Este pasado fin de semana mi pueblo acogió una convención de mujeres que se llaman "Patricia", con una altísima patricipación.

Por favor, comprad mi libro sobre sexo y lluvia dorada, mearía ilusión.

Ay, por favor, que sean sesenta que está la vida muy achuchá y cincuenta lo veo un poco justo.

Ella: Qué hombre tan misterioso, siempre sumido en profundas cavilaciones. ¿A qué arcanos misterios le estará dando vueltas su privilegiado cerebro?
Él: Pues hubiera molado que ABBA hubieran sacado un disco en catalán y lo hubieran llamado "ABBA a la catalana".

Cleopatra solía practicar la lluvia dorada con Marco Antonio, ya que era una tradición de su familia, los Ptolomeo.

TEMPERATURRA: Dícese de la cansinez de quien se pasa todo el verano poniendo en redes sociales fotos de los termómetros de su casa y su vehículo.

Cuando llegué aquí, todo era campo.

-¿Cómo te reconoceré?
-Llevaré el libro de Paz Padilla bajo el brazo. ¿Y yo a ti?
-Hola, soy la hermana de Paco, lo siento, acaba de morir.
-Tienes voz de hombre. Y hablas como Paco.
-Es que estoy resfriada. Y claro, somos hermanos.
-Ya.

-Para tu cumpleaños, voy a regalarte un monitor de esos especiales para jugar.
-¿Gaming?
-Sí, a ting.