Octubre. Otro otoño que se desnuda como antaño lo hacías para mí. Otro Halloween que Scream no marca mi número, no distingo el globo de Pennywise por las calles, y el maldito Jason Voorhees no parte en dos la cama que dejaste solo para mí. Ni una sola pesadilla donde Freddy me recuerde lo hija de puta que fuiste conmigo porque hasta el sueño te llevaste en los bolsillos.

De relatos breves sé lo mismo que de autodestrucción: palabras precisas de mecha corta que detonan una vez leído el mensaje. Como los encargos del inspector Gadchet, solo que ya no somos niños y, esta vez, no leerás la carta.

Lo que sé de terror me lo enseñaste tú, al diablo con el pánico un viernes 13. Me gustaría ver la cara de Michael Myers descubriéndome correr tras lo que no era para mí, cualquier día de la semana, la rutina del espanto.
Por suerte, me acuchillaste tantas veces que cuando aparece el asesino, le escribo al desamor.

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