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đȘSildavia no aparece en ningĂșn mapa ni acepta turistas con prisa.
QuizĂĄ por eso siempre termino regresando allĂ cuando el mundo empieza a sonar como una persiana rota dentro de la cabeza.
Es ese paĂs imposible que cada uno inventa en secreto para no acabar convertido del todo en adulto funcional⊠que ya bastante castigo es eso.
En Sildavia las horas no persiguen a nadie.
Las calles huelen a tierra mojada y a pan recién hecho, como si hubiese llovido solo para darte una tregua.
AllĂ puedes caminar descalza sin miedo a romperte nada, ni siquiera el corazĂłn.
Nadie pregunta qué haces con tu vida, nadie exige versiones mejoradas de ti misma, y el silencio tiene la delicadeza de una manta puesta sobre los hombros.
Las conversaciones suceden despacio, como las canciones buenas.
La gente mira a los ojos.
Las despedidas no pesan tanto.
Y el tiempo, ese matón con reloj que aquà nos empuja constantemente contra la pared, allà se sienta contigo a tomar café y por una vez deja de correr.
A veces pienso que perderse no es una desgracia, sino una forma de supervivencia.
Porque hay dĂas en los que imaginar un lugar asĂ es la Ășnica manera de seguir respirando sin convertirte en piedra.
Y aunque sepamos que Sildavia estĂĄ hecha de recuerdos inventados, libros viejos y ganas de huir, consuela pensar que existe en algĂșn rincĂłn de nuestra cabeza, esperĂĄndonos con la luz encendida mientras aquĂ abajo todo hace demasiado ruido.
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https://www.youtube.com/watch?v=hsoAusKLh3c&list=RDhsoAusKLh3c&start_radio=1
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PabloMtnezCalleja
