𝑳𝒂 𝒓𝒐𝒔𝒂 𝒆𝒏 𝒍𝒂 𝒏𝒐𝒄𝒉𝒆
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Bajo un cielo que gira como pensamiento febril,
donde las estrellas no brillan: arden,
dos manos se encuentran sin palabras.
Una ofrece, la otra recibe,
y entre ellas, una rosa —
roja como la memoria,
frágil como el deseo,
eterna como el gesto que la sostiene.

No hay ruido, solo el pulso del universo
y el temblor de lo que se entrega sin pedir.
La noche observa,
y en su remolino de azules y oro,
la flor se convierte en promesa,
en consuelo,
en todo lo que no se dice
pero se siente.

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