Não há mistério nessa história. Desde o início sabemos que as crianças morreram. Sabemos quem as matou: os patógenos europeus contra os quais elas não tinham defesa. Talvez de quem é a voz que nos conta a história, que se esforça para usar a nossa língua e o nosso jeito de narrar, até o ponto em que presente e passado se encontram, lendas indígenas substituem o relato. É muito fácil se apegar à menina. Eu fiquei esperando que a onça viesse ao seu socorrê-la e veio mesmo, mas não do jeito que nossa visão de mundo esperava. Nossa, nós, sociedade moderna, urbana, ocidentalizada, colonizada, desconectada da natureza, incapaz de ouvir os rios ou ver as almas dos parentes e ancestrais.

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O Som do Rugido da Onça 100%