À peine sortie, elle s’arrête, hésite, se ravise, fait demi-tour. S’arrête à nouveau. Répète machinalement le manège trois-quatre fois, se maudissant pour ce rituel dont elle n’arrive pas à se débarrasser et ne comprend pas le sens.
Elle ignore que c’est un vestige dans son ADN d’une relation avec une espèce aujourd’hui disparue que les siennes avaient domestiquée jadis, le temps de quelques milliers de cycles.
Enfin elle se décide, se lisse les moustaches et sort.

#Writever

Elle avait tourné tranquillement plus de quatre milliards de fois lorsqu’une expérience tourna mal. Elle essayait d’imprimer de nouvelles roches à partir de motifs à la surface d’une grotte mais une erreur dans la formule produisit des artéfacts d’une texture nouvelle, qui bientôt s’animèrent.

Ironiquement, bientôt ces roches ratées se persuadèrent d’être les autrices de ce qui leur avait donné vie et qualifièrent leurs moules d’art pariétal.

#Writever

Elle était née dans une ancienne zone humide, et la richesse du sous-sol lui avait permis de lancer ses ramures à l’assaut du ciel. Mais à mesure que le climat changeait, ses racines devaient fouiller toujours plus profondément pour capter l’eau et alimenter ses systèmes, et elle sentait ses frondaisons se racornir. L’eau courante à tous les étages n’était plus qu’un souvenir lorsqu’un incendie emporta la fière tour et les millions d’êtres qui y avaient élu domicile.

#writever

La pierre noire était là depuis toujours. Elle observait, impassible.
Elle vit la créature prendre un os. Elle l’a vit abattre l’outil sur le crâne d’une autre créature. Puis d’une de ses semblables.
Elle en avait assez vu et envoya un signal dans l’espace. Aussitôt, tous les atlas se mirent à jour, traçant une large zone d’exclusion autour de ce système où avait été détecté le bacille de la violence. Tous les sentiers interstellaires l’éviteraient désormais soigneusement.

#writever

Vous nous traitez de pilleurs de tombe depuis que nous avons transformé vos cimetières en stations services. Mais est-ce de notre faute si votre structure est composée d’hydroxyapatite qui est un excellent carburant pour nos moteurs ?
Remerciez-nous de ne nous servir pour l’instant que chez vos morts.
Et puis, entre nous, est-ce que vous n’avez pas fait de même avec les espèces végétales qui jadis peuplaient votre planète, brûlant leurs cimetières dans vos moteurs ?

#writever

— Président, les données de tous les carottages sont formelles. Nous avons réalisé des sondages en différents points de l’Antarctique, qui nous ont permis de reconstituer le climat depuis 1,5 millions d’années : il n’a jamais fait aussi chaud qu’aujourd’hui.
— M’en fous, c’est pas les sondages qui gouvernent !

#writever

La vie est un édifice bancal bâtit au petit chagrin la poisse sur les ruines de nos illusions, peuplé de monstres polymorphes et de trolls tristes.
La nostalgie une forme d’archéologie, qui met à jour les envies et les rêves de nos vingt ans, mais la seule flamme qu’elle ravive est celle de la douleur de leur perte.
Difficile d’inventer une fiction sur les ruines quand le mot décrit si bien l’état des mondes externe et interne. À moins que ces pensées ne soient elles-mêmes fictives…

#writever