Sonntagsbesuch bei der Familie der Verlobten.
Ein psychologisches Härtetest-Szenario.
Die Mutter betreibt forensische Gesprächsführung.
Jede Frage ein verbales Skalpell. Sie seziert meine Lebensplanung. Sucht nach feinen Haarrissen in meiner Biografie und auf meinem Kontoauszug.
Der Vater flankiert sie von rechts. Ein unerschöpfliches Lexikon für ungefragtes Bauwissen.
Er doziert über die korrekte Vorlauftemperatur von Wärmepumpen. Korrigiert meine Einschätzung zu feuchtigkeitsregulierendem Innenputz.
Er hat immer recht. Es ist ein Naturgesetz.
Zwei akustische Fronten. Kein Entkommen.
Mein Puls kratzt an der 140er-Marke.
Ich flüchte mich in mentale Architektur.
Der Neubau. Unser unfertiges Haus am Stadtrand.
Ich visualisiere die 36 Zentimeter starken Außenwände aus Porenbeton. Die schweren Schallschutzfenster der Klasse 4.
Eine hermetisch abgeriegelte Festung der Stille.
Ich muss nur noch durchhalten, bis der Estrich endlich begehbar ist.
Dann ziehe ich die Zugbrücke hoch.

