/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/

Mira, te lo digo en serio: desde que esa mujer se instaló en el número 13, las noches en el barrio han dejado de ser normales.
No es solo que haga viento, es que el aire parece que tiene intención.
Empieza justo a las tres de la madrugada, un vendaval que surge de la nada, golpeando los cristales como si quisiera entrar a saludarte, aunque no haya ni una nube en el cielo.

Y ahí es cuando aparece ella.
La he visto por la rendija de la persiana: camina descalza sobre el asfalto helado, como si no sintiera el frío, envuelta en esa capa oscura con la capucha echada.
Se pasea con una calma que te hiela la sangre mientras a su alrededor los árboles se doblan hasta casi partirse.
Es como si el viento fuera su perro faldero, abriéndole paso entre las sombras.

No sé qué busca ni por qué solo sale cuando el resto del mundo se esconde, pero te aseguro una cosa: esa chica no ha venido a hacer amigos.
La próxima vez que oigas un silbido extraño en tu ventana a deshoras, ni se te ocurra mirar.
Creedme, hay silencios que es mejor no romper.

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