Je suis partie sur Mastodon piailler 😍
Fan Vaga (@[email protected])
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Fan Vaga
@FanVaga
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Un espace pour rêver, s'interroger, échanger...
Piaille
* L’épine du faible
Ils disent, les forts, que le faible est voué à plier, à disparaître dans l’ombre des puissants. Mais ils oublient que même la tige la plus frêle peut porter des épines. Dans un milieu de prédateurs, la douceur devient cible, la lenteur devient faute. Alors le faible apprend à se hérisser. Non pour dominer, mais pour survivre.
Il se camoufle dans le silence, se tend dans l’attente, et pique juste assez pour qu’on le laisse en paix.
Elle dit : « Jusqu'ici, pas plus loin. »
L’Opiniâtreté
Dans la clairière, un vieux tronc fendu accueille l’insolence verte des jeunes pousses. Elles ne demandent rien, ne s’excusent pas. Elles surgissent.
Le bois mort, veiné de moisissure et de mémoire, devient matrice.
C’est la loi muette du vivant : ce qui tombe nourrit ce qui s’élève.
L'opiniâtreté ne connaît ni victoire ni défaite, seulement le refus de disparaître.
La souche ne proteste pas. Elle offre. Et dans ce don sans témoin, l’obstination du vivant devient grâce.
Dans la clairière, un vieux tronc fendu accueille l’insolence verte des jeunes pousses. Elles ne demandent rien, ne s’excusent pas. Elles surgissent.
Le bois mort, veiné de moisissure et de mémoire, devient matrice.
C’est la loi muette du vivant : ce qui tombe nourrit ce qui s’élève.
L'opiniâtreté ne connaît ni victoire ni défaite, seulement le refus de disparaître.
La souche ne proteste pas. Elle offre. Et dans ce don sans témoin, l’obstination du vivant devient grâce.
MINUSCULE
Dans l'écorce dure, un petit éclat rouge perce.
Il n’a ni armure ni cri, de petits poils assoiffés de vie. . Il ne sait pas s’il sera vu, mais il pousse. Il pousse malgré le gel, malgré l’oubli, malgré les pas qui ne regardent pas.
La vie ne triomphe pas. Elle insiste.
Elle ne conquiert pas. Elle s’infiltre.
Elle ne crie pas. Elle murmure dans les interstices.
Feuille minuscule
sur la terre battue
le vent la caresse.
La mainmise échouée
Un gant vert, crevé, gît sur le sable.
Il n’a plus de paume, plus de prise.
Juste la mémoire d’un geste qui voulait tout saisir.
La mer, les poissons, les courants, le sel.
Mais la mer n’a pas obéi.
Elle a mâché le gant, l’a recraché comme un mot trop dur à avaler.
La nature ne résiste pas frontalement.
Elle attend que la prétention humaine s’effondre d’elle-même.
Ce gant, jadis outil, est devenu relique.
Gant sans empire
la mer rend l’homme à lui-même,
main désarmée.
