una enfermedad, una que se arrastraba dentro y le robaba el color al mundo y al tiempo en el que vivías. Amargaba a la gente. Gente peligrosa, cuando querían de vuelta lo que nunca fue. Y ni siquiera era nuestra inocencia en aquel entonces, nunca nos sentimos inocentes. Pasaban un día tras otro viviendo como si fueran mayores, después de todo. Y no, ni siquiera los lazos sanguíneos familiares, los rostros tan familiares con los que creció, y toda la seguridad y la protección y el confort que ofrecían. No, aquellos juegos se quedaban con él por otro motivo, algo que ahora comprendía había estado con él, imperecedero, desde aquellos días.
+
Una doncella, una corona robada, el ojo enjoyado de una diosa. Muere por un motivo. Nada más. Así que tú los llevas ahora, en tu espalda, a esos chicos. Los has cargado desde su inútil muerte en aquel muro en una guerra que carecía de significado. Llévalos a donde necesitan ir."
¿Cómo que Corabb de niño decapito a cuatro abusones y despúes le aplasto la cabeza a su padre despúes de amenazarle?
"...bueno, si pensaba en ello había sido el comienzo de su propia rebelión, que más tarde lo condujo a unirse a una mucho mayor. Todo porque la gente contaba historias sobre libertad y los días previos a los malazanos. Historias que probablemente ni siquiera eran ciertas.
(...) Nada bueno en todo eso. Cuando te crees a la gente que cuenta todas esas mentiras.
¿Ella era distinta? Ya no estaba seguro. No entendía todo aquel asunto de no tener testigos. Era contra lo que había luchado toda su vida."
"—Me olvidarás, ¿no? Con el tiempo. Como... todo el resto.
—No digas eso. No está bien pensar así. Para la gente... como yo... nuestra maldición no es olvidar. Es recordar.
Con sonrisa desmayada, ella se apartó de su medio abrazo.
—Entonces te lo suplico, amor, haz lo que sea para olvidarme. No dejes recuerdo alguno que te atormente, deja que todo se desvanezca. No debería ser complicado, lo que tuvimos no duró mucho, ¿no?
Él ya había oído aquellas palabras antes. Y por eso recordar es una maldición."
"Las serpientes no saben llorar.
Saben demasiado
y ansían la oscuridad.
Saben demasiado
y temen la luz.
Nadie obsequia a las serpientes,
y nadie hace de ellas obsequios.
No son dadas
ni recibidas.
Y aun así en todo el mundo,
las serpientes no saben llorar."
"Porque no era carga alguna.
Como Saddic bien sabía, los obsequios nunca lo eran."
"—No seas idiota. En tu cabeza nos has convertido en algo que no fuimos nunca. Qué rápido has olvidado que, en nuestros mejores tiempos, éramos unos insubordinados. El resto del tiempo, y eso quiere decir que casi todo el tiempo estábamos desquiciados los unos con los otros. Los oficiales destinados a nuestro pelotón desertaban primero. Así de mal iba.
Mira, yo no he hecho nada para crear esta puta leyenda, sargento. No he dicho ni una mierda.
—No tienes que hacerlo, y eso es lo que quiero decir. La gente dirá lo que sea, convertirán una cucharada de mierda asquerosa en la propia montaña de dios si les das suficiente tiempo, suficientes mentiras y suficientes silencios."
"¿Qué? De nadie, de mucha gente. De gente sin nombre que hace mucho que murieron, ¡huesos sin nombre! (...)
—Huesos de los caídos. Bien, ¿quién cayó más bajo?"
"Ella de pronto parecía minúscula. Una persona a la que nadie prestaría atención en una calle, o en una multitud. El mundo estaba lleno de gente así. No tenían dones, ni rasgos de belleza o gracia, no tenían seguridad en sí mismos ni desafío. El mundo está lleno de ellos. Lleno. Siempre desapercibidos. Siempre... sin testigos.
Su rostro inexpresivo estaba castigado por el sol, lleno de ampollas y resquebrajado. El peso que había perdido le confería un aspecto cadavérico, demacrado. Y aun así allí estaba de pie, soportaba toda aquella multitud de miradas, el calor del odio que crecía a medida que cada necesidad era rechazada, cada esperanza respondida con nada más que silencio."
"Nadie podía aguantar esto mucho más, incluso un dios habría caído de rodillas. Pero ella seguía en pie."
"Tavore siguió con la mirada puesta en la daga y después, muy despacio, los miró a la cara uno a uno. Y algo cambió en su expresión, aquella máscara parcheada de inexpresividad. Una grieta a... tanto dolor. Desapareció de nuevo y Lostara se preguntó si lo había visto en realidad, se preguntó si todo había sido producto de su imaginación. Ella solo es lo que quiere que veas. Y lo que ves no es mucho."
Tavore sacrificando su sangre para que los ejércitos que la seguían pudieran beber en vez de pronunciar palabra o una explicación de por qué iban a morir es muy hierro frío
"»Entre las multitudes que abandoné, aún quedan algunos que imaginan ser dioses por todos sus adornos mortales. Capaces serían de mantener una tiranía de la que ningún dios verdadero sería capaz ni de imaginar. Esclavizarían a una generación tras otra, a todos aquellos que compartieran la misma tierra, la misma agua, el mismo aire. Conspiran para mantener a todo el mundo arrodillado. Encorvado en pura servidumbre. Y cada esclavo, al sopesar su propia vida, es capaz de ver, si se atreve, la verdad. Por eso la mayor parte de mi mundo, la mayor parte de mis hijos, viven una vida de desesperación y sufrimiento, de una rabia incesante.
»¿Acaso es esto todo lo que debe suceder? Ya les gustaría a los tiranos. A veces sueño... sí, ya sé que no tienes mucho tiempo... sueño con regresar, con espadas que centellean en sagrada venganza. Sueño con asesinar a todos y cada uno de esos cabrones. ¿Será esto lo que significa ser un dios? ¿Ser una implacable arma de justicia?
—Estaría muy bien, estoy de acuerdo.
—No, no soy tan necio. No habrá la menor diferencia. Si realmente consigues lo imposible gracias a tu puñado de mortales, si llegas a liberarme... y a encontrar el camino, en el mismo momento en que ponga un pie sobre la tierra de mi hogar, me castrarán. Me harán sangrar. Me destriparán y estirarán mi pellejo por encima de sus cabezas, pues necesitarán sombra para protegerse del tórrido calor de los fuegos que ellos mismos han provocado. He aquí el problema de los tiranos, que al final nos sobreviven a todos."
"—Hay demasiados dioses de la guerra —dijo, y echó mano a su espada. Dentro de la tienda, una mujer empezó a llorar—. Y ni uno solo de ellos comprende la verdad (...).
»Mujer, cuando se trata de la guerra, ¿quién necesita dioses?"
"—Armas. Llevan tiempo escondidas, pero llega un momento en el que hay que desenvainarlas. Un momento, de hecho, en el que tantas pretensiones han de ser puestas a prueba. Los dioses llevan mucho tiempo mangoneándonos como les da la gana. ¿Cuándo va a llegar el día en que digamos basta?
—Pero si los dioses desaparecen, ¿seremos capaces de manejar las cosas mejor nosotros solos?
—No —dijo, y se alejó de él a paso vivo—, pero al menos no tendremos la posibilidad de echarle la culpa a otro."
Estupidos malazanos, siempre se las arreglan para que las primeras víctimas sean magos y comandantes
"—¿Qué somos? Aquí, ahora, ¿qué somos?
Él sintió cómo su propio rostro se contraía de la ansiedad que seguía mordiéndole el estómago.
—Somos soldados del emperador. Es lo que siempre hemos sido.
Le lanzó una mirada.
—Cuando el emperador gobernaba, no eras más que un chiquillo.
Él se encogió de hombros.
—No hay diferencia alguna.
—Cierto. No hay diferencia alguna. Y sin embargo... ese imperio ha desaparecido. Si es que alguna vez llegó a existir.
Vaya observación más aguda."
"—Creo que en realidad necesitaremos dos armas secretas."
"—Dime, ¿quién ha sido el Abrasapuentes más duro que hayas conocido en tu vida? Haz memoria y piensa con cuidado. Olvídate de tu propio ego. Ignora a tus favoritos y a todos esos que se pasaban todo el tiempo haciéndose los duros. Fuera los mierdas desalmados, y fuera los trepas que te apuñalan por la espalda. Fuera también los que eran todo pose. El más duro. Día tras día, en los tiempos buenos y los malos. Dime. ¿En quién piensas?"
"—Mi familia... sí, puede que seamos un desastre. Pero una cosa te diré, una cosa que sé más allá de toda duda y que empieza con un recuerdo. Mi hermana hizo que limpiaran una parcela de terreno para ella en las tierras de nuestra familia. Fue allí, cuando apenas tenía cinco años, donde empezó a usar juguetes para recrear las batallas de todos los libros y pergaminos de historia que cayeran en sus manos. Y en aquellas ocasiones en las que mi padre entretenía a los puños supremos con sus negocios hípicos, cogía a los comandantes más veteranos y les planteaba algo que era medio juego y medio desafío: intentar conquistar el terreno de la pequeña y cetrina Tavore con sus soldaditos de juguete. Contar tu desgaste con honestidad y ver qué sucede. Mi hermana, Ben, a partir de los siete años de edad, jamás perdió uno de aquellos juegos. Ni un solo comandante consiguió vencerla. Y cuando se llevaban los cadáveres, era ella quien profundizaba en las historias. Entonces tomaba el papel de los perdedores y repetía las batallas. Y también las ganaba.
—Así pues, Tavore.
—Piensa en todos los grandes líderes militares: Dassem, Coltaine, K’azz, Dujek, Melena Gris... si te sirve de algo, apostaría por mi hermana en contra de cualquier de ellos. Por los dioses del Abismo, lo haría incluso contra todos a la vez. —Siguió mirando al sudoeste—. Ahí tienes tu respuesta, mago supremo. Violín y mi hermana. Nuestras dos armas."
—Así pues, Tavore.
—Piensa en todos los grandes líderes militares: Dassem, Coltaine, K’azz, Dujek, Melena Gris... si te sirve de algo, apostaría por mi hermana en contra de cualquier de ellos. Por los dioses del Abismo, lo haría incluso contra todos a la vez. —Siguió mirando al sudoeste—. Ahí tienes tu respuesta, mago supremo. Violín y mi hermana. Nuestras dos armas."
"—Amor, háblame otra vez de ese tiste edur de la lanza..."
"—¿Recelos? ¿Acaso nuestra causa no es justa?
—Oh, por supuesto que lo es. Habrá justicia en nuestra ola de venganza. Pero también ha de haber crímenes. No perdonamos la vida de los niños. No les pedimos que rehagan su mundo, ni que se fabriquen un nuevo lugar de humildad, respeto y compasión. No les otorgamos oportunidad alguna de mejorar.
—Tal y como dicen claramente las lecciones de lo salvaje, a cada generación le es otorgada una nueva oportunidad. Y en cada ocasión, no hacen sino perpetuar los crímenes de sus padres y madres. «Desde el golpe que acaba con el niño inocente al que arrasa el bosque, aunque la magnitud del gesto pueda variar, la voluntad que lo mueve no lo hace». Eso es lo que diría lo salvaje, si tuviera la capacidad de hablar.
—¿Y no ves arrogancia alguna en ello?
—Nuestra arrogancia no tiene fin. Y sin embargo, si rechazamos o somos incapaces de comprender el sufrimiento de los inocentes, ya sean infantes o bestias, ¿qué será lo que reemplacen nuestras palabras, sino aquello que nos negamos a oír, aquello que no consentimos, no sea que nos obligue a cambiar nuestras costumbres, cosa que jamás haremos? Si hablamos en nombre de lo salvaje, hemos de empezar a hacerlo con la voz de la conciencia humana. Y cuando no se siguen los dictados de la conciencia, cuando se desechan, ¿qué elección nos queda?
—Claramente disfrutas del debate. Me haces pensar en otros días mejores... más pacíficos. Muy bien, reflexionaré sobre cómo sería el mundo, y todos sus contenidos, si la conciencia no fuese más que una voz susurrante. Si, de hecho, fuese capaz de alzar una mano de pura rabia. Y, cuando un mero latido no es suficiente, esa mano bien puede cerrarse alrededor de una garganta y arrebatarle la vida al transgresor.
—Esa es nuestra mayor arrogancia, que nosotros hayamos de ser la mano de la conciencia.
—Una mano que agarra una espada.
—Y que se ve obligada a usarla finalmente, sí.
+
—Y sin embargo, tus víctimas, no podían veros como otra cosa que no fuera malvados, como terribles asesinos de inocentes... de hecho, la mera idea de inocencia o culpabilidad carecería de relevancia a sus ojos.
—Si hemos de ser malvados, entonces no hacemos más que actuar de contrapeso del mal que se nos opone.
—En busca de... negación.
—Nos obligó a arrodillarnos. Pero no somos tan ingenuos como para venir a ti esperando nada que no sea la oportunidad de entregar nuestras vidas en el nombre de aquello que creemos que es lo correcto. Tú nos utilizarás, hasta que no quede ni uno solo de nosotros. No era necesario obligarnos.
—Te creo. Y veo en ti y en tu gente mucho que admirar. Lamentaré sobremanera enviaros a todos a la muerte. Pero, como comprenderás, lo salvaje supone una amenaza incluso para nosotros, si de verdad queda desencadenado en el mundo."
"—«En una guerra entre fanáticos y escépticos, los fanáticos siempre ganan». —Se encogió de hombros al ver el fruncimiento de ceño de la hermana—. En las criptas del palacio, hermana, nuestros archivistas dieron con algún tipo de pergamino jaghut antiguo. La locura de Gothos. Llevo tiempo acompañándome de su peculiar perspectiva de las cosas.
Ella puso una mueca.
—El fanatismo, hermano, es el amparo de las ilusiones. Mientras que para otros no resultaremos distintos de meros fanáticos, lo cierto es que somos muy distintos. Somos fundamentalmente diferentes, puesto que nuestra causa reside en una justicia mayor que nosotros mismos, mayor que nuestra propia raza. Y por más que todos nosotros aspiremos a alcanzar la perfección absoluta, la justicia reside en un lugar ajeno y su estado de perfección jamás podría ser cuestionado.
—«Cuando la sabiduría sangra, los necios triunfan».
Ella le lanzó una mirada.
—Haz que quemen esos pergaminos, hermano. Esto no es una petición, es una orden.
Él hizo una inclinación.
—Se hará ahora mismo, hermana.
—Y no quiero oír nada más de esta locura de Gothos, ¿entendido?
—Entendido, hermana. Perdóname."
"—Está usted borracho de justicia. Cree recorrer una senda recta, pero en realidad no hace más que avanzar a trompicones. Ahora se pone usted ante mí, autoengañado por esa idea de justicia. En el camino a su espalda solo quedan... —hizo un gesto hacia los cuerpos en la trinchera— los cuerpos de los inocentes."
"¿Esto que siento es traición? Y si no soy capaz de estar de acuerdo con sus métodos, ¿debería desechar sus intenciones?"
"Decidnos, por favor. Mostradnos alguna prueba. Decidnos que el olvido tiene rostro, y que en él se traza la curva de una sonrisa, la bendición del reconocimiento. ¿Es pedir demasiado?
Pero aquel era el terror que se escondía detrás de todas las creencias. La elección de creer, cuando no creer abría la puerta al horror de la falta de propósito. Tantas esperanzas abandonadas, dejadas caer al suelo, olvidadas y hundidas en medio del denso barro... bajo una lluvia de cieno que lo cubría todo hasta enterrarlo.
Conocí una vez a un hombre que estudiaba fósiles. Había convertido aquello en el propósito de toda una vida. Habló con viveza de su necesidad de resolver los misterios del pasado lejano. Aquello guio su vida durante décadas, hasta que al fin, en una confesión que dejó escrita la misma noche en que se quitó la vida, acabó por declarar lo que había descubierto. «He comprendido el secreto, el único secreto que encierra el pasado. El secreto es el siguiente. Hay más formas de vida en la historia de este mundo de las que podríamos imaginar, y mucho menos comprender. Vivieron y murieron y lo poco que queda de ellas no nos dice más que una cosa: en su día, existieron. Ahí reside el secreto, este terrible secreto. Nada tiene sentido. No quedan nada más que fragmentos de hueso. Y todo... para nada».
No resultaba difícil de entender por qué aquello había desatado la depresión, en el mismo momento en que el entendimiento se rendía ante un abismo inabarcable.
Sin embargo, encontró un rostro familiar ante él, en medio de sus recuerdos atribulados, o en aquel mundo onírico. Fuera cual fuera la respuesta, allí estaba él, y en sus ojos uno podía ver el momento justo antes de que escupiese en la cara de todos los dioses que jamás existieron, solo para dedicarles a continuación el mismo tratamiento a los severos doctores, a los filósofos y a los poetas de melena salvaje.
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Que se vayan todos al infierno. Nadie necesita una excusa para abandonar la vida, y todas las que uno oye no son más que insensateces que cualquiera se saca del sombrero. La rendición es fácil. Lo difícil es luchar. Hermano, recuerdo haber leído una vez sobre espadas mortales que, cuando llegaba el momento de la batalla, aullaban de risa. ¿Qué mejor símbolo de desafío humano hay que ese?
Por supuesto que recuerdo a aquel coleccionista de huesos. No entendió absolutamente nada. Ese secreto que descubrió le planteaba una disyuntiva. Desesperación o maravilla. ¿Cuál elegirías tú entre las dos? Yo prefiero mirar a la cara de la idiotez y la futilidad que es la existencia. ¿Cómo no maravillarse ante ella?
Toda criatura muere, hermano. Ya deberías saberlo. Apostaría a que cada una de esas criaturas se interna en las tinieblas, con el alma encogida y asustada, sin saber lo que le aguarda. ¿Por qué deberíamos considerarnos únicos nosotros, que no somos más que animales un poco más avispados? La muerte nos pone a todos al mismo nivel que las cucarachas, las ratas y los gusanos de tierra. La fe no es más que darle la espalda al abismo y fingir que no está ahí. Así es como nos consideramos por encima de las cucarachas, ¡así pensamos que estamos en lo alto de la escalinata, queridos míos! ¡Que esos siete escaloncitos suponen la diferencia! ¿Ocho? Pues que sean ocho escaloncitos. Cuando estamos ahí arriba, los dioses pueden por fin vernos, ¿no?"
Tanakalian la ha cagado muy fuerte incluso viendo a los Cazahuesos como muertos en vida al mencionar a un aguado la espada de Tavore, y parece que Karsa va a reunirse con el ejercito toblakai de Lether
No te jode, si mi padre tuviera contacto con los generales del imperio yo también podría pedirles jugar-desafiar a un juego de guerra con soldaditos
También está bien que hayan dicho explicitamente que los abrasapuentes no eran putos amos
"—Escucha, es una mujer, y eso solo ya bastaría para que fuese la fuerza más aterradora de todos los reinos."
En el desierto de cristal no crecen ni la hierba ni las flores, pero por alguna razón las flores sí
Ya que esta saga trata sobre capacitismo, os dejo esta joya de mala traducción para que nos preguntemos que significa
Seguro que podemos sacarle una interpretación respecto a la casa de cadenas
Zorraplateada, eres una niño muy especial
Este es t´lan-imass, el soldado del tecno
"Pretendían aniquilarla. Pero no lo conseguirán... aún no. Dejadme esta libertad. Dejad que haga con ella... algo. Una cosa... una cosa que no destruirá, sino que creará. Por favor, ¿puedo no ser más de lo que soy? Por favor. No me busquéis."
"—Total, que igual que el resto de nosotros, le diste todo lo que tenías. ¿Cómo lo consigue?
—Simplemente, te lo pide.
—¿Eso es todo?
—Diría que sí. Nada de ofertas, nada de riquezas, nada de títulos, nada de lo que entre nosotros entendemos como pago o recompensa. No, se limita a mirarte a los ojos y a pedirte que lo hagas.
«Te lo pide, y algo en tu cabeza te dice que lo que está haciendo es lo correcto, y que esa es la única razón que tiene para vivir. Me pidió que diese la vida por defenderla, aun a sabiendas de que ni siquiera me gusta particularmente. No me olvidaré de ese momento hasta el último de mis días.
—Y sin embargo, aún eres incapaz de entender lo que sucedió.
—De pronto, es como si de alguna manera se las hubiese arreglado para desnudarte el alma, que se queda ahí, temblando, expuesta, vulnerable más allá de lo imaginable. Y de pronto sabe cogerla entre sus manos, agarrarla y apretarla hasta que empieza a manar sangre de ella. Si quisiera, podría apuñalarla de través. Pero no lo hace. No lo hizo. No hizo nada de eso. La volvió a dejar en su lugar, su dedo planeó sobre ella, y a continuación... listo. Como si no necesitase nada más (...).
—Respeto y nada más que respeto. Ya lo veo. Lo veo."
"—¿Que si tengo fe? ¿Eso es lo que preguntas? —Hizo un gesto vago alrededor—. ¡Echa un vistazo! ¡Todo este maldito ejército se mueve a causa de la fe! No nos queda otra que aguantar y seguir, ¿no?"
"—Dices que ella pide porque, para ella, es lo que hay que hacer. Bien, pues en lugar de pedir, él espera."
Me he imaginado a Kruppe teniendo un rol de detective de novela de misterio y reuniendo a todos los personajes en las puertas del Embozado para revelar sus conclusiones y resolver todos los misterios
Jamás pensé que leería yuri de dos esqueletos de lagartos
"Fanáticos. Eso es malo. Ya hemos visto algo parecido, muchísimas veces. No van a rendirse."
¿Qué ha sido eso invisible que parecía un enkar´al y un toblakai? Al parecer Kalam le conoce de lo que leimos de él durante el Torbellino en Siete Ciudades, o es el bicho que mató delante de la cueva de Iskaral o es Karsa Orlong
Humor de pedos
Literalmente le acaban de hacer eso a un forkrull assail pero al revés
"Aquel era siempre el problema, reflexionó, cuando se intentaba comandar a cuatrocientos infantes de marina chapuceros e ingobernables. Los ojos duros, los rostros curtidos, la sensación de que eran todos medio salvajes y que daban tirones a la correa. Y para empeorarlo todo, aquel grupito de holgazanes que tenía enfrente en aquella fría mañana constaba, exclusivamente, de zapadores."
Libro, entiendo el por qué pero deja de dar la razón durante cientos de páginas a personajes que se equivocan, te puedo llegar a pasar lo de asumir dietas veganas no funcione en tu mundo por todas las sociedades pastorales que tienes y tanto terreno salvaje, pero ahora están tonteando con la idea de la supremacía humana y con que la condición humana es la autodestrucción y la violencia
¿Qué cojones? ¿Después de todo lo que has desarrollado, quieres terminar así tu obra? ¿Depositando en una sola persona la esperanza del mundo mientras que el resto en el mejor caso son tecnoptimistas y en el peor abiertamente agitadores de masacres?