1 - Terreau
"On s'ra tous du terreau t'façon. Mais moi, j'ai un plan."
Machine crache le bout de réglisse qu'elle finissait de mâchonner.
"Alors tsé, j'commence à me cultiver dès maintenant - j'bouquine, j'discute avec des paysans, des herbologues, des fleuristes. J'apprends, mais pour pouvoir choisir tu vois ?"
Elle se penche en avant, mortellement sérieuse.
"Et quand j'aurais cané, j'irai en terre les poches pleines de graines. Ma tombe, ce sera le meilleur des jardins"
#Writever #IdraMots
2 - Bouture
Cette fois, c'était la bonne, elle en était sûre !
Elle avait trouvé une jolie phalange de petit doigt, et l'avait enterrée trois pouces sous terre.
Agenouillée dans son jardin d'os, de la terre incrustée sous ses ongles, Koré frétillait d'impatience.
Après l'échec de la dent, la déception de la côte, elle retrouvait enfin espoir : elle allait enfin rencontrer son premier humain !!
3 - Râteau
Il a l'oeil de quelqu'un qui a réfléchi seul un peu trop longtemps et qui cherche une pauvre âme à qui délivrer ses conseils.
Il tire une autre taff sur sa clope, et agrippe ton regard. Trop tard pour toi.
"Déjà," il marque une pause et un effort pour ne pas te souffler la fumée dans la gueule, "faut râtisser large. Y a plein d'opportunités qui montreront pas le bout de leur nez si tu les cherches pas activement".
Il monte un peu en cadence, on sent qu'il s'échauffe.
"Et ça demande tellement d'adaptation ?? Tu dois apprendre à te fondre dans le groupe, à sourire au bon moment, faire des saluts discrets de la tête en levant ton verre à des gens que tu ne connais pas, sans JAMAIS perdre ton objectif de vue : le buffet."
Il marque une pause, sourit, tend la main vers toi, te dépasse, attrape un sandwich dans ton dos. Son sourire se fait carnassier.
"Bouffer à tous les râteliers, c'est un art".
4 - Repiquer
Elle repiquait ses pensées comme on repique ses salades. Dès qu'elle pouvait les formuler, elle les replantait dans d'autres cervelles, et les laisser pousser.
C'était sa manière de les confronter au reste du monde, quitte à semer la discorde ou répandre des idées invasives.
Après tout, quelle alternative avait-elle ? Dire ce qu'elle pense ? Beaucoup trop risqué. Non, non, elle n'allait quand même pas risquer des pots cassés.
5 - Engrais
Gravé sur le grès, en gros, était écrit "petite plante tente de pousser, prière de laisser passer".
Bon gré mal gré, grattant, creusant, sans grâce et sans autre engrais que l'espoir, une infime fleur fissurait la pierre, étendait tendrement ses entrelas, se gorgeant de la lumière des lampadaires.
6 - Lune
Elle était particulièrement mal lunée aujourd'hui. La tête de travers, le regard gibbeux, mais un sourire définitivement croissant.
Son visage s'étirait au fur et à mesure que les dents apparaissaient, de plus en plus pointues.
À chaque fois c'était pareil, se dit-elle, en se léchant les babines : dès qu'elle avait une faim de loup, Viviane se faisait un mauvais poil.
7 - Planter
Elle avait planté des tulipes, des lys, des jonquilles, toute une collection de fleurs colorées sur sa pelouse impeccable.
Mais ce dont elle était le plus fière, sans doute aucun, c'était d'avoir planté Iris, son ex, juste sous le grand sapin. Personne n'irait la chercher ici, elle en était persuadée.
8 - Floraison
Iris pleurait. Son corps entier n'était plus qu'un océan de douleur tempêtueux, qui refusait de se calmer.
À chaque sanglot, à chaque souffle, fleurissaient des bleus, s'ouvraient des plaies, coulait le sang.
Iris pleurait, et chaque larme creusait de nouveaux sillons sur ses joues.
9 - Pot
Violette conservait ses larmes dans un pot de verre. Au fur et à mesure des sanglots, l'eau avait acquis ses propres vagues et ses marées.
Aujourd'hui, Violette ne pleure plus. Quand ses émotions menacent de déborder, elles... s'effacent.
Dans son sac, une tempête éclot, roule sur ses larmes, gronde, secoue le pot tout entier.
Si Violette rangeait son sac, peut-être aurait-elle remarqué les fissures sur le bocal avant qu'il ne soit trop tard. Mais Violette a d'autres choses à faire que prendre soin d'elle.
11 - Apport
Sur un autel au fond des tunnels Anna dépose ses rêves. Maigre, les ongles cassés, la voix perdue, elle passe une mains tordue dans ses cheveux, cherchant ses derniers souvenirs.
Agenouillée, elle dégage de la place sur la surface trop chargée déjà, et offre tout ce qui reste d'elle.
Ce soir, Anna part en paix. Son dernier souffle ira comme tant d'autres loger dans les méandres de l'idole, où peut-être, enfin, un dieu viendra faire son nid.
12 - Germination
Il existait bien sûr depuis toute éternité. Il avait senti leurs premiers pas dans ses tunnels, goûté leurs joies et leurs larmes. Il avait hanté leur souffle et creusé ses os, et n'avait cessé de veiller sur eux.
Pourtant, devant l'autel, alors qu'il enlace son corps, il se sent germer pour la première fois. Il en est certain, c'est ce soir qu'il est né, et son premier cri résonne dans les tunnels comme autant de lamentations.
13 - Fruits
Au printemps, Iris avait commencé à sortir de terre. D'abord hésitante, timide presque, elle avait repris courage, s'était solidifiée, avant de s'épanouir tout à fait.
Aujourd'hui, elle dorait au soleil, offrait de l'ombre. Bientôt, ses fruits perleront, et en grapes joyeuses elle se redonnera au monde.
Iris est heureuse, et le grand pin, est mort.
14 - Sarcler
C'était son rituel du printemps. Après un hiver long et endolori, il s'étirait, sortait, et commencer à sarcler.
À chaque botte d'herbe arrachée, c'était une point de tension qu'il travaillait, un muscle qui se dénouait, une habitude qui se dérouillait.
À la fin de la journée, fourbu, fatigué mais vivant, il retrouvait enfin son corps, il redevenait enfin lui-même.
15 - Sol
Sol dansait, heureux, majestueux, traînant sa lourde robe perlée sur le tapis d'étoiles.
Et quelle robe ! Quelles perles ! À chaque tour, elles chatoyaient, passaient de l'hiver à l'été.
Inlassablement, Sol tournoyait, virvoltait, chaque éclat de son rire comme autant d'aurores boréales.
16 - Pousse
Ça y est, ça pousse !
C'est tout doux, à peine bourgeonnant, mais elle pouvait les sentir grandir sous sa peau. Une petite bosse, au niveau des omoplates, qui presse légèrement.
Bientôt, elles perceront le derme, et elle ne pourra plus sortir pendant au moins quelques jours, pour être sûre de ne pas les abîmer.
Quand elles auront grandi, quand elles auront séché, elle pourra s'asseoir sur le rebord de la fenêtre, tout doucement, fermer les yeux, et se laisser tomber.
Alors, elles se déploieront, et elle s'envolera, enfin.
17 - Tailler
Au coeur de la forêt, un trésor attend. Tant de contes et tant de rêves s'y sont déjà perdus.
Dans les taillis d'épines il s'enfonce encore. Délicatement, il écarte les branches, laisse les ronces mordre à merci.
La forêt frémit, ondule, les oiseaux s'envolent. L'histoire n'est pas finie
18 - Azote
Lourde, la brume roule, épaisse, glacée, avale le paysage.
Ici, elle dévore une rognure d'ongle, là, un crayon abandonné. Vorace, elle continue, infinie peut-être, givrante sûrement.
Lentement, sûrement, l'azote se répand loin de son récipient fracassé, étendant son empire éphémère sur le bureau délaissé.
19 - Graines
Il est des amitiés comme des graines, on les sèmes à l'envi et on regarde ce qui vit, ou on les plantes soigneusement, les arrose précisément, on les étiquette alors qu'elles se meurent sous leur vitrine.
Il est des amis graines qu'on a hâte de voir partir
Il est des amis gales qu'on a hâte de revoir
20 - Ensoleillement
Il dort. Doucement, le soleil pénètre sa peau, réchauffe ses os. Un sourire se dessine lentement sur son visage, et un frisson remonte son échine.
Sur ses hanches, des cultures en terrasse tremblent, quelques pierres roulent, et l'activité s'arrête. Les habitants retiennent leur souffle, mais le frisson passe, et le géant reprend son somme.
Sur ses flancs, les villageois reprennent leur vie, cultures, prières et joies, veillant sur ses rêves.
21 - Semer
C'est une vallée cachée, une montagne aride. Un recoin oublié, où les perdus viennent se retrouver.
C'est un ruisseau craintif, une source timorée. Tout encore est à construire, il n'y a que des écorces de rêves, et des peurs bien enracinées.
Mais à l'abri des regards, comme on lèche ses plaies, on se croise, on s'observe, on se sourit, et ici, en secret, on sème.
22 - Fleurs
Elle n'avait jamais eu les émotions à fleurs de peau. Non, elle ne comprenait pas ces gens qui portait leur intérieur en extérieur.
Chez elle, les racines étaient profondes, assoiffées. Elles plongeaient dans les tripes, se pelotenaient, prenaient toute la place, coupaient la faim et la parole.
Non, décidément, à part quand elle cracherait des pétales, elle s'était décidée : personnes ne saurait ses sentiments.
23 - Arrosage
Elle aimait tellement ses plantes. Chaque jour, elle les regardait, leur parlait, les arrosait, enlevait ici une feuille jaunie, là un bourgeon moisi.
Elle aimait tellement ses plantes, et s'inquiétait sans cesse. Peut-être leur manquait-elle trop ? Peut-être n'avaient-elles pas assez d'eau, d'amour, de soleil. Elles semblaient particulièrement mal en point ces derniers temps, si ternes, si affaissées.
Elle aimait tellement ses plantes. Sûrement, les arroser encore arrangerait les choses.
24 - Voile d'hivernage
Le poème est évident, un linceul glacé, un voile blanc, une pudeur pour traverser la mort, espérer se retrouver de l'autre côté.
Une dernière attention, un au-revoir, on prépare un jardin comme on prépare un corps, à pleine main.
On y enterre des promesses, des espoirs, des projets. Certains germeront. Les autres, non.
Idrally
Pendulion
Zeph