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A veces me pregunto, amor,
si no estaremos viviendo en un bug colectivo,
un metaverso remendado con cinta aislante
donde cada alma es un avatar con ojeras
y un inventario lleno de facturas sin sentido.
Dicen algunos que hay mĂșltiples mundos,
capas superpuestas como pestañas postizas,
y que saltamos entre ellos
cuando nos quedamos mirando un punto fijo
hasta olvidar quién respiraba primero.
QuizĂĄ habitamos varias versiones de nosotros
corriendo en servidores distintos,
y por eso hay dĂas en que despertamos cansados
sin haber hecho nada,
como si nuestra copia nocturna
hubiera tenido que salvar el universo otra vez.
A veces sospecho
que cada suspiro abre un portal,
que cada recuerdo es un archivo corrupto,
que cada abrazo sincroniza mundos
que no sabĂamos que existĂan.
Y aun asĂ, seguimos:
cafĂ© frĂo en mano,
mirada en modo âactualizandoâ,
corazĂłn parcheado pero estable,
mientras el gran programador
decide si nos sube por fin
la barra de felicidad.
QuizĂĄ no estemos solos.
QuizĂĄ somos multitudes en silencio,
ecos que se cruzan entre pantallas invisibles.
QuizĂĄ este teatro pixelado
solo necesita un par de risas,
un reinicio suave,
y que aprietes âcontinuarâ conmigo.
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