Las montañas son mares de piedra en los que no sé nadar.
Fondo insondable, cresta de espuma, playa más cerca de la luna.
Las montañas son la sal oscura de la tierra.
Una vez alguien pensó que la luna era el mejor de los regalos. Desde entonces se registran miles de promesas con intención de bajarla. Desde entonces, nadie llegó siquiera a atraparla.
No hay lunas pa tanta promesa.
Hay más amores que lunas.
No hay lunas pa tanto amor.
No tengo forma de esconder lo que soy.
Soy un árbol pequeño de dedos rojos.
No tengo disimulo,
ni tengo todos los colores en las manos,
ni tengo eses.
Soy pequeña y de dedos rojos.
Pero también soy un árbol.
Sigo aquí.
Ya vi el error. Sé qué hice mal.
Ya he escrito cien veces en la pizarra:
"No debo volver a poner las heridas en salmuera".
Hoy en la puesta de mundo siguen acompañándome los pescadores. La paciencia sigue intacta aunque tuvimos que hacerle una pequeña cura. El agua salá que rozó la herida, dolió pero apresuró el cerrar la cicatriz. Ahora solo falta una caricia de orilla.
Iglesia de la Concepción y un balconcito.
Aqui todo es volcán y madera. Como una.
Nubes sobre la mar, la Gomera, el Teide, por encima de todo, la noche y detrás, el día.
Impresionante lo de esta isla. Sólo barranco y luego la mar. Playa de piedra. Como un abrazo que aprieta más de la cuenta pero abraza o un beso intenso pero beso. Lo rudo hermoso.
En estos días soy de aquellas a las que la luna acaricia el pelo. Nadie se apure, con eso tengo bastante.