qué gente más rara los poetas
vamos de servessita y palique con toda aquella hente viviente que sepa que la poesía no es el poema
qué putos raros los poetas
y su lengua
y su forma de poner distancia
menudo shaparrón en la feria der libro
y qué bien la caseta llena y la cerveza y el tiempo dejando de tner poder influjo mando
que gente más rara
esta que ama y y no necesita
instrucciones para habitar lo vivo
La noche de ayer fue muy bonita. Un amigo dando a leer su libro, después charla larga de la que mezcla cashondeo y jondura.
Hubo chaparrón esaherao, me traje también libros de terror de La Biblioteca de Carfax, la chica que nos atendió en el bar nos contaba su vida a modo de serial cada vez que íbamos a pedir: espero que su novio mejore pronto y que haya llegado a abrir su bar para dar de desayunar a señoras que abusan de la laca nelly.
Un poco de resaca si tengo, pero en previsión de lo que podía pasar y pasó me pedí el día libre. Ahora herviré la coliflor, me daré un paseo y a sestear y leer todo el día.
Qué gusto poder poner el cuerpo, la atención, la sensibilidad y el tiempo en lugares y con gentes que solo quieren que vivir sea más wue figurar y cumplir.
Os beso, fediguachupines de mís entretelas, la poesía no solo está en el poema y eso lo sabéis bien por aquí.
):