l’astre de sang
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on a gravé un astre de sang
sur mon corps et ma tête
on m’a dit c’est ton étoile
suis-la
j’ai des yeux blessés
parce qu’on les a ouverts au couteau
j’aimerais des yeux
hors des murs de mon crâne
oublier ce clou
qu’on a planté dans mon nombril
et qu’on a appelé
nom prénom date de naissance
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par sykorax
plus de textes ici : https://sykorax.fr/
paroles de là-bas
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le problème avec la folie
c’est qu’on vit comme un signe
un scandale politique
tout fait sens vers
tout en nous montre
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j’ai connu une tueuse de dragons (au XXIe siècle)
elle disait
pour moi penser c’est étudier dans une bibliothèque en feu et ne pas sentir le parfum des livres mais l’odeur de la fumée
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faut bien vivre on dit
mais ce qu’on dit pas sur le travail
c’est qu’il faut bien mourir aussi
je sais pas pour qui
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parole d’une personne mourable selon eux
quelle que soit la manière dont je me contorsionne, quelle que soit la manière dont je prends la place de mon existence, mon existence ne sonne pas juste : elle a une corde cassée, et cette corde c’était moi
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la mort c’est l’immortalité du dernier mot
la mort définit un récit et indéfinit le corps — visage-forme et matière-abstraction
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les fantômes ça existe
c’est quand on passe
devant un génocide
quand on traverse
sans douleur
la douleur de notre maison
les fantômes traversent les murs
et même l’enfant mort
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le temps boite en moi
avec une patte couverte de sang
et laisse une trace
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comment allumer un feu
ton poème n’a qu’un air de parenté avec toi, il te trahira et peut-être qu’il dansera sur ta tombe, comme le feu : ne donne pas de nom à l’enfant que tu attends ; ellui ne t’attendra pas
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les psychiatres et les tortionnaires
sont des gens d’un sérieux inconséquent
si je ne la prends pas au sérieux
ma folie est invincible
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par sykorax
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Une interview avec Amélie Nothomb, qui ( 29 mn ) m'a vraiment procuré beaucoup de plaisir et m'a même fait rire ( oui oui, j'ai rit ! )
... Série Caricréature....
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L’Homo poeticus indique notre nature. Destinés à rêver, destinés à créer, destinés à aimer et à craindre, destinés à hanter le temps imparti et mourir enfin.
Rien que de retrouver cette peur, oubliée au réveil, passée sous le tapis du matin-création-rien-d’autre, me permet déjà de retrouver un peu de mouvement. Je ne peux pas résoudre la tension de suite, mais de l’éprouver à nouveau, ça change quelque chose. Déjà, j’écris sur quelque chose qui m’importe réellement. Ça change tout.
joli printemps
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le joli printemps vient
la pluie laisse tomber ses dents de lait
sur le fragile roseau de nos os
dans l’herbe bleue
le ciel est bleu
bleu strangulation
le joli printemps
les cerisiers volent en éclats de cendres
pâles
comme des squelettes brisés
le magnolia perd ses paupières roses
le joli printemps
les lourds poumons pourpres
de la rose que le vent essouffle
hésitent à respirer
le grand froid d’un cri
cueillir cueillir le camélia
maëlstrom emmêlé de pétales plus tordus
que le froid des entrailles
le joli printemps
et la pluie est tranquille
on a tout étranglé en elles
on leur a fait
un cercueil de roses cueillies coupées
on a mis des anémones
sur un grain de beauté
pour ne pas voir
le point noir dans leurs yeux
au-dessus des tombes muettes
inaudibles
le joli printemps vient
coup de balai que le vent passe
sur les têtes blanchies
froides
des mortes
le joli printemps
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par sykorax
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