đŠ No me gusta explicarme.
Lo que siento, lo que pienso o cĂłmo actĂșo tiene su porquĂ©, aunque a veces me falte el aire para ponerle palabras.
Hay dĂas en los que ni yo misma encuentro el hilo: tengo tantas heridas abiertas que no sĂ© cuĂĄl es la que estĂĄ sangrando hoy.
Es un ruido constante, una punzada que cambia de sitio, y tratar de traducirlo para que otros lo entiendan me parece una pérdida de tiempo.
Por eso, eso de ir dĂĄndole justificaciones al mundo no es lo mĂo.
Si no me entiendo ni yo, ¿qué les voy a contar a los demås?
Me he cansado de intentar que mi caos sea digerible para gente que solo busca respuestas fĂĄciles.
A veces, la Ășnica verdad es que duele, y no necesito un anĂĄlisis clĂnico ni una palmadita en la espalda para validarlo.
Acepto mi desorden, mis silencios y mis formas, porque al final, la sinceridad mĂĄs cruda empieza por no mentirse a una misma.
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