La mécanique du galion

Il y a des années de ça, je faisais un voyage avec un pote vers un festival. C’était prévu. On avait dormi chez lui la veille, sa femme m’avait accueillie fort gentiment. J’avais dormi dans la chambre de leur fille. Et voilà que pendant le trajet, le pote commence à naviguer out of the blue dans les eaux troubles de « ma femme et moi ne partageons plus rien » (moi in petto : Tu lui as demandé son avis ? parce que c’est pas évident du tout à la voir ) ramant dans le marécage des « Elle s’en fout si je vais voir ailleurs » ( ça non plus, mon vieux, elle m’a surveillée toute la soirée) suivi d’une jolie plongée vers les abysses de « du moment que c’est en festival et que ça reste en festival » (c’est surtout que comme elle n’y va jamais, tu peux magouiller autant que tu veux sans te faire prendre).
Bref, la flotte Turque tournait autour de Venise et elle avait des objectifs assez clairs en ce qui concernait l’abordage de la place Saint Marc, en l’occurrence mon cul.

Je me fous un peu de l’adultère bourgeois j’avoue, mais j’ai toujours trouvé l’hypocrisie répugnante. Surtout quand elle croise sur deux eaux en même temps.
(Fin de la métaphore maritime, promis).
Quoiqu’il en soit, j’ai répondu à ça comme on me l’avait présenté : en louvoyant en vue des côtes. (Pardon).

En gros, j’ai déclaré, out of the blue moi aussi, que j’étais contente d’aller là-bas parce que j’y retrouverai quelqu’un dont je pensais que je lui plaisais et que c’était réciproque, vu qu’on s’était donné rendez-vous. Ce n’était pas tout à fait faux mais pas vrai non plus. Le reste du voyage s’est passé dans un long silence malaisant. Et deux cents kilomètres dans ces conditions, c’est TRÈS long. Même si on ne les compte pas en miles nautiques.

La vérité toute nue (même en omettant le contexte marital) c’était qu’il me révulsait physiquement depuis toujours. Et le dialogue que nous venions d’avoir n’avait surtout rien arrangé.
Mais je ne pouvais pas le lui dire. Je n’arrivais pas à l’époque à dire « non, je ne te désire pas ». Il fallait des prétextes. D’autres mecs en sociétés écrans, une tornade, les règles, des récifs, un cancer, un voeu chevaleresque etc. J’ai mis des années à me défaire (un peu) de ce conditionnement qu’on colle aux filles.

Dire non, n’est jamais facile pour personne, mais surtout pas pour nous. Et c’est à deux niveaux :
-- D’abord parce qu’on est formatées à plaire et à rendre la vie agréable... aux mecs.
Et ensuite parce que deep deep, on SAIT :
-- on sait que si on dit non, violence peut s’ensuivre.

Et ça n’a pas loupé d’une certaine manière.
L’ex pote (désormais) s’est mis à raconter partout que je m’étais jetée à sa tête, alors que, ô gourgandine que j’étais, je savais bien qu’il était marié à une perle (dans sa coquille bien à l’abri des garces dans mon genre).
La mécanique est fascinante quand on la regarde à froid : pour sauver sa propre image, il faut inventer un récit dans lequel la femme devient coupable. C’est automatique chez eux.
Et ce qui m’a frappée, ce n’est même pas la bassesse du procédé. Les humains sont capables de petites lâchetés narratives, on le sait. Non. Ce qui m’a frappée, c’est à quel point je m’étais moi-même censurée en amont pour éviter exactement ça.

Je n’avais pas dit : « Non, juste jamais. Tu me révulses. »
J’avais bricolé une petite fiction diplomatique avec un homme imaginaire qui m’attendait au festival, espérant que ça suffirait à détourner le Titanic (arf). Et malgré toutes ces précautions, malgré la courtoisie, malgré les détours… la sanction sociale est arrivée quand même, tel l'iceberg inopiné au milieu des eaux tièdes.

Ce jour-là, j’ai compris un truc très simple :
les femmes font souvent énormément d’efforts pour ménager les hommes, et ces efforts ne nous protègent pas ou très peu.

Alors autant dire merde tout de suite.