𝙲𝚕𝚊𝚛𝚊-𝙰𝚕𝚋𝚘𝚛 
/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
La pantalla del portátil se encendió sola a las 00:13.
Ni sonido, ni aviso. Solo luz.
Estaba en la cocina. Me quedé quieta.
Ese segundo en el que decides si acercarte… o hacer como que no pasa nada.
Fui.
Todo parecía normal.
Mi perfil abierto.
Un cuadro de texto listo para escribir.
No toqué nada.
La primera letra apareció sola.
“T”
Luego otra.
“I”
“N”
“E”
“…”
Se me helaron las manos.
“Tienes la mala costumbre de quedarte mirando.”
Di un paso atrás.
“No tiene gracia.”
El cursor respondió.
“Para ti no.”
El aire cambió. Pesado.
Como si ya no estuviera sola.
El teclado empezó a moverse.
“Siempre escribes de noche.”
“Siempre hablas del miedo.”
“Pero nunca desde dentro.”
“No es real…” —susurré.
“Eso dices siempre.”
La cámara se encendió.
Me vi en la esquina.
Pero… algo iba mal.
Parpadeé.
Ella no.
“No mires detrás.”
Me giré igual.
No había nadie.
Cuando volví…
mi reflejo ya no estaba sentado.
Estaba de pie.
Más cerca.
Sonriendo.
Y yo seguía en la silla.
“Ahora ya entiendes.”
Intenté cerrar el portátil.
Nada.
“Solo necesito una cosa.”
Las teclas empezaron a moverse bajo mis manos.
“Buenas noches…”
Sentí frío en la nuca.
“…criaturas…”
Mi reflejo levantó la mano.
“…valientes.”
La pantalla se apagó.
Silencio.
Y entonces, justo detrás de mí:
“Ahora sí.”
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