Der Kaffeehausschreiber: Die Zapfsäule der Freiheit
Ich sitze im Kaffeehaus. Draußen ist es April, und der Frühling tut so, als ginge ihn das alles nichts an. Die Kastanien treiben aus, unverschämt grün, als hätte niemand ihnen gesagt, dass die Welt gerade an einer Meerenge hängt, die die meisten Menschen nicht auf einer Karte finden würden. Mein Espresso kostet vierzig Cent mehr als vor vier Wochen. Der Kellner hat es mir nicht gesagt. Ich habe es auf dem Bon gele...

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