a mandobles, a mentiras,
al rico derretir del caramelo, al anzuelo quemado por lo estéril y aún lanzado gratis o con rabia, cortado por el sable del destino, perdido en el cariz de la madera, así amasan de temblor tu ambivalencia y mezclan el horror con tu imprudencia para empujarte del cínico circo del oso en las brasas y hacerte degustar el poso de las más orquestadas riberas, afluentes del credo,
manantiales de sombra

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dormidos más cerca
del final que del inicio, del azul que del destino, del glaciar que del violín. abrazados al exilio involuntario del sinsonte, recubiertos de flores moradas, de vegetación oscura, de fosforescencias sonámbulas. vencidos, tomados, rendidos, cachorros perdidos, cargamos mercancía desparejada en la frente y, en el corazón,
marcas de mordiscos

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arrasando redes
de una realidad construida en gerundio por el arrastre de artes sociales arteras, certeras. ultracongelando el producto capturado por jaulas de iridio para que lleguen a su sobremesa ideas con más de dos gigas abiertos en canal. se mueven discretos expertos en cetrería cretina por la cubierta del cráneo. llevan armas ocultas bajo la piel todos esos guardianes
de andares raros

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los lunes rosales
son mucho más agradecidos que los jueves reúma o los viernes matachín, aunque hay también lunes punzón o lunes sepia que se hacen bien incómodos, tentaculares. medir el tiempo ha sido durante generaciones la afición preferida de esta familia y, a la hora de los postres, aún discutimos si es más regular guiarse por las clepsidras subterráneas o es más fiable seguir las revueltas de
los soles lunares

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