La vendieron como ganado por ser "estéril". Tres días después, el "salvaje" de la montaña obró el milagro que destaparía la mentira más cruel de todas...
Yo sentía el peso de las miradas en la nuca como si fueran piedras pequeñas y afiladas. En mi pueblo, Alborada, las palabras tenían más fuerza que la verdad, y la palabra que se había pegado a mi piel era "estéril".
Me lo susurraban las mujeres en el mercado mientras compraban ajos y cebollas. Me lo decían los hombres con una mezcla de lástima y desprecio cuando pasaba junto a la cantina. Y lo peor de todo, me lo gritaba mi propia madre, Elodia, con el silencio de su decepción cada mañana.
A mis 22 años, yo, Isabela, era una vergüenza andante para la familia Ramos.
Mi hermana mayor, Catalina, se había casado con el hijo del panadero y ya tenía dos varones robustos que corrían por la plaza. Dos pruebas vivientes de su valía como mujer.
Yo, en cambio, llevaba tres años viuda. Mi joven esposo había muerto de una fiebre repentina antes de cumplir un año de matrimonio. Un año en el que mi vientre se había mantenido tan vacío y seco como la tierra en plena sequía.
La viudez era una desgracia, pero una viudez sin hijos en Alborada era una maldición.
El médico del pueblo, el doctor Morales, un hombre viejo de manos temblorosas, me había examinado una vez, presionado por mi madre, y había sentenciado con voz grave: "Hay mujeres que simplemente no están hechas para dar fruto".
Esa frase se convirtió en mi epitafio en vida.
Mi padre, Ricardo, un hombre de carácter débil y hombros caídos por las deudas, empezó a verme no como su hija, sino como una boca más que alimentar. Un campo infértil que ocupaba espacio.
La cosecha de maíz se había perdido y el prestamista del pueblo, un hombre de sonrisa grasienta llamado Ramiro, ya no les daba más plazos. La desesperación se masticaba en el aire de la casa.
Fue una noche, durante una cena silenciosa y tensa, cuando mi padre carraspeó y dejó caer la noticia como una piedra en un pozo.
"Marco, el hombre de la montaña, ha hecho una oferta", dijo, sin atreverse a mirarme. "Necesita una mujer que le cuide la cabaña y le haga compañía. No pide hijos. Sabe de tu... condición".
Sentí que el trozo de pan que tenía en la boca se convertía en arena. ¿Una oferta? ¿Como si fuera una yegua o una vaca?
Mi madre, Elodia, ni siquiera parpadeó. "Es viudo. Perdió a su esposa y a su hijo en el parto hace años. No quiere pasar por eso otra vez. Es un buen arreglo, Ricardo. Nos perdonará la deuda que tienes con él por las pieles y, además, nos dará dos cabras lecheras".
La voz de mi madre era fría, práctica. Como si discutieran el precio del grano.
Catalina, mi hermana, sonrió con malicia por encima de su plato. "Por fin servirás para algo, hermanita. A un ermitaño salvaje no le importará que estés seca por dentro".
Las lágrimas ardían en mis ojos, pero me negué a derramarlas. No les daría esa satisfacción.
"Me están vendiendo", susurré. Mi voz sonó extraña, lejana.
"¿Y qué esperabas?", espetó mi madre. "Te hemos alimentado. Ya no eres una niña y no nos vas a dar nietos que aseguren el apellido. Al menos así nos quitarás una carga de encima y solucionarás nuestros problemas".
La palabra "carga" me golpeó con la fuerza de un puñetazo. Así me veían. No como Isabela, su hija, su hermana. Sino como un objeto defectuoso que podían intercambiar por el perdón de una deuda y un par de cabras.
A la mañana siguiente, no hubo despedidas. Solo un pequeño atado. El hombre de la montaña llegó puntual. Era alto, silencioso y tenía los ojos más tristes que había visto jamás. Me llevó por el sendero hacia la montaña, lejos de todo lo que conocía.
Él solo buscaba aliviar el silencio de su cabaña vacía. Yo solo era una carga de la que mi familia se había deshecho.
Ninguno de los dos sabía que, en la soledad de la montaña, donde el aire es más puro, la vida que todos daban por imposible estaba a punto de florecer...
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Grenhas Valhalla
𝑲𝒂𝒊𝒓𝒐𝒔
