Erotik ist ein gemeinsames Erleben.
Sie lebt nicht von Technik.
Nicht von Ablauf.
Nicht von der bloßen Wiederholung vertrauter Gesten.
Sie lebt von Gegenwart.
Von Antwort.
Von dem unsichtbaren Faden zwischen zwei Menschen, der eine Berührung erst zur Berührung macht.
Und wenn dieser Faden reißt, bleibt nur Tätigkeit.
Korrekt vielleicht.
Einvernehmlich.
Sogar sorgfältig.
Aber kalt.
Und an dieser Kälte zerbricht nicht nur die Lust.
An ihr zerbricht die Erwartung, gehalten zu werden.
Er sah auf seine Tasse.
Auf den dunklen Rand darin.
Auf seine Hände.
Auf den kleinen Sprung in der Glasur.
Sie räusperte sich einmal.
Er hob den Kopf.
Aber sie sagte nichts.
Da veränderte sich etwas in seinem Gesicht. Kaum sichtbar. Nicht Wut. Nicht Enttäuschung. Eher das stille Ende einer letzten Erwartung.
Er stellte die Tasse ab.
Sehr vorsichtig.
Das Geräusch war klein, aber in der Küche klang es endgültig.
Dann stand er auf.
Einfach so.
Der Stuhl schob sich mit einem kurzen Kratzen über den Boden. Sie sah zu ihm hoch, überrascht, aber nicht schnell genug. Oder nicht entschlossen genug.
Ihre Hand lag neben der Tasse.
Reglos.
Er nahm seine Jacke von der Stuhllehne.
Keine Hast.
Keine Szene.
Nur Bewegung.
Als hätte sein Körper entschieden, bevor er selbst noch Worte dafür fand.
Er musste jetzt gehen.
Ohne Worte.
Sein Kopf sagte nein.
Bleib.
Erklär es.
Mach es nicht kaputt.
Mach nicht wieder alles kaputt.
Aber sein Bauch sagte ja.
Raus.
Jetzt.
Sofort.
Später saßen sie in der Küche.
Der Kaffee dampfte zwischen ihnen. Zwei Tassen. Zwei Löffel. Ein kleiner Teller mit Keksen, die niemand berührte.
Die Welt hatte sich auf eine seltsame Weise wieder zusammengesetzt:
Tisch.
Stühle.
Licht über der Arbeitsplatte.
Das leise Summen des Kühlschranks.
Alles war gewöhnlich.
Gerade das machte es schwer.
Er hielt die Tasse mit beiden Händen. Nicht, weil sie heiß war. Eher, weil seine Finger etwas brauchten, woran sie sich festhalten konnten.
Sein Hemd war geschlossen, ordentlich bis oben hin.
Die Haut darunter brannte noch, aber das Brennen hatte keine Sprache mehr.
Es war nur noch eine Erinnerung des Körpers an etwas, das die Seele nicht erreicht hatte.
Sie saß ihm gegenüber.
Einmal hob sie den Blick.
Dann senkte sie ihn wieder.
Keiner von beiden trank wirklich.
Der Kaffee wurde langsam kälter.
Es war keine friedliche Stille.
Es war eine gedrückte Stille, schwer und niedrig, als hätte sich etwas Unsichtbares über den Tisch gelegt.
Kein Streit.
Kein Vorwurf.
Keine Tränen.
Nur diese erschöpfte Vorsicht zweier Menschen, die einander nicht verletzen wollen und deshalb gar nichts mehr berühren.
Sie senkte den Riemen.
Für einen Moment geschah nichts.
Der Raum schien auf dieses Nichts zu hören.
Dann legte sie ihm die Hand zwischen die Schulterblätter.
Diesmal ließ sie sie dort.
Früher hätte er sich darunter geöffnet. Früher hätte diese Hand genügt, um ihn zurückzuholen.
Jetzt blieb er reglos.
Nicht ablehnend.
Verloren.
Sie beugte sich näher zu ihm. Ihr Mund war nicht weit von seinem Ohr entfernt. Einen Augenblick lang sah es aus, als würde sie etwas sagen. Eines jener Worte, die früher zwischen ihnen nur geflüstert werden mussten, um alles wieder ganz zu machen.
Aber sie schwieg.
Vielleicht fand sie das Wort nicht.
Vielleicht wusste sie, dass keines mehr stimmte.
Er wartete trotzdem.
Das war sichtbar.
In der winzigen Neigung seines Kopfes.
In dem kaum merklichen Heben seiner Brust.
In dieser grausamen Bereitschaft eines Menschen, der schon weiß, dass nichts kommt, und dennoch wartet.
Nichts kam.
Da sank sein Kopf tiefer.
Nicht viel.
Nur so weit, dass es nicht mehr Haltung war, sondern Nachgeben an etwas Dunkles.
Die Szene war vorbei, bevor jemand sie beendet hatte.
Sie hielt kurz inne.
Ihre freie Hand berührte seinen Rücken.
Nur kurz.
Eine Geste, die früher ein Halten gewesen war.
Jetzt glitt sie über seine Haut und fand keinen Platz.
Er bewegte sich nicht darunter. Kein Sinken in ihre Berührung. Kein Nachgeben. Kein kleines, dankbares Erschlaffen, wie sie es kannte.
Nur ein kaum wahrnehmbares Erstarren.
Sie zog die Hand zurück.
Der Riemen hob sich wieder.
Er schloss die Augen.
Nicht genussvoll.
Nicht ergeben.
Eher so, als müsse er etwas aushalten, das tiefer lag als Schmerz.
Sein Mund öffnete sich ein wenig. Kein Laut kam heraus. Nur Luft. Dann presste er die Lippen zusammen, zu fest, zu kontrolliert.
Sie sah es nun.
Ihre Bewegung wurde langsamer.
Der nächste Schlag war leichter.
Das machte es schlimmer.
Er zuckte nicht.
Er blieb stehen.
Aber seine Hände, eben noch offen, schlossen sich langsam um die Tischkante. Die Knöchel wurden hell.
Sein Oberkörper blieb gebeugt, doch nicht mehr aus Hingabe.
Es war eine Haltung, die übrig geblieben war, nachdem der Sinn daraus verschwunden war.
Ein Schlag.
Eine Pause.
Ein Schlag.
Eine Pause.
Als könnte man Tiefe zählen.
Als wäre Verbindung eine Technik, die man korrekt ausführt.
Der Riemen hob sich.
Fiel.
Ein kurzer Klang.
Sein Körper nahm ihn an.
Dann wieder eine Pause.
Zu kurz für Nähe.
Lang genug für Gedanken.
Der nächste Schlag.
Wärme.
Brennen.
Nichts dahinter.
Wann ist es passiert?
Schlag.
Wann wurde aus Nähe Ablauf?
Schlag.
Wann wurde ich zu viel?
Schlag.
Wann nicht mehr genug?
Er merkte, dass seine Hände sich verkrampft hatten. Die Finger in den Stoff gedrückt.
Früher hatte sie das bemerkt.
Früher hätte sie gesagt, nicht streng, nicht laut:
Lass die Hände locker.
Oder:
Atme.
Oder nur seinen Namen.
Nicht als Frage.
Als Halt.
Aber sie sagte nichts.
Vielleicht wartete sie darauf, dass er selbst etwas sagte.
Vielleicht war das fair.
Vielleicht war Fairness manchmal nur eine andere Form von Entfernung.
Nicht, dass er gezwungen war.
Er war es nicht.
Nicht, dass sie ihn verletzte.
Sie tat es nicht.
Nicht einmal, dass es ihm völlig gleichgültig gewesen wäre. Sein Körper reagierte noch immer, treu, beschämend treu, als hätte er nicht verstanden, dass etwas vorbei war.
Aber er selbst war nicht mehr dort.
Er war ein Stück entfernt.
Neben sich vielleicht.
Oder hinter Glas.
Der nächste Schlag brannte länger. Für einen Augenblick sammelte sich Feuchtigkeit in seinen Augen, nicht vor Schmerz, sondern vor dem schrecklichen Abstand zwischen dem, was geschah, und dem, was er vermisste.
Er vermisste nicht den Riemen.
Er vermisste ihre Finger.
Die kurzen Unterbrechungen, in denen sie ihn zurückholte.
Die Berührung an seiner Hüfte.
Die Hand, die nach einem Schlag nicht sofort wieder verschwand.
Die Stimme, so nah, dass die Worte mehr Wärme als Klang waren.
Du bist gut.
Du darfst weich sein.
Ich sehe dich.
Ohne diese Worte wurde alles flach.
Nicht harmlos.
Schlimmer.
Mechanisch.
Sie wartete einen Augenblick, dann folgte der nächste Schlag.
Wieder genau gesetzt.
Wieder mit jener Sicherheit, die einmal Vertrauen bedeutet hatte.
Sie erinnerte sich.
An den Rhythmus.
An die Pausen.
An die Grenze zwischen zu wenig und zu viel.
Sie wusste noch alles.
Nur ihn schien sie nicht mehr zu wissen.
Er senkte den Kopf.
Nicht aus Unterwerfung.
Aus Müdigkeit.
Der dritte Schlag kam, und sein Körper zuckte leise. Nicht dramatisch. Nur diese kleine, ehrliche Antwort, die sich nicht ganz vermeiden ließ.
Früher hätte sie darauf reagiert.
Sie hätte ihre freie Hand zwischen seine Schulterblätter gelegt. Nur einen Moment. Warm. Besitzlos.
Vielleicht hätte sie sich zu ihm gebeugt, ihr Mund nahe an seinem Ohr.
Gut so.
Bleib bei mir.
Ich halte dich.
Er wartete.
Nichts.
Nur der Raum.
Das leise Geräusch des Leders.
Ihr Atem irgendwo hinter ihm.
Seiner, flacher als zuvor.
Sie machte weiter.
Er ließ es geschehen.
Das war das Schlimmste daran.
Sie hielt den Riemen locker in der Hand.
Nicht theatralisch.
Nicht hart.
Gerade darin lag früher ihre Macht. Sie musste nichts darstellen. Sie musste nicht streng werden. Sie musste nur gegenwärtig sein.
Er erinnerte sich an die Freude, die dabei nie hell gewesen war.
Eher dunkel.
Tief.
Eine Freude wie ein warmer Raum unter der Erde, in den man hinabstieg, weil oben alles zu laut war.
Die Freude, gespürt zu werden.
Die Freude, geführt zu werden.
Die Freude, nach jedem brennenden Schlag nicht verlassen zu sein.
Sie kam noch einen Schritt näher.
Jetzt konnte er ihren Atem hören.
Oder er bildete es sich ein.
„Du bist weit weg“, sagte sie.
Ihre Stimme war weich.
Früher hätte dieser Satz ihn geöffnet.
Heute traf er auf etwas Verschlossenes in ihm.
Sie legte ihm zwei Finger unter das Kinn und hob sein Gesicht.
Die Berührung war leicht.
Fast zärtlich.
Fast richtig.
Sein Körper reagierte sofort, treu wie ein Tier, das einen alten Ruf erkennt.
Dann kam die Leere.
Nicht plötzlich.
Eher wie eine Tür, die lautlos aufgeht.
Dahinter: nichts.
FreyaSM37
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