Estafadores y estafados

https://noticiaslainsuperable.com.ar/2026/02/02/estafadores-y-estafados/

El hielo de Groenlandia se quebró como un cristal cansado. La
Tierra, extenuada de su propia fiebre, liberaba secretos que
nunca debieron volver a la luz. Nadie celebró aquel hallazgo.
No hubo cámaras, ni discursos.

Lee esta increible historia en la edicion numero 11 de la Revista Narrativa
que puede descargar en el siguiente link
https://drive.google.com/file/d/1Wz7V7aN7GcQ2Vu7Uw2sGDYKMn7_hsdb7/view?usp=drive_link

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A comienzos de año, nadie usaba ya la palabra “juego” sin ironía. Los antiguos juegos de rol tácticos habían sido
absorbidos por ministerios, consorcios y universidades como entornos de simulación avanzada. En ellos se entrenaban
diplomáticos, ingenieros sociales y analistas de riesgo cognitivo.

Lee esta tremenda historia en el siguiente link https://onestopnew.wordpress.com/2025/12/27/la-carta-del-hambre-que-aprende/

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"La verdad siempre triunfa". - Nelson Mandela

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Lee esta apasionante historia en la pagina 57 de la Antologia SUSURROS MALDITOS en el siguiente link
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🕷️𝑬𝒍 𝑺𝒆𝒈𝒖𝒏𝒅𝒐 𝑺𝒊𝒍𝒆𝒏𝒄𝒊𝒐🕷️
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Apagó la luz y el clic resonó demasiado en el ahora absoluto silencio de la habitación.
No era un silencio normal; era uno que succionaba el aire, un vacío que parecía esperar.
Juan se metió en la cama, el edredón hasta la barbilla, pero el frío no venía de la ventana abierta.
Venía de la nuca, un escalofrío lento y persistente.

Intentó cerrar los ojos, pero una punzada en el estómago le decía que no lo hiciera.
Oyó un rasguño suave. No venía de la pared, ni de fuera.
Parecía… de la esquina más alejada de la habitación.
Aguzó el oído, el corazón galopando.
Nada.
Solo el segundo silencio, más denso que el primero.

Entonces, un susurro.
Apenas perceptible, como si el aire mismo se hubiese condensado para formar palabras.
Una palabra.
Su nombre.
No lo había imaginado. Venía de debajo de la cama.

El terror le paralizó.
No se atrevía a moverse, a mirar.
¿Y si era una trampa?
¿Y si algo le esperaba para agarrarle el tobillo?
Podría ser su imaginación, ¿verdad?
No.
La voz era tan real como el latido ensordecedor en sus oídos.

Finalmente, el susurro se hizo más claro, y esta vez no era solo su nombre.
Decía: "Gracias por no mirar. Te esperaba".

Y justo en ese instante, el armario crujió.
No por el viento.
La puerta se abrió, lentísima, revelando una negrura aún más profunda que la de la habitación.
Y desde esa negrura, dos puntos rojos… le guiñaron un ojo.

Juan no miró bajo la cama.
No se atrevió a mirar tras la puerta del armario.
Solo cerró los ojos y deseó que la mañana llegara antes de que el segundo silencio lo reclamara por completo.
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🕷️𝑬𝒍 𝒉𝒐𝒎𝒃𝒓𝒆 𝒅𝒆𝒍 𝒔𝒐𝒎𝒃𝒓𝒆𝒓𝒐🕷️
❂❂❂❂❂

La primera vez que lo vi pensé que era un sueño. Ya sabes, esa frontera borrosa entre dormir y despertar donde todo parece posible. Estaba de pie en la puerta de mi habitación: alto, inmóvil, con un sombrero de ala ancha que le ocultaba el rostro. Una sombra más densa que la oscuridad que la rodeaba.

No se movía. Solo estaba ahí, observando.

Intenté gritar, pero la voz no salió. Intenté mover un dedo, pero mi cuerpo era una piedra. La parálisis del sueño, me dije. Una explicación cómoda para no pensar en lo otro.

Pero la segunda vez estaba despierta.

Eran las tres y algo. Me levanté a beber agua. Al volver, lo vi reflejado en el cristal de la ventana: detrás de mí, tan cerca que podía sentir el aire cambiar. Me giré de golpe. Nada. El reflejo había desaparecido.

Desde entonces aparece cuando quiere. A veces en la esquina del pasillo. A veces en el espejo del baño, detrás de mi hombro. Nunca se acerca del todo. Nunca se va del todo.

Lo peor no es verlo. Lo peor es cuando no lo veo, pero sé que está ahí.

Anoche, mientras intentaba dormir, escuché un roce suave, como un dedo recorriendo la pared. Luego otro. Y otro. Hasta que se detuvo justo detrás de mi cabeza.

No me moví. No respiré.

Y entonces, desde la oscuridad, una voz baja, casi amable, dijo:

—Hoy sí me ves.
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🕷️𝑳𝑨 𝑯𝑨𝑩𝑰𝑻𝑨𝑪𝑰𝑶́𝑵 𝟒𝟐𝟖🕷️

Dicen que la Habitación 428 siempre está fría, incluso en verano. No una frialdad normal, sino esa que se mete entre los huesos, como si alguien te soplara desde dentro. Yo no creía en esas cosas, pero aquella noche no quedaba otra habitación libre y estaba demasiado cansada para discutir.

La puerta cedió con un gemido largo, como si algo al otro lado hubiera estado apoyado contra ella. El aire olía a humedad vieja, a ropa mojada que nunca llegó a secarse. Dejé la maleta y al hacerlo escuché un golpecito detrás de la pared. Uno solo. Preciso. Como un dedo que señala algo que no quieres ver.

Pensé que sería la tubería. O un vecino. O cualquier cosa que no fuera lo que parecía.

Me tumbé en la cama. El colchón estaba hundido en un lado, como si alguien hubiera dormido allí durante años sin moverse. Apagué la luz. El silencio se estiró… hasta que escuché pasos. Lentos. Dentro de la habitación. No fuera. No arriba. Dentro.

Abrí los ojos. Oscuridad total.

Los pasos se detuvieron junto a la cama. El colchón se hundió a mi lado. Sentí el peso. El calor de un cuerpo que no respiraba.

No me atreví a moverme. Ni a tragar saliva. Entonces, muy cerca de mi oído, una voz áspera susurró:

—Por fin volviste.

Encendí la luz de golpe. No había nadie. Pero el hueco en el colchón seguía allí, marcado, como si algo invisible aún estuviera sentado, esperando que apagara la luz otra vez.

Y entonces lo sentí: un aliento helado en mi nuca, y un murmullo que venía desde la pared:

—No te vayas…

El corazón me explotaba. Mis manos temblaban. Y aunque la luz estaba encendida, sabía que no estaba sola. Nunca lo estuve.
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/𝑴𝒊𝒄𝒓𝒐𝒓𝒓𝒆𝒍𝒂𝒕𝒐/

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