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« Hé, Matt, Matt ! Tu veux mon doigt pour le mettre dans ton œil ? Il est plus gros, le mien ! »
Avalé par le siège arrière, un gamin frêle avec de grosses lunettes se tortillait.
« Papa, tu me fous la honte…
|- Oh, ça va ! T’es pas drôle. Mais arrête de te gratter les yeux comme ça. C’est pas bon. »
Le père du petit jeta un regard dans le rétroviseur sur les garçons assis à l’arrière.
« Tout va bien derrière ? »
Sans desserrer les lèvres, le teint légèrement verdâtre, les petits camarades de Matt hochèrent la tête.
« On va bien s’amuser ! Qu’est-ce que vous faites alors, quand vous dormez chez vos petits copains ? Vous chassez des chats ? Vous enroulez des maisons de papier toilette ? Vous jetez des œufs punais sur la mairie ?
|- Quoi ? Papa ! Non, on regarde des films, on joue aux jeux-vidéo et on mange de la pizza.
|- Oh… Ah oui, on s’amuse plus vraiment comme avant… Ah, les petits humains sont peut-être moins robustes qu’il y a trente ans. Hé ! Touche pas tes yeux, Matt ! T’as des lunettes toutes neuves. Tu veux mon doigt ? Tiens. »
Entre les sièges avant, le père de Matt passa sa main droite, secouant mollement entre ses doigts l’index de sa main gauche.
« Papa... »
Le garçonnet assis sur le siège du milieu tourna de l’œil, son voisin de droite se ruant sur la poignée de la fenêtre.