/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Compraste el Labubu por puro postureo.
Reconócelo.
Un elfo nórdico con dientes de sierra en una estantería de Ikea queda muy de influencer de pacotilla.
El creador dijo que era solo folclore, puro diseño.
Y tú, incauta, te lo creíste.
Son las tres de la mañana.
El silencio en tu piso es tan denso que casi puedes oír tus propios latidos.
Pero hay otro sonido.
Un chasquido metálico, muy suave, como de plástico chocando contra la madera de la balda.
Miras de reojo.
El Labubu está en el mismo sitio.
O eso parece. Las sombras de la habitación juegan con sus rasgos, pero esa hilera de dientes que antes te parecía graciosa, ahora parece estar más afilada.
Y más cerca.
Vuelves a cerrar los ojos, intentando convencerte de que es solo fatiga visual.
Pero el sonido se repite.
Más rápido.
Más rítmico.
Como unos pasos diminutos.
Cuando vuelves a mirar, la estantería está vacía.
El pánico real no es una leyenda urbana que lees en internet para pasar el rato.
El pánico real es sentir un peso insignificante, casi etéreo, posarse sobre tu edredón.
Es oír una respiración asmática y diminuta a centímetros de tu oído.
Y es saber, con absoluta certeza, que ese diseño "basado en el folclore" tiene hambre.
Y tú eres el postre.
No te muevas.
Quizás, si no respiras, piense que eres otra figura de colección.
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