« Sur le sein du printemps, à travers tout le pays, parmi les villes,

Parmi les chemins et les anciennes forêts où récemment les violettes sortaient de terre, furtives, et tachaient le sol gris,

Parmi l'herbe des champs de chaque côté des chemins, passant devant l'herbe infinie,

Passant devant les jeunes pousses jaunes du blé dont chaque grain est sorti de son suaire dans les champs brun foncé,…

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… Passant devant les fleurs blanches et roses des pommiers dans les vergers,

Emportant un cadavre vers la tombe où il doit reposer,

Nuit et jour voyage un cercueil. »

- Walt Whitman

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