La ville sort de sa nuit à pas feutrés.
Les formes encore lourdes de sommeil
se découpent dans un ciel vert d’attente.
À l’horizon, une ligne de feu s’allume,
promesse tenue sans un mot.
Le ciel n’explique rien, il suggère.
Entre béton et silence,
je me tiens lĂ ,
juste assez vivant pour voir le jour naître....
La roche garde la mémoire du temps.
Érodée, patiente, silencieuse — elle veille sur le passage, entre ombre et lumière.
Marcher ici, c’est écouter ce que la terre murmure encore.
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Entre le givre breton et une lueur dorée, l’hiver glisse son souffle.
