@Gargron El libro tiene una segunda parte aún en desarrollo, pero que he ido publicando bajo el #LosAlmeida2
Gracias por crear este espacio de creatividad, donde los sueños se convierten en papel. Tengo mucho cariño a la comunidad social. Aquí empecé en Mastodon durante la pandemia y no quiero marcharme
De nuevo en la unidad del dolor tras un año de baja y un mes desde la última infiltración. El dolor no remite.
Me siguen atiborrando con medicamentos para el dolor neuropático, pero el dolor no cesa. Se niegan a recetarme opioides.
Dicen que temen una posible adicción, pero la única que tengo es la adicción al dolor: una fiera salvaje que me devora poco a poco.
Las piernas cada vez duelen más. Incluso andar con bastones es un suplicio. La bestia prefiere muslo a pechuga.
Astiages mandó llamarlo y le ordenó que adorara a sus ídolos. Ante la negativa de Bartolomé, el rey ordenó que fuera desollado vivo en su presencia hasta que renunciase a su Dios o muriese.
En la Capilla Sixtina, la piel que tiene san Bartolomé en sus manos contiene un autorretrato de Miguel Ángel.
Siempre llueve en Valencia de Alcántara tras San Bartolomé. Dice la leyenda que, desollado el santo, el universo entero llora sobre su piel.
El destino no se evita: se cumple. En la parábola citada por Borges, la Muerte esperaba al mercader en Samarra. A mí me ocurrió en 2001. Tenía prohibido acercarme a mi pueblo, en feria bajo San Bartolomé, que se celebra el 24 de agosto. Creí escapar. Pero el 24 de agosto aparecí en otro pueblo llamado Feria, también bajo el mismo patrón. Allí comenzó mi segunda vida. Hoy, 24 años después, el mártir desollado sigue esperándome.
Mañana hay una corrida de toros en Valencia de Alcántara, que es un pueblo anti taurino pero que lo disimula muy bien. De hecho tienen un método infalible para acabar con los toros.
El hospital más cercano está a setenta y ocho kilómetros.
Ahora ya está presentado el primer libro de #LosAlmeida en papel, es hora de empezar a revisar lo que llevo escrito del segundo volumen, #LosAlmeida2
Empecé el libro coincidiendo con mi ingreso hospitalario para cirugía en la columna. Se rompieron dos vértebras en una primera intervención y los gritos de dolor se oían en toda la planta.
Solo escribir me amortiguaba el dolor. Escribí poesía para las enfermeras que me atendieron, eran ángeles.
El libro empieza aquí:
Ayer presentamos en Valencia de Alcántara mi libro El hijo la Pili. Fue relativamente bien: se llenó la sala, asistieron el alcalde y el vice alcalde y ambos compraron un ejemplar. Se vendieron bastantes libros.
Cuando empecé a hablar de mi abuela Paca, con mi abuelo en el exilio y una hija de dos meses, mi madre, se me quebró la voz y no dejé de llorar hasta acabar mi intervención.
Mi madre hubiese dicho que soy un llorica.
En uno de estos escalones está el Aleph. Quien lo encuentre puede hablar con todos los fantasmas de la familia Almeida.
Ha costado 18 años de obras restaurar la casa, y el 28 de diciembre, día de los Santos inocentes, se cumplirán 20 años desde que nos dejó mi madre.
El fantasma bromista de mi tío abuelo Gilberto Pedrosa ha dejado de gastar bromas, pero Mou, mi perro, tiene miedo de los ecos de la planta baja, vacía tras las obras.
Mi madre sonríe desde su foto.
Fotos de propiedades, sin personas, vacías como esa piscina a medio llenar. La torre, el Seat 1500, el orgullo de una clase media a punto de desaparecer engullida por ella misma.
Todas las familias felices se parecen, decía Tolstói. Quizás por eso no tengo recuerdos de ese tiempo y veo estas fotografías como si perteneciesen a otra vida distinta, antes de perderlo todo por primera vez. Antes de convertirnos en una familia enderezada con férrea mano por mi abuela Paca.
Almeida