Stephen SevenairPrologue du barde
À chaque création de personnage pour la campagne Le Noir Chemin pour Tsuvadra DK, je lis ce long poème aux joueureuses (écrit en 1996 et nous disions encore « aux joueurs »), alors qu’iels sont plongé·es dans le noir, les yeux fermés.
Ce poème évoque la situation d’Ultereith en 4035 : un monde peuplé d’humains, d’humanordes et de narsdroks, dominés par les ancipiels dans une république antique et j’évoque les dragons aussi.
Il permet de nous plonger dans l’ambiance d’une trentaine de scénarios couvrant 200 ans de l’histoire de cette planète refuge.
Il y a quelques mois, j’ai essayé d’utiliser Suno pour mettre en chant certains de mes poèmes ou de mes textes. Je sais qu’il s’agit d’une IA, et je ne souhaite pas vraiment l’utiliser, mais le résultat obtenu m’a beaucoup plu. Je vous le partage ici.
Cela dit aussi quelque chose des dangers de ces outils.
Prologue du barde
Je suis le barde ancien que l’on nomme Kantoras,
Né sous le joug servile au clan d’Elvimesgilia,
Dans Eudoxie aux murs chargés de tant d’âges,
Belle cité dressée au-dessus des orages.
Je confesse être humain, de sang bref et mortel,
Et sclave par la loi d’un monde dur et cruel.
Ainsi vivent les miens, sans gloire ni couronne,
Sous le regard des grands que le pouvoir environne.
Vous qui viendrez plus tard, après nos jours brisés,
Gardez pour nos douleurs des cœurs humanisés.
Nous ne sommes pas pires que vos âmes futures,
Ni plus sages non plus dans nos pauvres natures.
Nous vivons sur la terre étendue devant nous,
Plate au regard des pas, vaste sous nos genoux.
Pourtant nos sages savent, par science sincère,
Que notre astre au lointain prend la forme d’une sphère.
Mais les mers en fureur ferment tous les chemins,
Et les monts sans passage arrêtent les humains.
Les cols y sont brisés, les tempêtes sans trêve,
Et l’horizon demeure une frontière de rêve.
Nous sommes quatre races au souffle de raison,
Quatre peuples pensants sous la même saison.
Les Ancipiels les nomment races drakinites,
Et d’autres disent plutôt donanymes écrites.
Quatre, chanté-je alors ? Non, cinq, il faut compter
La demi-race togente aux yeux de clarté.
Cinq ? Non, peut-être six, si l’on compte en silence
Les métamorphes nés d’une autre souvenance.
Mais de ces deux derniers je ne puis rien conter,
Car certains vieux secrets savent nous dévorer.
Je garde donc ma bouche au seuil de leur mystère,
Et laisse aux vents du soir leur nom dans la poussière.
Il existe d’abord nous, humains de peu d’ans,
Vifs comme un feu de paille et souvent imprudents.
Les Ancipiels nous disent dangereux par nature,
Car notre nombre croît comme herbe en terre obscure.
Vivent aussi les Narsdroks, primates des dessous,
Troglodytes savants, bâtisseurs de hauts trous.
Ils connaissent la pierre, les minerais, les spores,
Les champignons profonds et les voûtes sonores.
Les Ancipiels pour eux n’ont guère d’amitié,
Mais leur peur n’est pas là, seulement leur fierté.
Ils les jugent utiles, durs, lourds et nécessaires,
Sans les craindre autant que nos peuples téméraires.
Vivent surtout aussi les proches humanordes,
Dont la mémoire ancienne aux plaines se raccorde.
À les entendre dire, Ultereith fut leur bien,
Avant nos grandes arches venues d’un ciel ancien.
Nous avons échoué depuis cinq mille années,
Sous des soleils nouveaux, sur ces terres données.
Et cela doit être vrai, car leur souffle s’accorde
Aux collines, aux bois, aux fleuves qui débordent.
Tous les humanordes respirent le pays ;
Leur pas semble né là, dans les champs assoupis.
Nous, humains, Ancipiels, Narsdroks de pierre sombre,
Semblons des ajoutés dans le décor et l’ombre.
Les Ancipiels depuis trois millénaires font loi,
Ils classent, règlent, bâtissent, ordonnent par la voix.
Leur race aux sexes longs, aux genres en ramures,
Porte en elle des noms de subtiles natures.
Mammifères pourtant nés d’un très vieux bourgeon,
Dont l’insecte originel hante encore le nom,
Ils ont face sans nez, large bouche féline,
Et des ailes-poumons dont la douceur s’incline.
Leurs langues font les lois, leurs dieux tiennent les fronts,
Leurs temples et leurs scribes dominent les maisons.
Leurs républiques durent, puissantes et profondes,
Comme des fleuves lents qui façonnent les mondes.
Ils ordonneraient tout, jusqu’au dernier vallon,
Si les sauvages libres refusaient leur sillon.
Là-bas, dans les confins, chantent d’autres manières,
Des danses sans chaînes, des fêtes sans barrières.
Ces peuples des dehors vivent aux bords lointains
De la grande cité, des lois et des chemins.
Aux marches extérieures de la noble République,
Leurs feux gardent encor un éclat indocile.
Chez eux, nos races toutes se mêlent sans effroi,
Hors des vieux rangs sacrés, hors des tables de loi.
Elles mêlent leurs sangs, leurs couleurs, leurs mémoires,
Et changent en chansons les anciennes histoires.
Ces terres sont gardées par les dragons changeants,
Métamorphes anciens, ennemis des puissants.
Grands dragons que redoute une République entière,
Car ils ouvrent au monde une autre voie de lumière.
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La Compagnie Du Faucheur
Thomas Munier
𝕵𝖚𝖑𝖎𝖊𝖓
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