🪄Sildavia no aparece en ningún mapa ni acepta turistas con prisa.
Quizá por eso siempre termino regresando allí cuando el mundo empieza a sonar como una persiana rota dentro de la cabeza.
Es ese país imposible que cada uno inventa en secreto para no acabar convertido del todo en adulto funcional… que ya bastante castigo es eso.

En Sildavia las horas no persiguen a nadie.
Las calles huelen a tierra mojada y a pan recién hecho, como si hubiese llovido solo para darte una tregua.
Allí puedes caminar descalza sin miedo a romperte nada, ni siquiera el corazón.
Nadie pregunta qué haces con tu vida, nadie exige versiones mejoradas de ti misma, y el silencio tiene la delicadeza de una manta puesta sobre los hombros.

Las conversaciones suceden despacio, como las canciones buenas.
La gente mira a los ojos.
Las despedidas no pesan tanto.
Y el tiempo, ese matón con reloj que aquí nos empuja constantemente contra la pared, allí se sienta contigo a tomar café y por una vez deja de correr.

A veces pienso que perderse no es una desgracia, sino una forma de supervivencia.
Porque hay días en los que imaginar un lugar así es la única manera de seguir respirando sin convertirte en piedra.
Y aunque sepamos que Sildavia está hecha de recuerdos inventados, libros viejos y ganas de huir, consuela pensar que existe en algún rincón de nuestra cabeza, esperándonos con la luz encendida mientras aquí abajo todo hace demasiado ruido.

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https://www.youtube.com/watch?v=hsoAusKLh3c&list=RDhsoAusKLh3c&start_radio=1

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