22 - Cambrai, printemps sucré. Comme chaque samedi le gamin pousse l'air de rien la porte arrière de la confiserie et se faufile dans l'atelier. Il a les yeux qui pétillent, les doigts qui démangent. Quelques dizaines de minutes plus tard il ressort, mains dans les poches, l’air faussement innocent.
Sa mère le toise :
— Toi t'as encore fait des bêtises...
— Ouiiii ! J'en ai plein les poches, dit-il bien faire de lui.
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