Impressionantes os vídeos diários sobre sionistas cuspindo em cristãos, vilipendiando vilas e moradores palestinos e fazendo comentários de simples desprezo pela vida árabe. É como se os judeus não tivessem sofrido o Holocausto. Como se fizessem aquilo mesmo que sofreram.

Mas não parece ser de agora. Eis alguns idosos comentando sobre a chacina que fizeram em 1948

#israel #palestina #sionismo #holocausto

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É assim que o mundo está? -

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RI @miguelpaiva e brasil_247 - #Holocausto -

 𝑳𝒂 𝒇𝒂𝒎𝒊𝒍𝒊𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒐𝒃𝒓𝒆𝒗𝒊𝒗𝒊𝒐́ 𝒃𝒂𝒋𝒐 𝒍𝒂 𝒄𝒊𝒖𝒅𝒂𝒅: 𝒗𝒂𝒍𝒆𝒏𝒕𝒊́𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒑𝒆𝒓𝒂𝒏𝒛𝒂 𝒆𝒏 𝑳𝒗𝒊𝒗  

1943
En Lviv, las autoridades nazis comenzaron a liquidar el gueto judío.
Las calles se llenaron de redadas, deportaciones y ejecuciones.
Las casas ya no eran refugio; el ático o el sótano donde muchos intentaban esconderse podía convertirse en una trampa en cuestión de horas.

Ignacy Chiger comprendió que no quedaban muchos lugares donde ocultarse.
Así que tomó una decisión desesperada: llevó a su esposa y a sus dos hijos, Paweł Chiger y Krystyna Chiger, a un lugar que nadie imaginaba: las alcantarillas de la ciudad.
Allí, bajo las calles, comenzó una de las historias de supervivencia más duras de la Segunda Guerra Mundial.

La familia vivía sobre una estrecha cornisa de piedra, apenas unos centímetros por encima del agua sucia que corría por los túneles.
No había luz, ni aire limpio.
Solo oscuridad, humedad y silencio absoluto.
Durante las tormentas, el nivel del agua subía peligrosamente y Ignacy tenía que sostener a sus hijos durante horas para que no se ahogaran.
Encima de ellos estaba la ciudad, a apenas unos metros, y un menor ruido podía delatarlos.

Los túneles estaban infestados de ratas y el olor era insoportable.
Aun así, permanecieron allí catorce meses.
Sobrevivieron gracias a Leopold Socha, un trabajador de las alcantarillas que comenzó ayudándolos con pan, alimentos y noticias del exterior.
Cada visita era un riesgo enorme: si los nazis lo hubieran descubierto, lo habrían ejecutado.

Krystyna Chiger recuerda en su libro "La niña del suéter verde" que aquella prenda, tejida por su abuela, fue su único abrigo en la humedad constante y hoy se conserva en el United States Holocaust Memorial Museum como símbolo de esperanza.

Tres detalles hacen esta historia aún más extraordinaria:

▪️Leopold Socha, el héroe imperfecto: Socha no era un santo; era un exconvicto y ladrón que inicialmente ayudó a los Chiger por dinero.
Con el tiempo, la relación se transformó en amistad y terminó arriesgando su vida para ocultarlos incluso cuando los nazis ofrecían recompensas por delatarlos.

▪️El destino trágico de Socha: Sobrevivió a la guerra, pero murió poco después, en 1945, atropellado por un camión militar soviético mientras intentaba salvar a su hija.
En su funeral, alguien comentó:
“Es el castigo de Dios por ayudar a los judíos”, mostrando que el antisemitismo persistía incluso tras el horror nazi.

▪️El “Palacio”: Así llamaba Krystyna al rincón más ancho de la alcantarilla donde se refugiaban, un mecanismo de defensa psicológico para soportar la presencia de ratas y el agua fecal que a veces llegaba hasta la boca.

Finalmente, en 1944, cuando el frente de guerra cambió y las tropas alemanas se retiraron, la familia pudo salir.
Emergieron por una alcantarilla en plena calle, extremadamente delgados y deslumbrados por la luz del sol después de más de un año en completa oscuridad.

La historia de los Chiger fue llevada al cine en "In Darkness", dirigida por Agnieszka Holland y nominada al Óscar, recordándonos que en los momentos más oscuros de la historia, la valentía de unos pocos puede salvar vidas.

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🫟 𝑪𝒖𝒓𝒊𝒐𝒔𝒊𝒅𝒂𝒅𝒆𝒔 🫟

Cuando las tropas del Ejército Rojo entraron en Auschwitz el 27 de enero de 1945, encontraron a miles de supervivientes demacrados: personas que habían soportado hambre, trabajos forzados, enfermedades y pérdidas inimaginables.

Muchos estaban demasiado débiles para ponerse en pie.
Los soldados los sacaron de barracones marcados con letreros como “Krankenbau” (bloque hospitalario) y “Zutritt streng verboten” (entrada estrictamente prohibida).
En realidad, aquellos lugares no eran hospitales en el sentido real, sino espacios donde se acumulaban enfermos y prisioneros demasiado débiles para trabajar.

La liberación no fue un momento de alegría inmediata.
Para muchos supervivientes fue el inicio de una recuperación lenta y dolorosa después de años dentro de un sistema diseñado para destruir la vida humana.

Cuando los soviéticos inspeccionaron el campo descubrieron algo que dejó claro el alcance de lo que había ocurrido allí.
Los nazis habían huido pocos días antes e intentaron borrar las pruebas, pero aun así quedaron más de 7.000 prisioneros vivos y enormes almacenes llenos de pertenencias confiscadas.

Entre ellas había unas 370.000 prendas de hombre, más de 800.000 vestidos de mujer y alrededor de siete toneladas de cabello humano.
Todo aquello era parte del sistema de explotación del campo: incluso después de la muerte, los prisioneros seguían siendo utilizados como recurso.

Las imágenes y los informes de aquel día fueron algunas de las primeras pruebas directas que el mundo vio sobre la magnitud del sistema de campos nazis.

No era solo un campo.

Era una maquinaria diseñada para convertir a las personas en números… y después en nada.

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 𝑬𝒎𝒊𝒍𝒊𝒆 𝑺𝒄𝒉𝒊𝒏𝒅𝒍𝒆𝒓: 𝒍𝒂 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒐𝒍𝒗𝒊𝒅𝒂𝒅𝒂 𝒅𝒆𝒕𝒓𝒂́𝒔 𝒅𝒆 “𝑳𝒂 𝒍𝒊𝒔𝒕𝒂 𝒅𝒆 𝑺𝒄𝒉𝒊𝒏𝒅𝒍𝒆𝒓”  

Cuando se habla de Oskar Schindler, casi siempre aparece la imagen popularizada por la película Schindler's List.
El empresario alemán que salvó a unos 1.200 judíos durante la Segunda Guerra Mundial.

Pero hay otra figura en esa historia que durante décadas quedó en segundo plano: Emilie Schindler, su esposa.

Muchos supervivientes la recordaban como “el alma silenciosa” de la fábrica de Brünnlitz.

Mientras Oskar negociaba con oficiales nazis, sobornaba a las SS y manejaba las relaciones políticas, Emilie sostenía la supervivencia cotidiana dentro de la fábrica.

Vendió sus joyas en el mercado negro para conseguir comida y medicamentos para los trabajadores judíos.
En una época en la que el hambre y las enfermedades como el tifus eran habituales en los campos y fábricas del sistema nazi, aquello marcaba la diferencia entre vivir o morir.

Uno de los episodios más dramáticos ocurrió en el invierno de 1945.
Un tren con unos 250 prisioneros judíos procedentes del subcampo de Goleszów llegó a la fábrica.
Los vagones estaban prácticamente congelados y muchos prisioneros estaban al borde de la muerte.

Emilie se enfrentó a los oficiales que querían devolver el tren.
Logró que se abrieran los vagones y organizó la atención médica dentro de la fábrica.
Durante días cuidó personalmente a los supervivientes.

Muchos de ellos sobrevivieron gracias a esa intervención.

La historia de los Schindler también está llena de contradicciones.

Oskar era conocido por su vida excesiva: fiestas, alcohol y amantes.
Emilie soportó durante años humillaciones públicas, incluso en cenas oficiales con oficiales nazis donde él aparecía acompañado por otras mujeres.

Mientras tanto, ella trabajaba jornadas interminables organizando la enfermería y la logística de la fábrica.

La relación nunca fue sencilla.

Tras la guerra, la pareja emigró a Argentina intentando empezar de nuevo.
Se instalaron en una granja en San Vicente, cerca de Buenos Aires, pero los negocios fracasaron.

En 1957, Oskar le dijo a Emilie que viajaría a Alemania para resolver unos asuntos económicos y regresaría pronto.

No volvió.

La dejó sola, con deudas y una granja que apenas producía lo suficiente para sobrevivir.

En Alemania, Oskar sobrevivió durante años gracias a la ayuda económica de algunos de los judíos que había salvado.
Su salud fue deteriorándose y murió el 9 de octubre de 1974 en Hildesheim, a los 66 años, debido a una insuficiencia hepática.

Cumpliendo su deseo, fue enterrado en el Monte Sion, en Jerusalén. Es el único antiguo miembro del Partido Nazi enterrado allí, un hecho que refleja la complejidad de su historia.

Durante años Emilie vivió con enormes dificultades económicas en Argentina.
Sobrevivía gracias a una pequeña pensión alemana y a la ayuda ocasional de organizaciones judías y de algunos de los llamados “judíos de Schindler”.

Cuando en 1993 la película de Spielberg convirtió la historia en un fenómeno mundial, ella agradeció que se recordara a los supervivientes, pero también fue crítica.

Decía que el cine la había retratado como una figura secundaria, casi decorativa.

En más de una entrevista resumió su papel con una frase directa:

“Oskar era el héroe, pero yo era la que hacía el trabajo”.

El memorial del Holocausto Yad Vashem la reconoció como Justa entre las Naciones en 1994, décadas después de la guerra.

Emilie Schindler murió el 5 de octubre de 2001 en Berlín, a los 93 años, durante una visita a Alemania.

Su historia recuerda algo importante: muchas veces los grandes relatos históricos tienen protagonistas visibles y otras figuras que sostienen todo desde la sombra.

Y sin esas personas silenciosas, muchas historias de rescate simplemente no habrían sido posibles.

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 𝑮𝒊𝒐𝒓𝒈𝒊𝒐 𝑷𝒆𝒓𝒍𝒂𝒔𝒄𝒂: 𝒆𝒍 𝒇𝒂𝒔𝒄𝒊𝒔𝒕𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒂𝒍𝒗𝒐́ 𝒎𝒊𝒍𝒆𝒔 𝒅𝒆 𝒋𝒖𝒅𝒊́𝒐𝒔  

La historia de Giorgio Perlasca es incómoda, contradictoria y profundamente humana.
No empieza con un héroe.
Empieza con un hombre que creyó en el fascismo.

Nació en 1910 en Como, Italia, aunque creció en Padua.
Su padre trabajaba para el Estado y su entorno familiar estaba ligado a funcionarios y militares.
Ese ambiente influyó en su mentalidad nacionalista y conservadora.

De joven apoyó el régimen de Benito Mussolini.
Se alistó como voluntario en la campaña italiana de Etiopía y más tarde combatió en la Guerra Civil española del lado de Franco.
Por ese servicio recibió un documento del gobierno español que le reconocía protección si alguna vez la necesitaba.

Años después, ese papel salvaría miles de vidas.

En 1938 todo empezó a cambiar.
Mussolini adoptó las leyes raciales inspiradas en el nazismo y la persecución contra los judíos comenzó también en Italia.
Perlasca no se convirtió de repente en antifascista, pero el antisemitismo nazi le resultó intolerable.

En 1942 vivía en Budapest trabajando como comerciante.
Cuando Italia cambió de bando en 1943 y se creó la República fascista de Saló, él se negó a jurar lealtad.
Las autoridades húngaras lo detuvieron junto con otros extranjeros.

Tras meses retenido logró escapar con un salvoconducto médico y se refugió en la legación española.
Allí presentó aquel antiguo documento de la guerra civil española.
Le concedieron protección diplomática.

Desde ese momento pasó a llamarse Jorge Perlasca.

Dentro de la legación descubrió que el diplomático español Ángel Sanz Briz estaba emitiendo cartas de protección para salvar judíos húngaros.
Para entonces unos 440.000 judíos ya habían sido deportados a Auschwitz y alrededor de 200.000 seguían atrapados en Budapest bajo la persecución del régimen fascista húngaro de la Cruz Flechada.

Perlasca se implicó de lleno en la operación.

Pero en noviembre de 1944 Sanz Briz tuvo que abandonar Hungría.
La red de rescate estaba a punto de desaparecer.

Entonces Perlasca tomó una decisión increíble.

Redactó una carta oficial y se presentó ante las autoridades húngaras como representante de España en Budapest.

No tenía autoridad real.
No tenía respaldo de ningún gobierno.
Ni siquiera era diplomático.

Era un comerciante italiano sosteniendo una mentira enorme.

Durante 45 días, entre diciembre de 1944 y enero de 1945, mantuvo prácticamente solo toda la red de protección española.
Organizó refugios en casas protegidas por España, distribuyó comida y emitió salvoconductos para impedir deportaciones.

Discutió con milicianos de la Cruz Flechada y con oficiales nazis.

En una estación de tren de Budapest logró detener la deportación de varios niños judíos que estaban siendo subidos a vagones.
Un oficial alemán lo desafió abiertamente.
Más tarde el diplomático Raoul Wallenberg recordaría que aquel hombre podría haber sido Adolf Eichmann.

Pero aún quedaba su mayor apuesta.

Perlasca descubrió que las SS y la Cruz Flechada planeaban arrasar el gueto de Budapest, donde permanecían decenas de miles de personas.
Exigió reunirse con el ministro del Interior húngaro, Gábor Vajna.

Allí lanzó un ultimátum: si el gueto era destruido, España tomaría represalias contra ciudadanos húngaros y sus propiedades.

Era un farol.

Pero funcionó.

La matanza no se llevó a cabo.

Cuando el ejército soviético liberó Budapest en enero de 1945, Giorgio Perlasca había contribuido directamente a salvar 5.218 judíos.
Probablemente muchos más se salvaron indirectamente al impedir la destrucción del gueto.

Para ponerlo en contexto: Oskar Schindler salvó alrededor de 1.200 personas.

Después de la guerra Perlasca regresó tranquilamente a Italia.
Se casó con Nerina Perlasca, tuvo un hijo —Franco— y volvió a una vida normal en Padua.

Intentó contar lo que había ocurrido.
En 1945 escribió un informe detallado y lo envió al gobierno italiano y al Ministerio de Asuntos Exteriores español.

Nadie mostró demasiado interés.

Un historiador judío pidió una copia en 1946.
Tampoco ocurrió nada.

Así que dejó de insistir.

Durante 42 años no habló de lo que había hecho.
Ni con vecinos, ni siquiera con su propia familia.
Cuando le preguntaban por Budapest decía simplemente que había sido una época complicada.

La historia habría podido desaparecer para siempre.

Pero en 1987 un grupo de mujeres judías húngaras, que recordaban haber sido salvadas por “el cónsul español”, comenzó a buscarlo.
Publicaron un aviso en un periódico de la comunidad judía.

La pista las llevó hasta un anciano de 77 años que vivía tranquilamente en Padua.

Poco después Yad Vashem, el memorial del Holocausto en Jerusalén, lo declaró Justo entre las Naciones en 1989.
Italia, Hungría y España también lo homenajearon.

SIGUE ↘️

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🫟 𝑪𝒖𝒓𝒊𝒐𝒔𝒊𝒅𝒂𝒅𝒆𝒔 🫟

Czesława Kwoka nació en Polonia en 1928. Tenía apenas 14 años cuando fue deportada junto a su madre al campo de concentración de Auschwitz en diciembre de 1942, dentro de la brutal represión nazi contra la población polaca tras la ocupación alemana.

Su madre murió poco después en el campo.
Czesława quedó completamente sola, sin hablar alemán, sin entender las órdenes que gritaban los guardias, atrapada en un sistema diseñado para deshumanizar.
El 18 de febrero de 1943 fue asesinada mediante una inyección de fenol directamente en el corazón, un método utilizado en Auschwitz para ejecuciones rápidas, especialmente contra prisioneros considerados “no aptos” para trabajar.

La imagen que hoy la hace reconocible en todo el mundo fue tomada por Wilhelm Brasse, un prisionero polaco obligado a trabajar como fotógrafo del campo. Brasse documentaba a los recién llegados siguiendo órdenes de las SS.
Años después, relató que antes de la sesión un guardia golpeó brutalmente a la niña en el rostro porque no entendía lo que le exigían.
En la fotografía se aprecia el labio inflamado y una expresión de terror contenido.
No es una pose: es el miedo real de una niña aislada, herida y consciente de que algo terrible estaba ocurriendo.

Décadas más tarde, la artista brasileña Marina Amaral restauró y coloreó digitalmente la imagen original en blanco y negro.
La versión coloreada no cambia los hechos, pero acerca emocionalmente la escena al presente.
El uniforme a rayas, la piel pálida, el moratón en el labio… todo se vuelve más inmediato, más difícil de apartar la mirada.

Czesława Kwoka se ha convertido en símbolo de los más de 200.000 niños asesinados en Auschwitz —las cifras varían según las investigaciones, pero el número es estremecedor en cualquier caso— y, en un sentido más amplio, de los millones de menores víctimas del Holocausto.
Su fotografía no representa solo a una niña polaca; representa la aniquilación sistemática de la infancia bajo el régimen nazi.

Preservar su nombre y su historia no es un gesto sentimental.
Es una obligación histórica.
La memoria no devuelve la vida, pero sí impide que el horror se diluya en estadísticas.
Y cuando miramos el rostro de Czesława, entendemos que el Holocausto no fue una abstracción: fue una suma de vidas concretas, de niños concretos, de miradas concretas que nunca deberían haber existido en un lugar así.

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Um dos livros sobre o #Holocausto que mais me impressionou foi o “Os Bebés de Auschwitz" de Wendy Holden que relata a história de 3 mulheres (Priska, Rachel e Anka) que engravidaram na fase final da 2ª Guerra Mundial e tiveram os seus bebés no último mês deste conflito ainda em cativeiro.

O programa 60 Minutes da CBS localizou esses 3 bebés (hoje com mais de 80 anos) e recolheu o seu testemunho de como cresceram com esta história invulgar de sobrevivência

https://www.youtube.com/watch?v=sdkdenRs8bE

El enemigo de la humanidad que demoniza a Albanese

https://fed.brid.gy/r/https://www.infolibre.es/politica/enemigo-humanidad-demoniza-albanese_1_2145365.html

 𝑨𝒖𝒔𝒄𝒉𝒘𝒊𝒕𝒛: 𝒄𝒖𝒂𝒏𝒅𝒐 𝒆𝒍 𝒉𝒐𝒓𝒓𝒐𝒓 𝒔𝒆 𝒗𝒐𝒍𝒗𝒊𝒐́ 𝒓𝒖𝒕𝒊𝒏𝒂  

Auschwitz no fue solo un campo de exterminio.
Fue un sistema completo, frío y funcional, donde la deshumanización no era una consecuencia, sino el objetivo principal.
Allí no se mataba únicamente con gas o balas: se destruía a la persona paso a paso, hasta que la muerte física era casi un trámite final.
El verdadero triunfo del sistema nazi fue convertir lo inhumano en rutina.

Desde el primer momento, el prisionero dejaba de existir como individuo.
La llegada al campo era una coreografía perfectamente ensayada: gritos, perros, órdenes incomprensibles y una selección inmediata que decidía quién viviría unas semanas más y quién moriría en cuestión de horas.
Familias separadas en segundos.
Ancianos, enfermos y niños enviados directamente a la muerte sin saberlo.
No había tiempo para entender, solo para obedecer.

La desposesión total era el primer golpe psicológico.
Todo era confiscado: ropa, joyas, documentos, incluso el cabello.
Aquellos objetos personales, cargados de vida y recuerdos, se apilaban en los almacenes llamados “Canadá”, clasificados con precisión alemana.
Cada maleta tenía un nombre que ya no volvería a pronunciarse.
Desnudos, rapados y vestidos con uniformes idénticos, los deportados perdían cualquier rasgo que los distinguiera como seres humanos.

Después venía el número.
En Auschwitz, el tatuaje sustituía al nombre.
No era solo una forma de identificación: era una declaración.
A partir de ese momento no eras alguien, eras algo.
Una cifra.
Un elemento reemplazable dentro de una maquinaria administrativa.
Los guardias no necesitaban recordar rostros, solo números.
El lenguaje mismo colaboraba con la deshumanización.

Las condiciones de vida estaban diseñadas para destruir lentamente. Barracones saturados, literas compartidas por varios cuerpos, frío extremo, suciedad constante y enfermedades que se propagaban sin control.
El hambre era permanente.
Las raciones eran insuficientes de forma deliberada.
Un cuerpo debilitado es más dócil, más desesperado, más fácil de romper.
La lucha diaria por un trozo de pan erosionaba la solidaridad y empujaba a muchos a un estado de supervivencia animal.

El trabajo forzado completaba el círculo.
Auschwitz no solo mataba: explotaba. Grandes empresas se beneficiaron de una mano de obra esclava que trabajaba hasta el colapso.
Cuando un prisionero ya no rendía, era eliminado y sustituido.
La muerte no detenía la producción; era parte del proceso.
El ser humano reducido a herramienta desechable.

Y en el fondo del abismo estaba el Sonderkommando.
Prisioneros obligados a participar en el exterminio: sacar cuerpos de las cámaras de gas, cortar cabello, extraer dientes de oro, alimentar los hornos.
No había elección.
Negarse significaba morir en el acto.
Aquello no buscaba solo eficiencia, sino una destrucción moral absoluta.
Obligar a las víctimas a formar parte del crimen era una forma extrema de aniquilación psicológica.

Lo más aterrador de Auschwitz no fue solo la violencia, sino su normalización.
Guardias que terminaban su turno y volvían a casa.
Oficinistas que rellenaban formularios. Ingenieros que calculaban capacidades de cremación.
Todo funcionaba con precisión, como cualquier otra institución moderna.
El mal no gritaba: trabajaba en silencio.

Auschwitz no es solo un lugar del pasado.
Es una advertencia.
Demuestra que cuando una sociedad acepta la deshumanización del otro, cuando la burocracia sustituye a la ética y la obediencia anula la conciencia, el horror puede convertirse en algo cotidiano.
Y eso es, quizás, lo más difícil de asumir.

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