𝙲𝚕𝚊𝚛𝚊-𝙰𝚕𝚋𝚘𝚛 
/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Era una rosa blanca, perfecta en su inmaculada soledad.
No en un jardín, sino sobre una mesilla de noche, en una habitación donde el aire olía a mentira y a expectativas rotas.
La habían regalado, como siempre, por compromiso, por cumplir con el ritual de un amor que ya era solo costumbre.
Cada mañana, al abrirse un poco más sus pétalos, la rosa intentaba gritar. Un alarido mudo, desesperado, que solo ella escuchaba.
Gritaba por el agua tibia que no nutría, por la luz que la exponía sin calentarla, por el peso de la "pureza" y la "inocencia" que le habían impuesto al nacer.
Sus raíces se retorcían en el jarrón, ansiosas por arrancar los dientes invisibles que la mordían desde dentro, susurrando "Sé bonita, sé perfecta, no hagas ruido".
Por la noche, cuando la casa dormía, los pétalos se encogían, arrugándose en una mueca de agonía.
Entonces, la rosa soñaba con espinas, con arrancar pedazos de piel, con inyectar el veneno de la verdad a quien osara acercarse para admirar su falsa paz.
Soñaba con el rojo, el color de la rabia que le prohibían sentir.
"Grita, grita más fuerte", se decía a sí misma, mientras sus pétalos se teñían de un ligero rubor pálido, la única señal visible de la hemorragia interna de su furia.
"Grita hasta que se rompa el cristal, hasta que el silencio de esta casa se haga añicos".
La mañana de San Valentín, despertó.
Ya no era blanca.
Sus pétalos, antes puros, se habían vuelto de un rosa enfermizo.
Y entonces, de su centro, no brotó un pistilo, sino una boca.
Una boca pequeña y dentada que, por fin, dejó escapar un aullido tan real, tan cargado de todo lo que había callado, que el jarrón se hizo añicos, y el cristal, al romperse, sonó exactamente como una lágrima cayendo en el más profundo de los abismos.
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Francisco Araya Pizarro
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