Eine Kindheit auf Schultern aus Glas
Lena war sechs Jahre alt, als sie zum ersten Mal den Schlüsselbund ihrer Mutter überreicht bekam. „Du bist jetzt groß, mein Schatz“, hatte ihre Mutter gesagt, das Lächeln auf den Lippen schief und müde. Lena wusste, dass dieses Lächeln bedeutete, dass ihre Mutter sich gleich wieder ins Schlafzimmer zurückziehen würde. Wie so oft. Ihr Vater war seit Monaten weg, und ihre Mutter schien jeden Tag ein Stück mehr in sich selbst zu verschwinden.
Von da an war Lena nicht mehr nur ein Kind. Sie war das Mädchen, das aufstand, bevor der Wecker klingelte, Frühstück machte, ihre kleine Schwester anzog und die Brotdosen füllte. Sie wusste, wie man die Waschmaschine bediente, wie man den Herd ausschaltete, bevor das Wasser überkochte, und wie man Rechnungen in der Küche sortierte. Lena wusste alles, was ein Kind nicht wissen sollte.
Die Nachmittage waren am schlimmsten. Wenn andere Kinder auf dem Spielplatz tobten, saß Lena mit ihrer kleinen Schwester im Wohnzimmer und hörte das dumpfe Schweigen aus dem Schlafzimmer. Ihre Mutter lag dort, hinter der geschlossenen Tür, in einer Welt, die Lena nicht betreten durfte. Manchmal fühlte sie sich wie eine Seiltänzerin – balancierend zwischen der kindlichen Sehnsucht nach Unbeschwertheit und der Verantwortung, die viel zu schwer auf ihren kleinen Schultern lastete.
Jahre vergingen, und Lena wurde erwachsen. Sie war klug, pflichtbewusst und bei allen beliebt. Doch tief in ihr wohnte eine Müdigkeit, die sie nicht erklären konnte. Sie fühlte sich oft leer, obwohl sie funktionierte wie eine Maschine. Sie war zur Stütze ihrer Freunde geworden, zur Helferin in jeder Notlage, zur Kollegin, die immer einsprang, wenn jemand fehlte. Doch wenn sie abends allein war, spürte sie, wie zerbrechlich sie war – als hätte sie ihre Kindheit auf Schultern aus Glas getragen, die jeden Moment zu brechen drohten.
Eines Tages, viele Jahre später, saß Lena in einem Café. Ihr Blick fiel auf ein kleines Mädchen, das unbeschwert lachte und mit einem Ball spielte. Neben ihr saß eine Frau – vermutlich ihre Mutter – die das Spiel des Kindes mit einem liebevollen Blick verfolgte. Lena spürte ein Ziehen in der Brust. Es war ein Gefühl von Trauer und Sehnsucht zugleich. Sie fragte sich, wie es sich wohl angefühlt hätte, ein solches Kind zu sein. Ein Kind, das einfach nur Kind sein durfte.
„Du musst nicht immer stark sein.“ Die Worte kamen von ihrer Therapeutin, die sie vor ein paar Monaten aufgesucht hatte. Es hatte lange gedauert, bis Lena den Mut gefunden hatte, sich Hilfe zu suchen. Und nun saß sie Woche für Woche dort, sprach über Dinge, die sie nie jemandem erzählt hatte. Über die Einsamkeit, die Überforderung, die Angst, nicht gut genug zu sein, wenn sie nicht für andere da war.
Langsam begann Lena zu verstehen, dass sie nicht mehr das kleine Mädchen sein musste, das alles alleine trägt. Sie durfte sich erlauben, Hilfe anzunehmen, ihre eigenen Bedürfnisse zu spüren und sich selbst wichtig zu nehmen. Es war ein langer Weg, aber Lena war bereit, ihn zu gehen. Schritt für Schritt.
An jenem Abend, als sie nach Hause kam, setzte sie sich in ihr Wohnzimmer, zündete eine Kerze an und nahm ein altes Fotoalbum zur Hand. Auf einer der ersten Seiten fand sie ein Bild, auf dem sie als kleines Mädchen zu sehen war – lächelnd, mit der kleinen Schwester an der Hand. Sie strich sanft über das Bild und flüsterte: „Du hast genug getragen. Jetzt darfst du loslassen.“
Und zum ersten Mal seit vielen Jahren fühlte Lena etwas, das sie fast vergessen hatte: Hoffnung.
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Sascha Foerster 
