Il n'était qu'un vieillard, loup de grand âge espérant la mort, loin des siens, loin de la meute dont il avait jadis été le chef. Les guerres des hommes avaient rougi les plaines et les premiers bois des seigneurs verts. Les loups d'écarlate du sombre royaume de Crone étaient venus ravir les âmes, psychopompes gigantesques dont les hommes craignaient l'apparition. Aux mourants, aux âmes hurlantes il allait sans crainte, sous les mains fragiles il passait sa tête, confiait à ces corps que la chaleur de la vie quittait, un peu de la sienne. Aux esprits fous de douleurs et de peur il apportait la paix, demeurait à leur côté jusqu'au dernier souffle, pleurant en silence cette mort qui toujours refusait de le prendre. Bataille après bataille il s'en allait sur les champs de bataille, apaisait les cœurs, repoussant sans le savoir la mort jusqu'à ce jour étrange où; lors d'une aube écarlate il vint soutenir cette guerrière immobile qui, lentement, se relevant, trouvait dans leurs trépas et dans les ultimes duels une force mille fois renouvelée. Sa résilience et sa force lui réchauffaient le cœur. Il lui demanda son nom, elle le murmura à son oreille. Et le loup alors s'inclina, dans le silence des brumes matutinales clamait le serment des protecteurs, liait sa destinée à celle qu'il avait cent mille fois appelé de ses vœux. Sur son corps elle passait sa main, donnait aux sangs et à l'ombre l'apparence d'une armure. En sa gueule elle déposait sa lame. Va, lui dit-elle, va et porte à tous mon appel. Toi l'ancien, plein de sagesse, je te fais Loup à l'épée, envoyé de Mortis. Alors, sur les roches tombées il s'avança, au jour déclinant lança son hurlement. Et dans les premiers lambeaux de la nuit gravait sa légende. Cette nuit les moribonds s'endormirent en paix.
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Il vit, à travers les palais aux grimoires, dans chaque cité, dans chaque bourg, dans chaque hameau, quelque conteur qui, errant au gré des vents conte les légendes des temps jadis. Maîtres des mémoires ils emplissent l'air des récits, font danser les flammes au rythme de leurs chansons et de leur verbe. Si les Encres par leur plume les préservent des abysses de l'oubli il voyage en une bibliothèque étonnant un grimoire qui, aux pages vierges qui se noircissent chaque heure, chaque jour au fil des siècles, grandit et grossit. Aux temps sombres des guerres, aux temps muets de l'âge de la chute des dieux longtemps caché il demeura, sous la garde du Conteur, voyageur des royaumes, en sûreté. Cent mille milliers de copies furent par de patientes Encres recopiées et offertes sans jamais s'enrichir alors. Il est de cet ancien artefact une propriété qui longtemps demeura secrète et qui, par les serviteurs des cultes noirs révélée, donna lieu aux longues chasses contre le Conteur. Entre les pages parcheminées ils glissent les feuillets de légendes récoltées. D'anciens arcanes, sortilèges du Verbe lient d'invisibles fils les feuillets. Et les plumes agiles des conteurs gravent dans le Grimoire des Conteurs toutes ces légendes oubliées qu'anciennes et juvéniles âmes gardent précieusement et citent au coin de l'âtre lors des Veillées. Il est dit que quiconque connaît le haut Verbe et sait les mots de pouvoir alors fera de sa mémoire et de sa terre des âmes le plus grand des grimoires.
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Ils n'étaient rien que les étincelles des flammes, souvenirs évanescents des créations des maîtres des forges. Cent fois sur le métier remettant son ouvrage les étincelles vibraient, tournoyaient, s'unissaient en des flammes plus anciennes, gravaient en elles la mémoire des coups de marteaux, des armes et des armures nées d'elle. La foi des forgerons attisait les brasiers, unissait les flammes en une ébauche d'âme, ébauche que le temps lentement changeait en l'étincelle d'une âme sans vaisseau. Ils n'étaient rien qu'une ombre dans le feu, une ombre qui, la nuit, dans le feu mourant des cendres trouvait dans les piles de plastrons, de spallières, de gantelets le creuset de leur renaissance. Mille se sacrifiaient, mille renonçaient au vaisseau pour à leur sœur prêter concours et arcanes. Alors naissait, dans un bruyant vacarme, les esprits de forge aux poings ardents, discrets assistants que les maîtres de forges accueillaient avec honneur. #microlegende #terresdilhyya #shortstory #veryshortstory #microlegend #darkfantasy

Les landes noires ne bruissaient plus que des derniers souffles de la nuit. les Nyx regagnaient leurs cités mouvantes, les fils du jour sommeillaient encore lorsque le vieux prêtre des rocs caressait les arêtes. Il avait durant des décades et des siècles espéré ce moment. Toute sa vie il avait recherché cet endroit, ce sanctuaire, passage vers le sombre royaume que la Mort parfois empruntait. Depuis des âges aucun arcane n'avait été ici décelé. Les voyageurs avaient sans cesse défilé au milieu de ces pierres sans les voir jamais telles qu'elles étaient. Elles ne représentaient pour eux qu'une bizarrerie de la nature.
La mort lui avait été depuis longtemps promise mais la vie en lui s'accrochait. Les siens avaient depuis longtemps rejoint le sombre royaume, il était temps pour lui de les rejoindre enfin. Alors sa voix chevrotante s'éleva, écho des prières anciennes, murmure d'un appel de pierre en pierre rebondissant. Dan les dernières heures de la nuit s'éveillaient les arcanes anciens, luisaient les pierres des âmes que de son bâton de marche il frappait et fendait sans effort. Aux cris des âmes libérées il répondait de sa vie, de sa prière à la Belle Dame, offrait sa seconde vie pour le cercle de Crone. "Fais moi de ce lieu le Gardien, fais de moi l'éternel passeur!" implorait-il tandis que les arcanes resplendissaient de puissance. Pas à pas quittait le cercle et les âmes, tournait vers l'horizon son regard, contemplait ses mains empierrées. D'un sourire il accueillait trépas et visiteur, écoutait le chant du corbeau et le hurlement des loups. Le cercle de Crone connaissait un nouveau gardien, un gardien qui de ses ultimes mots gravait dans les rocs ces paroles: Arpenteur garde toi du cercle de Crone. Rends hommage à la Belle Dame et ta vie sera longue. Mais si les terres de Crone t'apparaissent alors la mort avant l'année nouvelle t'aura.
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Il vit au sommet des monts une bête des plus terrifiantes, une bête au rugissement plus terrible que le vol de cent dragons, une bête si féroce qu'un grondement de sa part fait s'abattre sur les vallées les mers de neige. Aucun des sages Érudits ne parvint à la traquer. Karthalas et cryoxs mains dans la main unis en une même quête unirent leur force lorsque les orphelins des villages commencèrent à disparaître, 400 ans plus tôt. Mille quêtes échouèrent devant l'effroyable puissance du monstre, des centaines d'aventuriers tentèrent leur chance dans cette quête sans jamais connaître plus de succès. Parfois, au Jour de l'Eveil, lors du retour des morts dans le monde des vivants des âmes félines ramenaient avec elle un petit, bien en vie, le regard luisant qui de ses mots n'avait qu'une hâte: courir la retrouver. Il revenait toujours plus sage et plus fort, jetait dans l'esprit des enfants les germes des rêves d'aventures et d'épopée, de héros et de monstres. Aux frontispice vierge d'une maisonil apposaient la griffe qu'ils portaient au cou à leur retour. Ils disparaissaient alors les nuits de pleines lunes pour n'en revenir qu'aux lunes nouvelles, les bras chargés. Les fils des montagnes alors, en leurs jeunes années se racontaient la légende du chat des sommets. Certains allaient aux carrefour la prier, espérant qu'elle les enlève. Tous priaient que les bienfaits de la bête leur soient accordés et toutes les prières furent entendues jusqu'au jour où le village, prospère n'eut plus un frontispice de libre. Et cette nuit la bête frappa. Au petit jour il ne restait plus rien debout, pas même les vestiges d'une fondation que la marque des griffes démentes sur les bois des huis avaient laissé. Le chat des sommets durant 400 ans avait grandi, affamé, guettant son heure. Depuis plus personne ne prononce le nom du village maudit.

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Illustration : Jamm3dTo3